La Bitácora

La lucha de clases

2011-12-17T05:19:00.000-08:00

Nicolás Quintaié
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Iniciaba el 2012 en Chile. Luis Orozco aparentaba ser un hombre normal: de unos cuarenta años, metro setenta, morocho, piel trigueña y flacucho. Sin embargo, estaba viviendo un calvario. Debía padecer la explotación en las minas durante doce horas al día para alimentar a sus famélicos, cuasi desnutridos hijos. Vivía en una villa miseria, a escasos metros de uno de los barrios más lujosos de Chile. La tendinitis, la artrosis, los niveles de toxicidad en el cuerpo y todo tipo de dolores, producto del trabajo sobreexigido, acomplejaban sus tareas. No obstante, el espíritu de lucha que poseía para continuar era inigualable.
Este sujeto era otra de las víctimas del sistema neoliberal impulsado por Piñera. Para palear la crisis internacional, el gobierno había caído en ajuste tras ajuste, a través de los consejos del FMI. Mientras tanto, parte de la clase media se proletarizaba. Los jóvenes debían trabajar ocho horas por día para poder afrontar la educación con fines de lucro que se dictaba. Y la clase trabajadora, encarnada en los mineros, debía soportar las concesiones del Estado que avalaban el usufructo de unos pocos. Había un capitalismo salvaje, a merced de los explotadores y los colosos financieros, que herían de muerte a la plebe.
Los intereses particulares y empresariales estaban enquistados en el poder, eran parte de la clase dirigente. El mercado anárquico era una de las de las premisas, orquestada a partir de la especulación empresarial. En efecto, las elites estaban en éxtasis y los sectores populares, desahuciados. Esta situación estaba sustentada socialmente por los Pinochetistas de clases medias y altas, que ejercían un pronunciado darwinismo social, manifestado en agresiones físicas y discursivas hacia los opositores.
Con el correr de los meses, Luis evidenció y tomó mayor conciencia de la marginalidad que planteaba el sistema. Lo que ganaba no le alcanzaba para comer. En ese contexto, vio cómo en la villa miseria en que vivía, su hijo de 10 años agonizaba producto de la exigua ingesta de alimentos. Orozco percibía que él era como un esclavo del siglo XVI en las minas, ante la opresión patronal, que coartaba su libertad. Pero no era un iluso. Este proletario tenía una prolífica formación para resistir, gracias a la influencia de su padre, otro obrero.
Ante la crisis, la tensión social fue en aumento. Las movilizaciones populares se repetían con asiduidad. Los opositores al régimen, principalmente la clase obrera y los jóvenes estudiantes, se habían aliado para derrocar a Piñera y a todos sus cómplices, para construir una sociedad que respondiera a los intereses de las clases oprimidas, y no de las elites económicas, empresariales y patriarcales de la derecha. Luis Orozco, luchador de alma, decidió unírseles.
En las manifestaciones, los rebeldes se distinguían por sus cuerpos famélicos, curtidos y rostros de tristeza, ocasionados por el hambre y el trabajo forzado. Multitudes se acercaban a la Casa de Gobierno, y allí encontraban la prepotencia de los carabineros, tutelados por Piñera.
Dado el activismo, el poder del resentimiento y su gran oratoria, el minero se erigió como el líder de los contestatarios. El hambre movilizaba y agrandaba a la muchedumbre. Orozco, por caso, organizaba saqueos para no morir de hambre y salvar a su familia, ya que estaba expuesto a ser detenido, o ejecutado furtivamente. Por otro lado, las disputas de clases continuaban su proceso de radicalización. La burguesía y los altos estamentos conservadores decidieron armarse y actuar como milicias para defender el modelo. Los subversivos exclamaban “igualdad y revolución”, los retrógrados preferían el “orden y la estabilidad”.
A principios de noviembre, Piñera evidenció que la represión oficial no había sido suficiente. Declaró el Estado de Sitio, lo que habilitaba a los carabineros a utilizar balas de plomo para disuadir. El enfrentamiento se tornó en una guerra civil, en una infernal barbarie. Una semana atrás, acaeció otra enorme movilización, ya que el gobierno continuaba con su tesitura.
Francotiradores, carabineros y milicias conformadas por las elites dominantes constituyeron la defensa al régimen. Luis Orozco estaba comandando las acciones de la ofensiva armada contra el Palacio de la Moneda. Repentinamente una bala anónima le perforó la sien y lo dejó sin vida, en medio del estupor general, que veía cómo se desangraba y agonizaba, con un enorme charco de sangre en rededor. Miles de rebeldes fueron encarcelados, malheridos y asesinados. Pero prometieron continuar con su lucha. . “No matamos a un hombre, sino a sus ideas”, piensan hoy los verdugos y los defensores del modelo.
¿Servirá la figura del mártir para que las clases populares logren vencer a Piñera y sus cómplices sociales, y así configurar una sociedad que responda a los intereses de la mayoría?
El tiempo lo dirimirá. La batalla no se diluyó, apenas comenzó.

Del Gueto a una vida HD

2011-12-02T09:31:00.000-08:00

Lucía Menchini
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Mariana tomó el vaso de agua y lo bebió hasta el último sorbo. No sabía si era de alguien más, o sinceramente, no quería averiguarlo. Hacía más de un día que ese líquido no recorría su garganta, y la incapacidad de seguir produciendo saliva estaba matándola de sed.
-¡Soltá eso!-, surgió de la nada.
Mariana sin poder desprenderse del recipiente plástico, echó a correr, dividiéndose entre la insuficiencia respiratoria que le podrucía el humo de la calle y la desnutrición que comenzaba a solapar sus contornos.
Cuando creyó verse segura, metió la lengua y arrasó con las gotas próximas, quién sabe cuándo volvería a tener la suerte de encontrarse con agua.
-¡Te tengo!¡Sos una ladrona!, ¿por qué tomaste mi vaso? Ahí conservaba la fuente de la vida, y vos me sacaste todo lo que me quedaba. ¿Ahora cómo va a vivir mi planta?
-¡Me estaba secando por dentro!-, exclamó, esperando encontrar una mínima luz de amparo en los ojos del muchacho.
- Esto no puede seguir así, vos no sos de este lado de la ciudad. La gente como vos debe irse al otro lado de la calle Gueto, ahí pertenecen. Y si no tienen agua, es porque es realmente cara, y al margen de que no se la merecen, es propiedad de este lado de la urbe, el sector HD.
Mariana había huido de su zona, esperando encontrar algo de agua, ya que su escasez mundial había elevado de tal modo su valor que, las personas de escasos recursos no podían pagarla. Esto daba como resultado muchas muertes por sed, siendo esta, la enfermedad “de moda” en la tierra.
Así, las diferencias entre los adinerados y los pobres se determinaba por quienes tenían o no acceso al agua. Y de este modo, se delimitaban los estratos sociales y claro pues, los modos de vida, las costumbres, los intereses, los tipos de actividades al aire libre y un sinfín de características más, que se delimitaban como dos orillas alrededor del tan preciado elemento.
-¿Y bien?, ¿cómo pretendés devolverme lo que sacaste?, o acaso será que esperás irte como si nada, como si lo que te bebiste fuese un puñado de tierra o un pedazo de ladrillo. Tendrás que pagarme, porque aquí el agua vale, y vas a ver lo que vale…
Mariana impregnó sus ojos con un temor invalidante, hasta que notició a su cuerpo que a estas alturas de la vida, ella se encontraba más allá del bien y del mal, y a pesar, podía escuchar el correr del agua por su cuerpo, y por un día había estado tan cerca de la paz, como de una vida HD.

Lucía

2011-11-24T10:32:00.000-08:00

Melina Graiver
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Un árbol. Una gota de rocío se deslizaba por la hoja anaranjada. Era otoño, un día que no hacía demasiado frío. Contemplaba la ventana, el árbol, la gota.
Tenía un papel en blanco frente a la mesa, pero no podía escribir, no había historias lindas que contar. El otoño es una de las estaciones más tristes. Sólo se escuchaba el ruido del viento que chocaba con las hojas de aquel árbol y como telón de fondo la radio. Una radio que últimamente no dice nada.
¿Qué escribir? ¿Para qué escribir? En este universo de nombres, no somos nadie, no se nos reconoce ni el derecho a la vida ya. Estoy pensando demasiado, no puedo pensar así. Vuelvo a la ventana, al árbol.
Dibujo mi nombre en ese papel, le pongo formas y colores. Definir su figura no me define a mí, pero me da ganas, esas ganas que ya no tengo, de ser escritora, de ser grande. Me da esperanza de llegar, de poder hablar. Pero no, no se puede, no tengo que pensar. Tengo que dibujar letras lindas en un papel, tengo que escribir en prosa. Hablar del otoño y de romances inventados.
Haber nacido mujer nos define de manera caótica. Ser parte de esta familia aún peor. Sus reglas, sus órdenes, sus secretos. Quiero huir a un lugar donde pueda ser eso que anhelo. Quiero gritar.
Me acomodo el pelo, me arreglo la falda y vuelvo a sentarme frente a esa ventana. Toda mi vida mirando una hoja en blanco que no dirá nada, que no verá nadie. La congoja que me aprieta el pecho y que me hace temblar los labios, dos lágrimas que se escapan y que seco rápidamente.
Se escuchan pasos, una conversación y silencio. Vuelve la radio a ser el único sonido monótono de la casa. Respiro profundo y calmo mis nervios. No debo pensar en eso, debo imaginarme reuniones felices, un novio generoso. No puedo ser escritora, debo dejar de leer esos libros extraños que robe de la biblioteca de la universidad. Debo dejar de hablar con Mario, papá no me lo perdonaría.
El reloj marca las tres. Debo definir qué voy a hacer, si voy a la reunión con Mario y sus amigos no podré volver a casa. Si me quedo, será una hoja en blanco.
-¿A dónde vas Lucía?
-A la biblioteca Mamá. Me olvide que tenía que devolver unos libros.
-No te tardes.
Solo un nombre, en el desierto de las palabras que se ahogaran en silencio… Sí, soy Lucía.

Fotones

2011-11-23T16:11:00.000-08:00

Pedro Agustín Zudaire
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Su aspecto, mezcla de andrajosa refinada, evocaba un pasado diferente. Había cajas, atestadas de fotografías; simples mutilaciones de un cuerpo (encuadres). El baño era un laboratorio con paredes luminiscentes rojas. Tres bandejas, dos químicos, una ampliadora. El único ambiente que tenía, estaba hecho de “ventanas”. Podía programarle millones de paisajes diferentes.
Hablar de la muerte era penado por ley; el erotismo y el sexo también, junto con cualquier actitud que pueda inducir a ello. Era evidente, ya no cabían en el mundo. La tierra estaba plagada de personas; las políticas demográficas de estado eran verdaderos insecticidas, pero contra la raza humana; los glaciares formaban parte de los manuales de historias; los bosques eran como una aguja en un pajar.
Una computadora central registraba las conversaciones de todas las personas. Al nacer, les incrustaban microchips. Así, el estado, omnipresente, podía controlar a cualquier “desviado”.
Lo material era lo virgen, lo no dañado. Satín fotografiaba partes su cuerpo; preservaba los instintos prohibidos, congelaba pasiones. Revelaba en su laboratorio. Era obsesiva. Revelaba sólo para contemplar, luego, las imágenes. Le excitaba. No su cuerpo, sino las fotos, las fotos de su cuerpo; alguna que otra vez llegó a masturbarse, muy disimuladamente. Se avergonzó, pero estuvo en el podio de sus recuerdos.
Su infancia modelo no la diferenció de los demás. Añoraba a su familia, ya muerta, con el mismo rencor que le producía la vida, por aquello mismo. Hace años que no conversaba con nadie, le desagradaba. No salía. “Sin guerra, pero en la trinchera”, solía pensar. Un silencio ensordecedor golpeaba a cada instante su cabeza.
Un espejismo. Así eran sus días. Estaba sin empleo, por elección. No era habitual estarlo, el trabajo desbordaba. Comía la “ración de la dignidad” que le enviaba el gobierno. Nunca había silencio, siempre había melodías. Schubert. Esa era la única música que oía una y otra vez. Mezcla de nostalgia, desesperación, tristeza y serena demencia. “La trucha” era su favorita. Guardaba algún recuerdo prohibido de sus antiguas lecturas (Adorno, Kierkegaard, Nietzsche), pero ya no le importaba. En ella, la idea de esperanza no existía. La vida era el día. Y como un retrato inverso de su realidad; como una forma autista de rebeldía; como el último bastión de la absurda resistencia, se dedicó, incansablemente, a escribir, a escribir con luz.

Desgastarse

2011-11-23T16:08:00.000-08:00

Ana Minini Venega
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Salgo caminando por la vereda principal con la galantería que mis trapos ameritan. Una señora gorda y fea, envuelta en una sábana de flores raras me mira con indignación, acelera el paso y sube a la vereda.
Llevo un bolso hecho con la más fina arpillera, donde traigo recortes del pasado: la Gran Tercer Guerra, lo que dejó y lo que se llevó.
Por momentos cojeo, pero con una postura recta lo disimulo. El color de mi uniforme todavía no se ha oxidado, por lo menos algo de este mundo corroído tenía que preservarse.
Llego a un cruce de avenidas y espero en la esquina a que el semáforo frene a los que salvé.
- ¿Una moneda tendrá el señor? –pregunto sin más y en general.
El sol nos está curtiendo la piel y los desagradecidos en sus camionetas brillantes dejan sus codos afuera de las ventanillas, pero ninguna moneda resplandece.
Me siento y pienso. La gente sigue y los veo ir; se van a encerrar en la realidad que desconocen.
Yo soy libre, me siento así.
Las bocinas y un par de gritos apurados me pierden. Los niños están saliendo de la escuela, puedo oír sus risas; y temo por cómo terminarán siendo.
Suspiro y me limpio la frente con la manga de la camisa. El calor está causando efecto, estoy cansado. Recuerdo a quienes se quedaron con nuestra existencia. ¿Dónde están ellos ahora? ¿Dónde estoy yo que sé la verdad?
Minutos y horas pasan. Sé que todo está podrido y me molesta no poder hacer nada. Más aún que no se den cuenta. No soporto verlos pasar e ignorarme a mí, mostrándoles lo que son, negando.
Un poco de aire entra por los agujeros de mis viejas botas negras y me siento mejor, hasta esperanza de que la noche llegue pronto y un día más se vaya sin que me percate.
Vuelvo por la avenida sin haber recibido nada, siquiera una mirada de comprensión o apoyo. Pateo las piedritas del asfalto hasta toparme con la última zona de la ciudad con calles de arena. Las botas ahora están dentro del bolso y la naturaleza humanizada corre por mis dedos libre.
Otra vez las risas del futuro: niños corriendo de un lado al otro de la plaza que hace de hogar. Sonrío con la ilusión de que no sigan el ejemplo.
El hambre se empieza a sentir, es hora de una siesta de anestesia. El mismo banco de siempre, por lo menos de los últimos cinco años. Blanco pero manchado, duro y áspero como la propia vida.
Boca arriba miro el cielo y las hojas de los árboles que lo cruzan. Respiro aire limpio, y extraño.
Evoco los años de lucha y lo anterior, la total alienación. Alienado pero feliz, durmiendo acompañado, sintiéndome seguro y parte de algo. ¿Dónde quedó todo? ¿Por qué me lo sacaron?
Mis ojos se cierran con fuerza, y me obligo a dormir para olvidar por un rato. Inhalo y exhalo largas bocanadas de oxígeno para relajarme y nada sucede.
Los pájaros primaverales hablan con el sol y los envidio. Tantos colores y yo tan gris, ni siquiera por elección; obligado por todos ustedes que me ven y siguen de largo, incluso asustados.
Sólo los espanta la realidad chocándolos, me dan pena. Pero por lo menos algo siento por ustedes, no los ignoro. Son parte de lo que soy, ustedes me hicieron así.
Respiro intensamente una vez más y me entrego al sueño esperando no despertar en este lugar.

No dejarse matar

2011-11-04T04:47:00.000-07:00

Juan Pablo Fluger
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

La noche ofrecía una visibilidad excelente gracias a una luna llena que nos representaba un cuidado mayor. Nosotros cuatro; Ané, Irisarri, Demarchi y yo, Galaz. Los tres primeros eran reclutas y yo era el sargento de una unidad que conmigo sumaba algo, pero no mucho, de experiencia en combate.
Nos encontrábamos bajo fuego y trotábamos agachados resguardándonos tras unas maquinarias agrícolas que estaban abandonadas a la vera del camino. Buscábamos el flanco que nos permitiera ver con facilidad el origen de los disparos.
Estaba claro que el enemigo no sabía que nosotros estábamos en misión de flanquearlos, como tampoco sabíamos nosotros si ellos estaban haciendo lo mismo. El combate llevaba ya tres horas y el cansancio se hacía sentir en las piernas y la espalda. Cargábamos nuestras mochilas con equipo más los fusiles.
El vasco Irisarri, un recluta regordete pero más por contextura, ya que poseía un buen estado físico, era en su vida de civil abogado. Sentía una afinidad casi romántica por lo bélico. Alguna vez en el campamento habíamos hablado y al enumeraba casi de memoria los conflictos esputando consignas patrióticas. A mi particularmente, la cuestión patriótica me cansaba un poco. El ejército necesariamente genera una visión violenta y poco racional de las relaciones humanas.
Demarchi era médico, bajo y de semblante tranquilo había perdido un hermano durante la invasión y luego de eso, como es además natural, hablaba poco pero siempre acotando con racionalidad. No dudaba, pero pensaba muy bien antes de actuar. Siempre es bueno tener en momentos de irracionalidad a alguien que intelectualizara más las cosas. Sabia como llevar tranquilidad a los muchachos y yo le estaba muy agradecido por eso.
Ané era chacarero, un muchacho unos años más joven que nosotros tres. Estudiaba agronomía y los últimos años había pedido prorroga pero se le había denegado por la necesidad de hombres que tenía el ejército. Era el de menor experiencia aunque eso no determinara nada. Estábamos todos en la misma. No dejarse matar.
Los disparos pasaban un poco más lejos y podíamos ver los ases de luz de las balas trazantes, seguíamos agachados en fila india, yo adelante. Pudimos llegar hasta una lomada que nos dio respaldo y nos apoyamos. Sentimos las vibraciones que generaban los estallidos de los morteros contra la tierra. Ninguno de nosotros sentía miedo, o no lo demostraba. Los gritos de los desgraciados que eran alcanzados por los perdigones o por las balas nos hacía recordar lo cerca y lo fácil que la muerte se presentaba en esa situación.
-Voy a mirar – dije.
Me di vuelta apoyando el pecho sobre la loma y me arrastre hasta que pude ver con cierta claridad como desde dentro de un monte a unos cien metros partían los disparos.
Son dos ametralladoras calibre 50 – les dije y agregue – se necesitan mínimo dos por por cada arma.
-¿Qué hacemos? - pregunto Ané – ¿Les tiramos una granada?
-¿Te quedan granadas? - lo apuro el vasco.
-Sí, una – respondió el recluta.
-No – los interrumpí-, estamos demasiado lejos todavía, vamos a revelar nuestra posición.
Estábamos protegidos detrás de la loma. A unos cincuenta metros había una crotera pero para llegar debíamos quedar expuestos a los tiros, con nuestro equipo y la luz que daba la luna nos delataríamos, era una muerte segura o muy posible.
-Si pudiéramos llegar hasta la crotera, tendríamos buen fuego sobre el monte- Dijo Demarchi.
-Es verdad- reflexione- pero sería por solo unos minutos. Cuando descubran nuestra posición, nos fusilan. Las croteras están hechas de barro, las balas de la calibre 50 las traspasan como manteca.
-Tiene razón, Sargento. Las balas destruirían la crotera en dos ráfagas- me respondió el doctor y agrego- pero fíjese que el ángulo de la 50 llega a lo sumo hasta esta loma. Me acuerdo de que en el entrenamiento nos enseñaron la calibre 50 y notamos que el ángulo del pie le permite un giro reducido y estoy seguro que esta loma está en el límite de ese ángulo-. Siempre con verdadera calma, era asombroso el semblante de ese hombre, por un lado me alegraba tenerlo de nuestro lado pero no pude evitar sentir lastima por esa persona desprovista de sentimientos.
Era verdad lo que el doctor señalaba, la calibre 50 tenía un ángulo reducido de giro. Si nos arrastrábamos podíamos dejar la loma y llegar a estar fuera del alcance de las balas del enemigo.
- Vamos a tener que dejar el equipo y llevar solo lo imprescindible. Ensucien con barro las partes cromadas de los elementos que carguen, la luz de la luna puede hacerlas brillar y delataríamos nuestra posición- fueron las instrucciones que les di antes de partir.
Dejamos las mochilas, mire para atrás para cerciorarme de que estábamos listos y vi que el vasco se había embarrado toda la cara. Es increíble cómo se puede hacer para tener humor en ese momento, supongo que sirve también como distensor, pero su expresión de dientes apretados y la cara toda sucia, hizo que me riera y le solté – Dale Rambo, seguime. No levanten la cabeza por nada del mundo y hagan movimientos discretos.
Cuando habíamos avanzado algunos metros el chacarero dijo – No nos vieron -. Ya lo sabíamos pero había algo tranquilizador en decirlo.
Volvíamos a sentir en el pecho la vibración por los estallidos de los morteros.
Una vez en la crotera pudimos divisar al enemigo. Como lo había sugerido, eran cuatro soldados, dos por ametralladora.
No se han percatado de nuestro movimiento, pensé. Podíamos ver con cada ráfaga las posiciones del enemigo, estábamos más cerca de lo que creíamos
-Vamos a tener que tomar uno cada uno y disparar todos a la vez – propuse.
-¿No sería mejor tirarles la granada? - pregunto Ané.
-No es conveniente – afirmó el doctor y agregó-, aunque estamos a una buena distancia es improbable que matemos a los cuatro con una granada. Si alguno queda vivo es cuestión de que apunte con la calibre 50 en esta dirección y estaríamos perdidos.
El vasco los midió con su arma y dijo – Sargento, yo me cargo al que dispara del lado norte. Puede ud. apuntar al otro. Que Ané prepare la granada y Demarchi apunte al cargador de la primera. De manera que cuando caigan los dos artilleros y un armero el que quede vivo no va a tener oportunidad de acomodar la ametralladora, tenemos el elemento sorpresa de nuestro lado.
-Tiene razón el vasco – dije-, Ané, prepare la granada yo le voy a decir cuándo. Demarchi venga, póngase a nuestro lado, vamos a apuntar.
Nos dispusimos a apuntar los tres, los caños sucios de los fusiles no brillaban bajo la clara luz de la luna y eso me tranquilizaba.
-A la cuenta de tres disparamos, cuando yo empiece a contar ud.Ané le quita el seguro a la granada y cuando hayamos disparado la tira, ni un segundo mas ¿entendió?
-Sí, mi sargento- respondió el chacarero.
- Uno – Dije y escuche como saltaba el seguro de la granada -, dos – pude ver como los caños de los fusiles lograban posicionarse rectos junto al mío – tres – y los fogonazos fueron casi simultáneos. Pude ver como caían los dos artilleros y el armero. Nuestra puntería había sido muy efectiva. La granada estallo a los pocos segundos alcanzando al otro armero que ante el ataque no había tenido tiempo de nada. Un grito escalofriante se oyó, seguido de eso unos gemidos guturales nos indicaban que alguno había quedado vivo, pero mal herido. Luego de esperar lo suficiente para cerciorarnos de que estaban fuera de combate nos acercamos. Eran jóvenes también como nosotros. El que agonizaba ya había muerto y el vasco se lamentó – Me hubiera gustado rematarlo-.

Pendejos

2011-11-04T04:46:00.000-07:00

Juan Pablo Fluger
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Lo primero que pensé cuando me puse los borceguíes que te dan en el entrenamiento, fue que me iban a romper los pies y en este momento siento que son zapatos de piedra. Hace tres horas que esperamos vestidos y con todo el equipo para que nos trasladen al aeropuerto de Bahía Blanca, donde estamos haciendo la colimba. De allí iremos a Comodoro Rivadavia y luego de unos días, dicen, a Malvinas. Nos informan que está todo muy tranquilo y que ellos no se van a arriesgar a una guerra a 14.000 kilómetros de distancia, pero yo no estoy tan seguro.
El barrancón donde estamos y pasamos los últimos seis meses se me representa ahora como una casa que tengo que abandonar, aunque el olor a humedad hoy es más fuerte que de costumbre, los catres vacíos con los bolsos a los pies, los colimbas sentados jugando a las cartas o tocando la guitarra dan el aspecto de un lugar no tan desagradable, como una premonición de que a donde vamos, no estaremos tan bien como acá. Algunos compañeros cantan el himno, otros escriben cartas. Las expresiones en sus caras son variadas pero nadie parece sentir miedo. Nos han dicho que vamos a estar bien que todo el país nos apoya y que vamos a volver como héroes, que… ¡ya lo somos! Por lo que he leído la valoración de los héroes casi siempre viene cuando estos ya murieron y en un contexto de guerra que me digan que voy a ser un héroe no me deja muy tranquilo. El zurdo Aguirre, un colimba flaco y escurridizo, imita al Sargento Roncino y nos reímos, nos sirve para distendernos un poco y funciona.
Cada tanto se ven luces de camiones que se acercan y pienso que ahí vienen a buscarnos pero las luces siguen y me doy cuenta que estoy aguantando la respiración cuando suelto el aire y en forma de suspiro desinflo el pecho.
Yo no sé mucho de las Islas, ahora recuerdo las clases de geografía del secundario cuando el profesor Blancagrande, fue el único que alguna vez nos habló de ellas y de cómo los ingleses las habían usurpado en 1833. Recordando pienso en mi madre, en como lloraba cuando me subía al micro que nos llevaba a Bahía Blanca. Ni ella ni yo nos imaginábamos en ese momento que iba a ir a la guerra. Anoche hable con papá por teléfono. Nos dieron diez minutos a cada uno para que llamemos a nuestras casas. Él me dijo que mamá justo en ese momento no estaba, que se había ido a lo de Julia, la vecina, porque están preparando la Kermesse de la parroquia para el domingo, pero yo sé que no es verdad, porque pude escucharla por lo bajo entre sollozos decirle a papá: Jorge, decile por favor que se cuide. Y me di cuenta por como intentó disimular él también las ganas de llorar. Justo antes de cortar fue que me dijo con la voz casi quebrada: cuidate hijo, por favor, cuidate. El golpe en la puerta del barrancón me sacó del recuerdo y me llevó directo a la cara del Sargento Roncino que me miraba mientras gritaba: ¡Vamos pendejos, suban al camión que hoy se empiezan a hacer hombres!

Un robo salvavida

2011-11-01T17:44:00.000-07:00

Matías Maniago
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

En las sombrías veredas de la ciudad de La Plata, bajo un árbol de ramas extensas y sobre pilas de cartones, se encontraba descansando Martín Solanas, de unos quince años.
Su madre había fallecido cuando él era un niño y su padre había sido un violento hombre de apariencia robusta cuyos antecedentes demostraban haber tenido serios problemas con el alcohol. En su antiguo hospicio, un refugio para niños huérfanos o con problemas familiares, Martín había expresado su odio hacia el padre y confesó también, haberse cansado de sus comportamientos, pese a que lo obligaba a recolectar cartones de la calle para llevarle, y así, comprar un mínimo de alimentos; usaba la mayor parte del dinero en tabaco y alcohol.
El hospicio tampoco era favorable para él. Sufría hambre y maltratos. Consecuentemente, decidió escaparse porque se sentía suficientemente capaz para afrontar al mundo sin las exigencias de su padre ni la esclavitud a la cual estaba sometido en el hospicio. Así lo hizo, se escapó, y por cierto, ninguno de ellos reclamó por él ni hizo nada al respecto.
El vecindario colaboraba con Martín; ya todos lo conocían y cada vez que lo cruzaban por la calle lo saludaban y él respondía amablemente, sobre todo, cuando se trataba de personas adultas. Vivía de las monedas que recaudaba limpiando parabrisas de autos en las esquinas y de la ayuda de los vecinos, cuyo cariño había ganado debido a su generosidad y bondad.
Se acercó la noche y como era costumbre, armaba su pétrea cama con cartones y una manta que le había obsequiado Don Juan, el panadero de la cuadra, por ir a comprarle el periódico. Cuando estaba a punto de dormirse, una mano lo sacudió suavemente y Martín se levantó sobresaltado:
- ¡Hey!, ¡hey, amigo!- dijo un muchacho de igual aspecto que él.
-¿Quién sos?- respondió Martín con tono de cansancio.
-No te asustes, el Horacito me dicen, ¿ y “vó”?-.
-Martín, mucho gusto- exclamó con su voz tierna pero ronca.
Estuvieron hablando durante toda la noche sobre sus vidas, Martín se sintió bien acompañado por unas horas y aunque tenía el presentimiento de que el intruso tenía mucho por revelar, quería permanecer mas tiempo con él.
Al cabo de dos días, Horacito seguía con Martín de acá para allá. Sus vidas se parecían en mucho y el muchacho nuevo, le brindó toda su confianza a Martín para enfrentar las dificultosas situaciones de la vida juntos.
Al tercer día, los muchachos se levantaron y Martín le dijo a Horacito que iba a ir a la esquina a trabajar un rato para poder comprar algún desayuno y almuerzo, pese a que hacían ambas cosas con la poca comida que tenían. Horacito prefirió quedarse acostado un rato más y expresó su profundo malestar por la cama hecha de cartones que lo había incomodado por la noche y lo despertaba cada tanto. Martín confió y se fue a limpiar parabrisas.
Después de media hora que Martín se había ido, Horacito esperó que saliera el último cliente de la panadería de Don Juan y, aprovechando su descuido, robó todas las facturas de la estantería que acababan de salir del horno. Apresurado, corrió hasta la “piezucha”, así la llamaba Martín al pilón de cartones donde dormía, y tiró unas cuantas facturas arriba del bolsito agujereado de Martín, donde guardaba sus pocas pertenencias para cuando se trasladaba de sitio.
Horacito escapó con las facturas restantes y nunca más Martín supo de él. El gentil panadero tardó en darse cuenta del robo y cuando finalmente un cliente entró a comprar y aplaudió para ser atendido, Don Juan vio el estante de facturas vacío y no dudó en sospechar de Martín. Salió de la panadería y lo vio sentado sobre sus cartones. Estaba fatigado, después de una hora de trabajar bajo el rayo del sol y comiendo con entusiasmo las facturas que había encontrado sobre su bolso.
-¡Hey!, muchacho malcriado, ¡devolveme esas facturas!- gritó el señor Juan enfurecido.
Martín, sorprendido, tragaba el último bocado que había llevado a su boca mientras Don Juan se acercaba a él rápidamente.
-Disculpe, señor- respondió el joven asustado. –Yo creí que me las había regalado mi compañero de la vida, Horacito.
-¡No!, no te creo.- aseguró Don Juan.
-¡Pero, por favor, señor, nunca le haría una cosa así a usted! De hecho, como me da mucha vergüenza pedirle comida, le ofrezco alguna “gauchada” o algún mandado que usted necesite-, dijo Martín en tono triste.
Al oír estas palabras, el señor se conmovió y terminó creyéndole y pidiéndole disculpas por el momento que le había hecho pasar al muchacho.
Don Juan volvió a su lugar de trabajo y atendió a tres clientes que estaban esperando para comprar. Al día siguiente, el viejo hombre pensó que tenía mucho por preguntarle a su vecino sin techo sobre el muchacho con quién se pasaba largas horas, y a su vez, reflexionó sobre el joven Martín.
Después de un rato, cerró por unos minutos el local y salió a buscarlo. Sus cosas no estaban en el lugar de siempre. Se dirigió a la esquina donde solía trabajar en los semáforos y lo vio justo ejerciendo su trabajo. Lo miró unos segundos y su cara le cambió al instante; miró a su alrededor y vio que el muchachito se había “mudado” a la cuadra siguiente. Miró su bolsito y la tristeza le ocupó toda su cara. Lo llamó y el niño dejó el secador con que limpiaba los vidrios en el cordón de la calle y se acercó a él. Don Juan se agachó a su altura y lo invitó a merendar con unas facturas y un té a su casa. El niño sonrió y le agradeció profundamente la propuesta.
Caminando hacia la casa de Don Juan, Martín recordó que tenía que ir a recoger su bolsito que estaba sobre su “cama”.
Don Juan lo agarró del brazo deteniéndolo y le dijo que no hacía falta que fuera a hacerlo, que se olvidara de sus pertenencias sucias y que a partir de ese momento iba a dejar de ser un niño de la calle.

Nuestra habitación, nuestras vidas

2011-11-01T17:43:00.000-07:00

Vanesa Ortíz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

A pesar de que no tiene ventana, nuestra habitación es cálida e iluminada. Es nuestro lugar de charlas, de ideas, de discusiones. Es el momento del día deseado para usarla, el cansancio de la rutina termina allí. Por las mañanas cuesta despedirse de ella, ya que desde el primer momento en que se abren los ojos sabemos que no la veremos por muchas horas.
El olor es especial e indescriptible, sólo él y yo sabemos que es nuestro. Su color es salmón pero mi percepción la ve rosa, que significa el amor y la unión.
De tamaño pequeño, es el mejor lugar de la casa; su decoración y sus muebles fueron ubicadas con tanto amor que eso la hace especial para ambos.
En ella sólo entran la cama, el ropero, una mesita de luz y nuestras almas.
Al cerrar su puerta lo negativo se pierde y aparecen la paz, la reflección y el descanso. Sin lugar a dudas, es el paraíso, el lugar más deseado, creado e ideado por los dos.

Podía…

2011-11-01T17:42:00.000-07:00

Eliana Poggi
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Podía hacer que los árboles danzaran.
Podía hacer que los pájaros callaran.
Podía susurrar al cielo un encantamiento,
pero siempre quedó en un cajón.

Decían que los árboles no danzaban.
Aceptaba que las aves cantaran,
obedecía al cielo así no la retaban,
pero siempre quedó en un cajón.

Quiso encontrar la libertad.
Quiso buscar la felicidad.
Quiso hacer una amistad.
Pero siempre quedó en un cajón.
_______________________________
Podía hacer pero no hizo.
Quiso encontrar pero no buscó.
Tenía la magia y no la usó.
Quedó dormida en un cajón.

Río de la Plata

2011-11-01T17:37:00.000-07:00

Laura Figlioli
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

No hay mar más muerto que el Río de La Plata,
repleto de cadáveres opacados de silencio.
No hay mar más negro que el Río de La Plata,
sucio de mentiras y de acallados ecos.
Ni hay tampoco mar más rojo que el Río de La Plata,
lleno de sangre y olas que revueltas mutilan cuerpos sin nombre.
No hay océanos, mares ni ríos que perpetren en sus aguas
el olor nauseabundo de la impunidad.
No hay mejor testigo que el cómplice inerte de la maldad:
la marea que calla.
Resulta imposible hacerla hablar.
Los gritos estallan,
rebotan en vidrios de frialdad.
Río de La Plata…
Hoy tus aguas ocultan manchas macabras y morbosidad,
se entremezclan con las dormidas convicciones y la perdida lealtad,
de hijos de una ciudad que ya no responde…

La revolución es sangrienta

2011-11-01T17:36:00.000-07:00

Luciano Montefinale
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

No recuerdo muy bien si era por influencia de la tele, la radio, el diario, una cara de la realidad o una combinación de todas, que me gustaba reírme de la cara de nabo de un compañero de la secundaria. Después, también, me entretenía golpear tal rostro hasta desfigurarlo, me inquietaba saber si yo era capaz de cambiar sus componentes de orden, aunque nunca sucedió.
Según un compañero de trabajo de mi padre, sería un buen integrante en su patrulla. Aseguraba, mientras me tomaba por el cuello hasta dejarme rojo, que le serviría en su tarea de golpear vagos. Yo inflaba el pecho y asentía a cada palabra, demostrándole a mi papá que me interesaba la oferta.
El lunes siguiente ya estaba como policía, patrullando las noches en busca de comunistas, no sabía por qué lo de comunistas, pero sí sabía identificarlos a simple vista. Y de sólo verlos ya quería golpearlos, como al chico de la secundaria. El comisario argumentaba constantemente los motivos por los cuales era necesario atacar a estos sujetos. Sus palabras activaban mi euforia, mi locura, mi pérdida de razón, de la misma manera que lo hacía el tipo del noticiero de la tele, la foto de la tapa del diario, o lo cotidiano en cada esquina.
Algo estaba cambiando y era a nuestro favor, y cada vez éramos más los beneficiados por el cambio. Se crearon miles de comisaría que, de todas maneras, no alcanzaban para saciar la sed de sangre comunista. Entonces, los que no se sumaban, se eliminaban, hasta acabar con la resistencia, la cual parecía ser la misma para todos. Cada barbudo que moría bajo algún fusil nuestro era festejado por todos los medios. Y, un día me olvidé de afeitarme.

Carta para el futuro y una memoria pasada

2011-11-01T17:34:00.000-07:00

Natalia Paola Ghe Centurion
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Buenos Aires, 20 de enero de 1919.
Compañeros:
Después de una trágica semana, nos reincorporamos a nuestros puestos de trabajo. Hemos obtenido un aumento entre el 20% y 40% según el puesto que tengamos, una jornada laboral de 9 horas, y se volvieron a contratar a los huelguistas despedidos. Yo, soy uno de ellos.
Con el apoyo de la Federación Obrera Regional Argentina (FORA), pudimos llegar casi por completo al cumplimiento de los reclamos que realizamos hacia el dueño de la empresa, Pablo Vasena. No obstante, el camino no fue fácil y el costo mucho más alto de lo que podíamos llegar a imaginar.
Un número indefinido de trabajadores han muerto injustamente; y si, digo “trabajadores” porque no fueron meramente obreros. La ciudad de Buenos Aires se convirtió en un campo de batalla donde todos éramos víctimas de la policía y de La Liga Patriótica (asesina), mientras nosotros sólo queríamos reclamar nuestros derechos. Fuimos portadores de un reclamo justo, para mejorar nuestras condiciones de vida.
Es más que anecdótico saber que una masacre de tal magnitud, se desató a raíz de una protesta cuyo fin era terminar con el trabajo “esclavo” y hoy, seguimos perteneciendo a la empresa que desató ese caos total. Pero, también es verdad, que la lucha aún continúa – en otro escenario- pero con los mismos actores.
Por eso, compañeros, no bajemos los brazos. Tenemos que trabajar para mantener a nuestra familia, pero seguimos peleando por un trabajo digno. Ganamos “el respeto de derecho de reunión”, utilicemos todos los recursos necesarios para construir el país que soñamos. Que las ilusiones de un futuro mejor que han traído nuestros antepasados no se borre, y que los crímenes de Estado no vuelvan a suceder.
Por nosotros, y en memoria de todos los “hermanos” fallecidos, esta lucha sigue. Hoy volvemos a nuestros puestos de trabajo, hoy es el primer día del proceso de cambio

Juan Pérez- Delegado General de los Talleres Metalúrgicos Vasena -

Un lugar lejos pero cerca

2011-11-01T17:33:00.001-07:00

Matías Julián González
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Toda mi infancia transcurrió en un pequeño pueblo de la selva misionera. Nunca me alejé más de algunos kilómetros de mi hogar. Este lugar era muy calido, nos conocíamos todos con todos, esto contribuía a la buena convivencia.
Todo lo bueno tiene si lado malo. Una mañana mi madre amaneció con fiebre muy alta, al octavo día de acarrear con su enfermedad desconocida sufrió varias convulsiones, posterior a ello falleció. Al ser un pueblo tan alejado de las grandes ciudades nadie pudo hacer nada para detectar su enfermedad. Poseíamos muy pocos recursos hospitalarios.
Tras la muerte de mi madre fui obligado a irme a la casa de mi tío Jorge que vivía en la ciudad de La Plata. Viajé día y noche hasta llegar. Cuando arribé a la ciudad, que me había contado un chofer que era conocida por sus diagonales. No podía creer nada de lo que veía. Las calles asfaltadas tenían gran flujo de autos y motos, había un dispositivo que los hacía frenar, todo era nuevo para mí.
Una vez en la casa del hermano de mi difunto padre pude sentarme a pensar en los sucesos ocurridos. Las cosas que veía no dejaban de asombrarme. Cajas que lavaban la ropa, que reproducían música, que tenían gente adentro, todo esto no dejaba de fascinarme. Pensaba en como había vivido tantos años sin tener todos estos objetos que hacen más confortable mi vida. Pero como dije anteriormente, todo lo bueno tiene su lado negativo. No podía dejar de extrañar mi tierra natal, la selva que me vio crecer. Volver no podía, lo único que se me ocurrió es trasladar un pedazo de selva a mi nuevo hogar. Y así fue, comencé a plantar plantas y árboles autóctonos de Misiones en el parque de mi tío.
Pasaron los años, me acostumbré a mi nueva vida. Pero siempre quedaba un triste recuerdo de mi pasado. Cuando esto ocurría iba a mi pedacito de selva y eso me daba fuerzas para continuar.

Proyecciones

2011-11-01T17:32:00.001-07:00

Giuliana Pates
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Caminaba con pasos pausados por la diagonal. Era de noche y las luces mortecinas de los faroles iluminaban, parpadeantes, la calle. El viento soplaba fuerte y decidí regalarle mis cabellos, que estaban sueltos, para que los trenzara. Tomé la bufanda que me abrazaba el cuello y la apreté hacia mí, cubriendo también mis labios. Bajé mis brazos y los crucé sobre mi cintura. No quería que el movimiento del viento me llevara con él.
Era una ciudad distinta, no parecía la misma que se pisa de día. No quedaba nada de la neuralgia del mediodía ni eran horas que desvelaran de elixires a las jóvenes gargantas. Tan sólo el contorno de mis curvas que se desdibujaban con los edificios y la acera que daba tragos hambrientos a mis pies. Si se miraba dos veces, no se podía creer que hubiera tanta soledad junta, amontonada en frente de mí.
No quería fijar mi mirada en ningún punto en particular por temor a que alguien me robara la perspectiva. Parecía estúpido pensar que me interceptaría con alguien en tan inhóspita circunstancia, pero tampoco me convencía en ser la única transeúnte despierta.
Giré apenas mi cabeza y percibí la figura oscura de un cuerpo que se proyectaba en el suelo. Sus pasos no se apresuraban, tenían el mismo ritmo que los míos. Aminoré mi marcha para que me sobrepasara y pudiera saber quién era su dueño. Pero esa persona decidió imitarme. A mis oídos llegaba el golpe seco de sus zapatos. Entonces me apuré y, disimuladamente, me quise alejar. Hasta crucé de vereda en una esquina. Nada de lo que hiciera me dejaba volver a la fusión de mi cuerpo con la ciudad: ahora había alguien más ahí que persistía en ir recogiendo la estela de mi perfume.
Comencé a escuchar un suspiro. Era como un jadeo que mezclaba cansancio y ansiedad. Me recordó a la queja de un bandoneón abandonado. Me estremecí. Por un momento, quise darme vuelta y descubrirle la cara, pero no me animé. Sería demasiado arriesgado y violento reconocer su mirada. Miré alrededor, pero ningún bar o quiosco estaba abierto. No tenía en dónde esconderme. Deseaba que ningún semáforo rojo detuviera mi caminar porque eso significaría estar en una misma línea con aquel de atrás.
En un acto tan arrebatado como suicida, me detuve y grité “basta”. No quería que me siguiera más. Al girar, me encontré tan sólo con mi sombra que dormía quieta en el suelo.

Rueda histórica

2011-11-01T17:30:00.000-07:00

Florencia Zelaya
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

A lo largo de la construcción de la historia y de la identidad, nuestro país padeció, entre otras cosas, grandes enfrentamientos políticos, culturales y sociales en los cuales se repitieron los mismos patrones: violencia y represión.
Trazando una línea temporal cuyo origen se encuentra en 1880, se puede advertir como la represión por parte de la clase hegemónica hacia la clase popular o subordinada, dejó huellas que se repitieron una y otra y otra vez hasta la actualidad.
Durante el gobierno de la generación del ’80, desde Roca hasta Victorino de la Plaza, utilizaron la fuerza para “callar” la voz del pueblo y de todos los que pensaban diferente. Llevando como bandera el lema “civilización versus barbarie”, justificaron la matanza llevada a cabo en la “campaña del desierto”, como así también La ley de defensa civil-entre otras medidas arbitrarias- sirvió para oprimir y excluir a los que pensaban en otro modelo de sociedad.
Dando un salto hacia el periodo 1916-1930, es decir la era radical, por un lado se observa la inclusión de la democracia para todos, y no sólo para la elite. Sin embargo, a pesar de esta evolución en social, se lamentaron muertes, violencia y detenciones en la famosa “semana trágica de 1919 y La Patagonia rebelde. Éstas, son sólo dos de las situaciones en las cuales los obreros –los pobres- pedían lo que les correspondía y que –con aval del entonces presente-terminaron siendo luchas sangrientas.
Uno de los periodos violentos por excelencia de la historia Argentina si dudas fue la “Década infame”. En esos años era riesgoso hasta respirar. Todos los mandatarios que estuvieron al frente durante esos trece años llevaron la represión como bandera.
Por último, el peronismo no queda exento de esta categoría. Si bien el carisma de Perón y el gran avance que logró en las condiciones de vida de la clase obrera son indiscutibles, también hay que tener presente, que durante el periodo de gobierno peronista, muchos opositores fueron perseguidos y reprimidos. Un claro ejemplo de esto, fue el radical Ricardo Balbín.
En fin, desde su nacimiento hasta nuestros días, la Argentina tuvo avances, evoluciones e involuciones en cuanto a política y sociedad. Los diferentes gobiernos trataron de sacar adelante al país a través de sus modelos y estrategias. Pero en todo ese proceso hay un patrón cíclico que se repite constantemente: la violencia y represión hacia los “diferentes”.

Pasos inquietantes

2011-11-01T17:28:00.000-07:00

Leonardo Casciero
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Era una noche como otra cualquiera. La luna podía verse grande y resplandeciente, acompañada por un cielo todo estrellado.
Ya era tarde, las calles estaban desoladas y solo podían escucharse algunos ladridos a lo lejos. Reinaba una calma y armonía, que por momentos resultaba inquietante, debido a que algo podría pasar en cualquier momento.
Volvía a casa caminando como todos los días, también por el mismo camino de todos los días. De repente empiezo a escuchar unos pasos detrás de mí, como si alguien me estuviera siguiendo. Pero inmediatamente, al doblar por una esquina, los pasos no se sintieron más por lo que me tranquilicé.
En un momento paso por un callejón oscuro y, sin querer, pateo una botella de vidrio que había tirada y se rompe. El ruido producto de este accidente, hizo que surgiera de la nada una cantidad impresionante de ratas y murciélagos. Afortunadamente salí corriendo y pude escapar.
Faltaba ya poco para llegar a mi hogar. La niebla hacía que no pudiera ver más allá de unos cuantos metros, y encima muchos postes de luz se encontraban cortados.
En un instante vuelvo a sentir el ruido de pasos como si me siguieran. En el acto, me di vuelta pero no había, por lo que seguí caminando esperando que las pisadas no continuaran. Pero no fue así.
Los pasos comenzaron a sentirse cada vez más rápido. Inquieto por esto, comencé a caminar mucho más rápido hasta casi trotar. Tal es así que cuando un gato negro se me cruzó, lo tuve que patear para no cortar la marcha.
Cuando estaba a media cuadra de mi casa, parecía que estaba corriendo una maratón. Podía sentir el sudor en todo el cuerpo, debido al miedo también, ya que los pasos no habían parado nunca.
De un salto llegué a la entrada de mi casa, de una patada abrí la puerta y entré casi sin oxígeno. Inmediatamente miré por la cerradura de la puerta, pero no había absolutamente nadie.
Me senté en el sofá a fumar y me dormí.

El mundo en treinta años

2011-10-29T10:03:00.001-07:00

Gloria Piedad Castillo
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Es mi cumpleaños cincuenta y siete y paradójicamente dos de la muerte de mi mujer. Fuimos un matrimonio convencional de lo que, en ese entonces, era el tercer mundo. Éramos dos latinoamericanos residiendo en África, lo que empezó como un viaje de una loca juventud, se instauró como nuestra forma de vida. Ahora estoy solo, sólo yo.
Hace treinta años, cuando la conocí, el mundo era muy diferente. Estados Unidos y los países europeos conformaban las superpotencias mundiales, hoy ni siguiera residuos de eso son. Ya en el 2024, la crisis mundial por el agua mermó la población global; las epidemias, la falta de alimentos convulsionaron el planeta. Los países ricos, lo eran, pero por la acumulación de capital, los pobres, ricos en biodiversidad, estaban casi hipotecados por las deudas externas. Pero para este año se dio lo impensado: la unión latinoamericana. Dos países de América conformaron un bloque sólido en el que primaban la suma de la diversidad en recursos naturales y sobre todo de las pocas fuentes hídricas del mundo. Éramos casis los dueños del mundo, algo que mis padres no alcanzaron, tal vez ni a sospechar como real.
¿Por qué terminamos en África? Porque en su juventud se exacerbaba el sentido de la solidaridad. África y parte de Asia meridional no sólo eran continentes pobres en capital, sino también en recursos naturales. Es cierto que había yacimientos de carbón y biocombustibles, pero la crisis del agua, estos recursos pasaron a ser casi…nada.
Llegamos a Loki en el 2027, en mismo año en que naciste, hijo, por primera vez me arriesgo a llamarte así después de tantos años, de tanta ausencia, pero retomo lo que estaba diciendo. Contesto tu carta contándote cómo era todo antes y, lo más extraño para mí, es esto, volver a escribir en un papel. En mi juventud toda la comunicación estaba mediada por la tecnología, un e-mail estaría en lugar de este papel y pero cuando el mundo se convulsionó por la crisis, la primera estrategia de los países desarrollados fue cortar la comunicación, cerrarnos los contactos, detonadores de la unión de la región que antes señalaba.
En el pasado, el agua se desperdiciaba y era un hábito bañarse, al menos una vez, al día; a veces en las mañanas las calles se limpiaban con agua, no como ahora y, como resultado, este es el mundo en el que te tocó vivir. Lo siento. Tu madre y yo sumamos esfuerzos, pero no estábamos solos en esta tierra. Sigo en Loki, hijo, y espero que vuelvas, pero que antes el gobierno te otorgue el permiso de tener el hijo que querés, cosa tan increíble para mí. Antes no existía control de natalidad por parte del Estado, pero ya ves, el planeta se agotó.
Hubiera querido que tuvieras un mundo mejor, pero se me escapó de las manos.
Espero verte pronto. Tu padre.

La ignorancia es bendición

2011-10-29T10:02:00.000-07:00

Federico Rodrigo
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

El reloj daba las 18.00 y Agustín se disponía a comenzar con sus tareas del colegio, luego de haber merendado. El sitio predilecto de la casa para él era el living, un lugar amplio, brillante y acogedor. Los muebles de roble, la extensa mesa y la biblioteca a unos pocos pasos invitaban a permanecer allí durante horas. Aquel lugar idílico estaba corrompido sólo por una cosa: la nueva televisión que su madre había adquirido hacía poco menos de un año. Ella no se conformaba con tener uno de esos aparatos en su propia habitación, necesitaba también tener otro en el living para observarlo al llegar del trabajo, mientras comía, mientras se peinaba o pintaba sus uñas, mientras se vestía o simplemente para pasar el tiempo con Agustín haciendo algo en común.
Cierta tarde se encontraba Agustín estudiando para un examen en el living y su madre estaba viendo la televisión allí mismo, por lo que él le pidió que bajara el volumen del estruendoso aparato, porque no podía concentrarse en la lectura, a lo que la madre le respondió de manera automática:
-Callate, Agustín. Dejá que tu madre se despeje la cabeza.
-¿Despejar qué? -preguntó molesto el hijo- Si en verdad sentís cansancio, deberías irte a dormir o leer algún libro para despejar la mente; eso que hacés te obliga a pensar siempre en lo mismo.
-Vos siempre tenés la respuesta a todo…-contestó sin mirarlo- pero no hacés otra cosa que leer libros, no disfrutar la vida. Pero a no preocuparse, cuando seas grande tu hambre por los libros desaparecerá y darás lugar a la verdadera vida, no a un mundo imaginario.
Aquellas palabras carentes de sentido preocuparon al joven. Sentía y pensaba que algo estaba mal, y se preguntaba: ¿Qué le sucede a la gente? Un episodio similar había sucedido con su hermana, siempre con la cara pegada a su computadora, por lo que Agustín le había advertido que sus ojos se dañarían.
-No importa -contestó ella- luego me compro lentes.
-Idiota –alcanzó a esbozar Agustín antes de irse.
La angustia crecía. En el colegio todos tenían un comportamiento similar.
En las clases, sus compañeros hablaban y trataban exactamente los mismos temas, que no escapaban más allá de lo que decía la televisión. En los recreos, tanto alumnos como profesores, revisaban su celular: respondían mensajes y llamados, vaya uno a saber de quiénes. Nada hablaba con nadie, todos miraban a través de una pantalla.
En una de las clases, la profesora Judith, de unos cuarenta años, preguntó a Agustín por qué nunca hablaba con sus compañeros.
-No lo sé, profesora –contestó inclinando su cuerpo para reposar en la silla- tal vez porque no miro televisión.
Por hechos de esta índole, la directora del colegio llamó a los padres de Agustín para advertirles sobre la situación de su hijo.
-Señores, la situación es grave. Su hijo es subversivo, es diferente. Quisiera que me ayudaran a entender el porqué.
-Lo sabemos –respondió la madre-, mi esposo y yo hemos hecho todo lo posible, pero fue inútil.
-El niño no hace otra cosa más que leer –agregó el padre- se contenta con leer y leer. Y además visita a un compañero del secundario, pero creo que no asiste al colegio, de quien no sé ni su nombre. Me llegó el rumor de que su familia es muy particular y que en la casa se lee mucho, y usted, señora, sabe lo que eso implica.
Este hecho repercutió en la vida de Agustín. Esa misma tarde, al llegar a su casa sus padres lo esperaban con cara de preocupados. Lo primero que le preguntaron es si quería ver televisión con ellos.
-No, gracias. Leí que hace como cincuenta años, el cinismo que guía al progreso, llevó a televisar una guerra en vivo. Es preocupante, ¿no les parece?
-No tanto como tu forma de vestir –acotó la madre-. ¿Qué moda es esa?, no te vestís como todos.
-No soy ajeno a lo material. Además, Platón consideraba que la opinión de los sofistas no importa, y lo dijo hace ya muchos siglos. Sinceramente me cansé de ustedes. Adiós.

Una calada para la soledad

2011-10-29T10:01:00.002-07:00

Gabriel Ruiz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Al arrojar la cerilla ennegrecida de carbón, no pude evitar preguntarme ¿qué tipo de cigarrillos nos darían en el frente? Tiré una calada profunda sobre el Marlboro que acababa de encender y traté de imaginar qué gusto tendría el tabaco vietnamita.
Llevaba al menos quince minutos en la esquina, yo había llegado temprano y prefería esperar a los chicos allí con la fría compañía de la noche en lugar de seguir viendo las angustiadas caras de mis padres, que como todos ellos no podían sino imaginarse el destino más trágico en las selvas orientales.
Mi madre había preparado una cena copiosa, y había puesto la mesa de manera de exhibir la vajilla que ellos utilizaban para ocasiones especiales. Era la vajilla que les habían regalado cuando habían contraído matrimonio. Solían sacarla para festejar, pero a pesar de sus más honestos esfuerzos, el silencio en la mesa había dado lugar a una solemnidad incómoda, casi fúnebre.
Quizás fui un cobarde al retirarme tan rápidamente después del postre. Quizás me arrepentiría luego de no haber tomado provecho de esa “última cena”. Quizás le rompí el corazón a mis padres. Pero, yo no elegí ir a luchar; era el milagro de la conscripción. Me disculpé torpemente y les expliqué que los chicos, mis amigos, me esperaban para despedirme ellos también. Y era mejor así. No darle importancia al temor; conjurar aquella atmósfera lúgubre que reinaba en casa, y reemplazarla con los miasmas de la cerveza rancia y la ceniza fría; perfume endémico de todo bar.
El cigarrillo en mi boca cobraba un sentido especial; era un compañero fiel en aquellos quince minutos de soledad que deseaba nunca acabasen. Que nunca acabase ese cigarrillo, porque al hacerlo, la soledad empezaría a hablar otra vez. ¡Oh, terrible soledad! Qué hermosa compañía sería la tuya, si tan sólo supieras callarte.
¿Habría cigarrillos en el frente?
Fumé ese Marlboro hasta quemar el algodón del filtro, y como si aquello fuese un ritual de invocación, escuché gritar mi nombre. Ellos estaban llegando. Era hora de festejar. Era hora de olvidar, de olvidar todo lo que aún no había sucedido.

La rigidez del encierro

2011-10-29T10:01:00.001-07:00

Jimena Arrarás
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Era muy común en aquella época que los padres mandaran a sus hijos a un colegio pupilo, principalmente, porque tenían mucha carga horaria en sus trabajos y no disponían de suficiente tiempo como para dedicarles. Generalmente estos colegios eran católicos y estaban a cargo de monjas o sacerdotes que eran extremadamente rectos. Las formas de pensar y vivir eran muy distintas, incluso la sociedad misma era mucho menos liberal.
Josefina era una de las nenas que, en parte, lamentaba vivir en uno de esos lugares porque sentía que no la trataban bien, pero al ser tan pequeña era demasiado inocente como para creer que podía irse de allí y porque creía que la manipulación y exceso de control eran normales.
Jose era una nena muy robusta para la edad que tenía, y con una mirada muy profunda. Además, era amante de la lectura, sus favoritas eran las “novelas rosa”, como se llama a las historias románticas. Pero al ser consideradas por las monjas como material impuro para la edad de las nenas, en la biblioteca del colegio no había ningún libro de ese tipo que pudiera sacar y leer; todos los que había, respondían, de alguna manera, a la temática religiosa. Por esta razón, la nena, cada vez que iba a visitar a sus padres, volvía al colegio con alguna revista o librito de los que ella disfrutaba, pero que tenía que leer a escondidas para que no la castigaran, porque, a decir verdad, los castigos se habían convertido en algo bastante habitual. Las monjas eran exigentes, excesivamente serias y exageradas, estas mujeres creían que sin todas esas características y sin el rigor excesivo que aplicaban a cada momento y en cada cosa que las pupilas tenían que hacer, los esfuerzos eran en vano, por lo que siempre exigían cada vez más.
Por su parte, Josefina le había contado a sus padres sobre la vida en el colegio en más de una oportunidad; pero ellos, que eran personas muy religiosas, abalaban lo que las monjas decían, ya que estas eran, de alguna manera, la representación de los que Dios realmente quería.
Por querer mantener un orden extremo, las encargadas de la educación del colegio habían creado unas rutinas demasiado estrictas para niñas de sólo once años, quienes querían tener algo de tiempo para divertirse de verdad.
Josefina, a pesar de su corta edad, era muy inteligente y más allá de haber crecido rodeada de una ideología particular y sin muchas posibilidades de leer sobre otras cosas, había creado su propia opinión y, dejándose llevar por su inocencia, no tenía problema en darla a conocer. Por ello, es que más de una vez aparecían marcas en sus dedos…las religiosas no permitían, obviamente, ningún ataque a la realidad, como ellas lo llamaban.
Lo de Josefina ocurría con bastante frecuencia, por lo que las monjas le repetían en más de una oportunidad que se estaba convirtiendo en una rebelde, a pesar de no serlo.
Los años pasaron y siempre con la misma rutina, nada cambiaba, tampoco el hecho de que las monjas fueran rígidas. Parecía que realmente lo disfrutaran. Al cumplir dieciocho años, Josefina, no tan ilusa como en años anteriores, decidió que se iría de allí una noche, sin importar lo que sus padres dijeran y lo hizo. Una noche lluviosa era la oportunidad ideal porque las religiosas no se asomaban al exterior y fue la elegida para llevar a cabo el plan. Y todo salió muy bien, aunque siempre se lamentó del hecho de que hubieran castigado a sus compañeras porque ninguna había querido confesar a dónde se había ido Josefina.

La carta que pudo llegar

2011-10-29T09:59:00.000-07:00

Augusto Bozza
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Éramos pocos los que estábamos de pie, los que seguíamos combatiendo con una mínima esperanza de triunfar. O mejor dicho, de sobrevivir. Mientras disparábamos cuerpo a tierra, oíamos cómo los tanques avanzaban. Todo lo que estaba en su camino era arrasado. Yo estaba disparando, cubriendo a mi compañero. Pero, lamentablemente, una bala le perforó un pulmón. Murió. Sólo yo estaba en condiciones de continuar en combate.
Minutos antes de que el tironeo comenzase, había escrito una carta que iba destinada a mi madre. La guardé en mi casco. El correo llegaría por la noche y sería allí en donde tendría la posibilidad de enviarla.
Cuando se reinició la lucha, el enemigo cada vez estaba más cerca. Los soldados que se encontraban conmigo en el zanjón ya habían muerto.
Me asomé, no vi a nadie y me dispararon en la cabeza. Desperté a la semana en el hospital, no recordaba nada. Me contaron que, afortunadamente, los médicos lograron salvar mi vida y que, al cabo de unas semanas, estaría recuperado al ciento por ciento.
Pero, había algo que me generaba inquietud: saber si la carta le había llegado a mamá.
Las enfermeras estaban cambiándome el vendaje cuando tocaron a la puerta. –“Adelante” –dijo una de las enfermeras.
Era ella: mamá. La carta había llegado.

El quejón nacional

2011-10-21T05:10:00.000-07:00

Francisco Angulo
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

El quejón nacional constituye una entelequia en el espíritu argentino. No sé si será por incapacidad para ser felices, por la cultura, por nuestros antepasados, pero lo que si salta a la vista es que se reproduce por doquier en toda la sociedad. Ahí sí que no hay discriminación: pobres y ricos, medios y bajos, se disputan quien es el más rezongón, el más punzante para marcar las cosas negativas del país, de la vida, de todo lo que halle a su alrededor.
Y se contagian. Y se multiplican. Y gozan. El cerebro se les fue cerrando y el líquido propicio para su funcionamiento parece contaminado, afectado, o vaya a saber uno que diablos tienen allí dentro para poder repetir maratónicamente todas las desdichas cotidianas. Desdichas que, por cierto, justamente no acostumbran estos hombres. He ahí la clave de su génesis, comportamiento y dinámica: se quejan de algo que no sufren. Y no lo hacen por simple filantropía sino más bien como un estilo de vida. Adoptan para siempre el escepticismo y arrastran la doble moral hasta la tumba.
El quejón argentino podrá dar cátedra de la buena política, de los ideales a los que una nación debe aspirar, pero ni de casualidad se comprometerá brevemente en algo que afecte al interés público. Es más, odia al utópico por el simple hecho de que éste es demasiado optimista e irreal. Se rasgará las vestiduras por la pobreza y al mismo tiempo será el primero en subestimar al limpiavidrios o al trapito. Obviamente, no les dará ni un solo centavo.
Pero su recorrido no termina aquí. Los reproches, a los que hace circular como si fuera un agente difusor de prensa, son vertidos en su trabajo, en el micro o en su auto, en la casa, pensando en voz alta cuando lee el diario. Meneará la cabeza de un lado a otro al ver imágenes catastróficas en el noticiero televisivo aunque sepa interiormente que esa desgracia no le importa en nada y de hecho no movería un dedo por remediarla si pudiese.
Acostumbrará a gimotear por la galopante inflación, siendo él mismo quien ante dos productos de igual calidad, elige siempre en el supermercado la oferta más costosa. Algo parecido le ocurre con la corrupción: se erige adalid de la ética y la honestidad, y en realidad es el primero en callarse cuando ha recibido una ventaja económica de una procedencia turbia.
Así es en todo. Para él, nada funciona correctamente en Argentina y lo hace saber con total esmero y orgullo. En sus discursos morales no faltará que mencione la rectitud y el orden de Suiza. Sí, ya se advierte: cruza sin ruborizarse cualquier semáforo en rojo, nunca está dispuesto a pagar una multa y raramente respeta las señales para regular la velocidad de su coche. En los momentos de plena congestión y embotellamiento urbano, comienza su etapa de excitación. Con la bocina a fondo, se siente complacido, en su salsa, jugando al juego que más le agrada. De alguna manera, en aquellos instantes, logra alcanzar la máxima tranquilidad, el clímax al que nunca llegaría por ejemplo leyendo un matutino dado que ahí le faltaría ese efecto de contagio y contexto caliente, alborotador, que impone el bullicio de la calle.
Y así sigue el quejón nacional, predicando lo que hace tiempo no cumple. Se podrían enumerar miles de ejemplos más. Se me viene a la cabeza, por caso, su lamento hacia las nuevas generaciones que no tienen educación ni cultura. Naturalmente, el hombre en cuestión remolca más de 15 años sin agarrar un libro y apenas sabe coordinar un par de frases sin error sintáctico. Tómelo o déjelo. Pero no hay que olvidarse: nunca lo veremos en apuros, casi siempre manso y sentadito.

Mi interno aprendizaje

2011-10-21T05:08:00.000-07:00

Romina Montenegro
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

No puede ser que hoy esté acá y de esta manera. No es como lo imaginé, no tendría que ser así… Se me fue todo de las manos… Papi me avisó que iba a ser así, ¿por qué siempre me pasa lo mismo? No aprendo más, pero ahora sí que no se qué hacer. Estos pibes no reaccionaron como habíamos dicho. Es como dijo el viejo, te van a hacer una cama… y yo no lo escuché… ¿para qué habré confiado tanto en ellos? Están rompiendo todo y yo soy la cara representante de este movimiento, me están haciendo quedar mal… ¿Qué hago? Si me voy van a tildarme de cobarde y sería el fin de mi carrera política; y si me quedo me meten en la cárcel…
Tengo que visitar a mi vieja en la clínica… podría ser una buena salida, digna y creíble… no, no, no puedo usar a mami para escaparme de este quilombo que es mío, ¿y si hablo con Pablo? Por ahí puede ayudarme a calmarlos… ¡¡que me va a ayudar a calmarlos si él fue uno de los primeros que se desbandó cuando yo di otra orden!! “Tené cuidado con ese” me decía la vieja todo el tiempo… mírame ahora… sin saber qué hacer y dándole la razón a todos… justo en este momento donde lo único que hago es correr y resguardarme de los piedrazos y las balas.
Yo no quiero esto… ¡¡UHHH!! ¡¡NO LO VÍ!!
Ojalá los viejos estuvieran ahora… si me escucharan en este momento tendría tanto para decirles, hasta se reirían de mi, de ser la primera vez que les doy la razón en todo…
¡!AHH¡¡ Duele mucho… no veo… ¿será el golpe? Debo estar sangrando porque algo cae de mi cabeza… ni gritar puedo, nadie se acerca a ver como estoy, nadie me ve… soy invisible para ellos ¿Esto es lo que querían?, creo que lo lograron…
¿Me estaré muriendo? No siento nada, pero ya no me importa, estoy tranquilo porque no es lo que yo quise. Siempre anhelé una lucha justa, noble y en paz, pero me parece que me equivoqué con mi gente, no son lo que yo creía.
¡Que frío que hace!... ¿A ver si puedo levantarme?... ¡AHH!... No puedo mover ni las manos… no las siento… Al final tendría que haber ido a la clínica y mirá como terminé…

Bondi por 60

2011-10-21T05:05:00.000-07:00

Gastón Escudero
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

- ¿Cuánto pa’?
-Uno diez, hasta la rotonda de Berisso.
Colocó las monedas en la máquina, miró los asientos y eligió sentarse con alguien. Cabeceó luego de que el colectivero acelerara y se reacomodó nuevamente.
Observaba los adornos que prevalecían en el tablero, espejo retrovisor y ventanilla del conductor, estampitas de diversos santos y un banderín de Estudiantes que durante años había sido abusado por el sol.
En los primeros asientos, cerca de la máquina saca boletos, una señora iba con un niño en brazos. Más atrás un flaco vestido de traje, con un atado de cigarrillos en sus manos, posiblemente se estaba por bajar. Detrás de él dos mujeres adolescentes escuchaban reggaetón u algún estilo semejante de un celular. En los asientos traseros, dos hombres de nacionalidad vecina, descansaban en su posible vuelta a casa.
Dos cuadras después de que subiera él, en la parada siguiente, subió un joven de gorra con una larga visera.
- ¿Cuánto? – dijo el chofer y esperó unos segundos-. ¿Cuánto pibe?
-Aguantá chabón no la agites– mientras metía la mano en el bolsillo que sonaba a monedas.
Él, que seguía sentado al lado de una señora mayor, prestó atención a la escena.
Se cerró la puerta y el micro arrancó. El pibe de gorra portaba una mirada algo descentrada, vestido semejante a un integrante del cuerpo técnico de la selección nacional con un par de zapatillas blancas deportivas. El corte de pelo era muy particular, rapado sobre las orejas y teñida de amarillo la parte superior de la cabeza.
El joven pidió un par de monedas a los pasajeros, pero no encontró respuestas. Miraba constantemente al flaco de los cigarros que lo ignoraba torciendo su vista hacia la ventana hacia el paisaje oscuro de calle 60. Todos ignoraban el pedido, el colectivero comenzó a alterarse.
- Si no tenés guita te bajo pibe, dale mové.
- Eh, para loco, no te pongas la gorra, te dije que ya te pago.
- Dale pibe no te hagas el vivo, mové las pelotas.
- Aguanta gil.
- ¿Qué gil? Negro de mierda.
- Epa ¿estás alterada?
El colectivero empezó a bajar la velocidad a pesar de que no había ninguna parada próxima, la intención era obligar a descender del micro al obstinado pasajero.
El pibe recién subido comprendió la maniobra que intentaba hacer el conductor, de repente le quitó a la señora el niño de sus brazos, sacó un arma, apuntó a la criatura y se ubicó cerca de la puerta, desde donde podía ver a todos los pasajeros.
- ¿Qué haces bigote? Quédate quietito y maneja que para eso te pagan.
- Para pibe, para, no hagas locuras. Si querés pasa, viaja, no hay problema.
- Ah, ahora somos todos buenos ¿no?
La señora, posible madre del niño estaba muriendo de nervios, con ambas manos tapaba su boca y aterrador escenario.
- Tomá, querés plata, yo te doy – dijo el flaco de los cigarros.
- Sí, dame todo lo que tengas. Vayan largando todos porque lo fumigo
- ¡No, no, por favor!
- Vos gorda no bajes la marcha y seguí como venís que si estos apuran sale todo bien.
La situación se tornó demasiado tensa, la señora que iba con él no paraba de rezar el padre nuestro a una velocidad admirable. Las rochas que iban sentadas atrás apagaron la música.
- Limó ml l chabn.
- Callat blda, bja la cbza.
- ¿Qué les pasa putitas? ¿Ustedes quieren fiestas? Mirá que hay para todos.
El joven armado intentaba subordinar a todos, aunque por cierto estaba muy nervioso, eso era lo que más lo asustaba a él que aún continuaba inmóvil observando la situación.
- Nene, vo’ no tene’ idea de lo que estás haciendo. Le vas a hace’ una locura, deje ese bebé con la madre. Te vamos a dar plata si eso es lo que vo’ queres – dijo el hombre que se acercó desde el fondo.
- Callate vos paragua y quedate tranquilito ahí sentado– contestó tercamente- ¿Y vieja? ¿Qué pasa? ¿Ninguno tiene billetes?– preguntó mientras hacía presión con el arma en la cabeza del niño que lloraba desconsoladamente a gritos.
- Por favor, no. Máteme a mí, a mí. No le hagas nada a mi nene, por favor, por favor.
Él se acerco para tratar de calmarlo. Quizás inconsciente, el joven, no comprendía que estaba a punto de cometer un gran error. El colectivero observaba los movimientos por los espejos grandes que tiene para controlar a los pasajeros.
- Flaco en serio, deja el nene, con la madre. No va a pasar nada, te damos todo lo que tenemos y te vas. Ponete en el lugar de la madre, mira como esta.
- ¿Qué sos mi psicólogo?– respondió con su particular voz nasal.
- En serio, te quiero ayudar.
Por un momento el villero se distrajo, entonces el chofer pensó que era su momento de actuar. Bajo el asiento tenía un palo groso con el que controla el aire de las gomas del micro, el atacante estaba cerca, disimuladamente lo saco del lugar guardado e intentó golpear al pibe en la cabeza.
El intento fue fallido y logró apenas golpearlo en el hombro, él, que se había acercado para intentar calmar la situación se sintió frustrado. El joven como respuesta al golpe, entre el miedo y el efecto de los posibles estupefacientes sin pensarlo le disparo al niño volándole la cabeza.
El silencio invadió el colectivo, el pibe dejó caer de sus brazos al bebe muerto y detuvo su mirada en el suelo. El colectivo se detuvo. La madre del niño lloraba horrorizada apoyando sus manos en la ventanilla y se retorcía del dolor.
El joven entonces levantó la vista y vio la señora llorando, se miraron a los ojos y comenzó a llorar como un niño, se agacho tapando su cara. El colectivero detuvo el micro y en conjunto con el hombre de traje lo molieron a palos y a trompadas.
Él volvió a su lugar, al lado de la señora nerviosa que aún seguía suplicándole a Dios. Miró por la ventana; había llegado a la rotonda de Berisso.

Las sombras del pasado

2011-10-21T05:01:00.000-07:00

Julieta Rabitti
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Me encuentro solo en mi oscura habitación. Últimamente no determino bien en qué momento estoy dormido, o si sueño despierto. Desde hace ya una semana que me empezaron a perseguir pesadillas que se mezclan con mi pasado. No sé si son producto de mi imaginación, premoniciones o solo mal entendidos de mi mente. La cuestión es que me encuentro aquí, encerrado, en este cuarto, recostado en mi fría cama, esperando que algo suceda.
Todo empezó el lunes por la noche, cuando entre bostezos y vueltas tuve el primer sueño. Me aparecí vestido de general junto a mi difunto tío. Levantaba las banderas de la sublevación y todo parecía marchar bien, cuando una nube gris nos empezó a tapar. Yo hacía fuerza para aclarar la vista, para lograr verme, pero todo se volvía oscuro. El pecho se me empezó a cerrar. De repente, la claridad volvió, y apareció un hombre que me dijo en un tono familiar:
- Relájese General que ya está todo preparado para que asuma la jefatura.
Así comenzó la sucesión de imágenes entrecortadas del pasado que me están hostigando.
El martes volvieron aparecer, pero con una intensidad mayor. Mucha gente, tanta que todo mi horizonte eran personas, parecían recién llegadas, todos cargaban equipajes y sus caras eran de agotamiento. Pedían a gritos comida y vivienda. Yo me tapaba los oídos, pero sus chillidos eran tan fuertes que creí enloquecer. Mi corazón comenzó a palpitar cada vez más rápido, hasta que todo quedó en blanco y mis oídos empezaron a escuchar un leve zumbido. Apareció un hombre vestido de negro que se me hacía conocido, y que con cierto aire de superioridad, me señalaba a un grupo de personas mal vestidas y despeinadas. Pedían, también a gritos, por un salario digno. Parecían locos, embriagados en alcohol, levantando sus pancartas de justicia social. Parecían de otra tierra, algo similar a los indios.
Lo que más me aterraba de todo era el hombre vestido de negro, que me miraba como culpándome de la situación de esos pobres hombres. Yo le intentaba hablar, pero mi vos no se escuchaba. Ese individuo tenía algo contra mí y yo no lo podía averiguar.
Al otro día, amanecí empapado de sudor. Me quedé un rato pensando en la cama, hasta que decidí darme un baño e ir a contarle lo que me pasaba a mi viejo amigo Ricardo, quien tal vez podría aconsejarme. Era el dueño de un lujoso bar de la calle Corrientes y Esmeralda, y si bien disentíamos ampliamente en la gran mayoría de los temas políticos, nos había unido una gran amistad. Me recibió con un fuerte apretón de mano y una botella de whisky. Me sugirió que relajara mi cabeza y dejara de pensar…
- ¡Pues claro amigo! En un par de años de directiva no se pueden enmendar todos los problemas de un país. Vos bastantes cosas hiciste ya. Mira a tu alrededor y podés ver la cantidad de cosas hermosas que hay, mujeres, amigos, diversión. Bueno, ya es hora de que lo empieces a disfrutar. ¡Y ahora brindemos por esta noche!
Las palabras de Ricardo no me conformaron del todo, pero por un buen rato me olvidé de las pesadillas que me acosaban. Tomamos alcohol hasta embriagarnos, charlamos y nos reímos de cómo habíamos envejecido. Su ser aún despedía esa ola de contento, propia de su raza.
Esa noche regrese a casa muy tarde, y topándome con las paredes llegue a mi cuarto. Estaba más relajado y dispuesto a pasar una buena noche. Me desnudé y desplomé en la cama. Por unos minutos, me quedé contemplando el silencio y la oscuridad absoluta de la habitación. Intentaba dejar mi mente en blanco. Cuando estoy por quedarme dormido (si aún no lo estaba) escuché un grito que me sobresaltó, y me encontré nuevamente en una vorágine de imágenes…el hombre de negro me señalaba ahora otra huelga, esta parecía de unos obreros. Se escuchaban tiros y corridas. El ruido del ambiente era fatal. Yo estaba sentado en un sillón y miraba desde ahí, como si estuviera en otro plano. Al lado mío se peleaba un hombre con un policía.
-Yo no hice nada– decía, con un aspecto de desesperación-. Soy inocente.
- Usted queda detenido por alterar y sublevar el orden establecido.
- Le digo señor que acá hay una confusión. Yo nada tengo que ver con esos miserables maximalistas…
La conversación del hombre con el policía se empezó a superponer con los gritos de la manifestación. Yo parecía pegado a ese sillón, no me podía mover. El hombre vestido de negro me miraba desde arriba y se reía de mí. Los sonidos comenzaron a aumentar hasta el punto que todo parecía estallar y luego descendieron, sólo quedó la constante de la risa.
Al otro día, amanecí con la sensación de que algo me iba a ocurrir. Me temblaban las piernas y no podía pensar con claridad. No quería que nadie me viera porque iban a pensar que realmente me estaba volviendo loco. Me encerré en mi cuarto y le pedí a la mucama que me dejara la comida al lado de la puerta. ¿Quién le iba a creer a una persona que sabía que algo le iba a pasar por los sueños que había tenido? Mi única hija me toco la puerta de la habitación varias veces, pero no le respondí. Pasaron las horas, y yo estaba decidido a no volver a dormirme. Estaba aterrado. Sabía que me iba a encontrar de vuelta con esas personas que tanto daño me estaba haciendo. La cara de ese individuo me parecía conocida pero no lograba descifrar de donde. Pensé y pensé, hasta que sin darme cuenta solté las riendas. Volvió la nube gris y con ella apareció un periodista mal vestido que me decía entre murmullos
- TENGA CUIDADO SEÑOR, VIENEN POR USTED.
El informador aparecía y desaparecía. Su voz se fue haciendo cada vez más tenue hasta esfumarse. Yo estaba nuevamente sentado en el sillón. Sentí deseos de llorar y gritar, de pedir auxilio
Es domingo 3 de Julio. Hace siete noches que la mirada siniestra y vacía de ese hombre vestido de negro me persigue. Las imágenes del pasado se me mezclan. Estoy cansado. Creo que me estoy volviendo loco. El periodista me aconsejo me quede en el cuarto, y así lo voy hacer. Es en el único en quien confió.
Estoy recostado en mi cama, esperando. ..
- ¡Señor! ¡Señor!.
- Ya les dije que me dejen la comida detrás de la puerta que no pienso salir. ¡Váyanse!
- Es que lo busca un hombre vestido de negro, que asegura que usted lo está esperando.

La idiotez quiere protagonismo

2011-10-21T05:00:00.000-07:00

Carlos Castellano
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Un hombre adulto, no viejo, adulto. Unos cuarenta años en su haber, y ganas de darle trascendencia a su mediocre vida. A pesar de pensar y pensar, no logra encontrar una solución a su problema.
Una tarde, aburrido en su casa, mira televisión y se da cuenta de los personajes sin sentido que hay en ella. Esos denominados “mediáticos”. Es su oportunidad ideal, él no tiene miedo al ridículo. Se presenta en un programa. Por fin, el idiota consigue protagonismo.
Amigacho está en la T.V.

Estrellas estrelladas

2011-10-21T04:59:00.000-07:00

Jonatan Gargano
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Se les habían terminado sus cinco minutos de fama. Se miraban entre ellos, preguntándose qué era lo que habían hecho mal, cómo de un día para el otro volvían a ser cinco pibes que se entretenían filmado sus bailes.
La respuesta a esa pregunta estaba a la vista. Ellos no habían hecho nada, no tenían talento alguno para perdurar en el tiempo.
Fueron el pasatiempo de algunos empresarios que explotaron sus “cualidades” y de ciertos adolescentes que se divirtieron bailando sus pasos.
Se fueron como llegaron, los llamados Wachiturros, bailando.

Éramos jóvenes

2011-10-10T05:31:00.000-07:00

Lautaro Manzi
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

La guerra es muy dura y larga. Noches enteras de estar desvelado, atento a la mínima cosa que pueda suceder. Un cielo gris oscuro que parece, nunca va a despejarse, el frío que abarca todo mi cuerpo, ni siquiera siente el “calor” de la amistad ya que mis amigos los he perdido en la lucha. Como ellos, miles más han pasado a otra vida. Mi país natal, Francia, está devastado, ciudades enteras en el olvido, como si nunca hubiesen existido. Sin embargo, el poderío militar portugués es tan grande e incontrolable que continúa avanzado sin importar.
Nuestro ejército trató e hiso todo lo posible por afrontarlo pero nos vimos claramente superados a nivel industrial. Nuestro armamento no era abundante y además muy básico. Con el transcurso de los días fui perdiendo compañeros y a la vez sobreviviendo, ya que la pérdida de éstos, significaba más comida para el resto.
Soy uno de los más grandes de los que quedamos y aún estamos en el campo escuchando los bombardeos cercanos, oyendo los tiroteos incesantes e interminables, granadas que se encuentran en el suelo y que se deben esquivar, no tenemos ni un minuto de paz; el silencio es algo que me gustaría volver a conocer.
Con mis veinticuatro años maduré repentinamente y he sido obligado a madurar tras los hechos que estoy sobrellevando. La tregua es el milagro que todos ansiamos, los nervios que carcomen nuestra mente, una incertidumbre absoluta del futuro, sólo nos queda la fe. Somos soldados, luchamos pero la última esperanza es la fe.
La gran diferencia entre ellos y nosotros es la edad y la madurez de los portugueses. Noté en sus caras aguerridas un deseo de victoria, de no tener interés por el que tiene en frente. En el campo de batalla, no tenían piedad por mis pares, los mutilaban, en fin, los exterminaban.
Pedimos socorro a nuestros jefes cuando nos dimos cuenta que la situación era imposible de revertir, sin embargo,nunca recibí noticias. Lo mismo ocurrió con los alimentos, hace ya cuatro días que lo que queda del batallón no ha recibido nada y por tal motivo se denota la falta de energías en ellos.
Espero que la experiencia que estoy viviendo se dé a conocer por medio de esta carta.La falta de recursos, el temor, la disolución y desesperación que hemos sentido todos. Somos jóvenes que merecíamos vivir como tales.

El ataque Kamikaze

2011-10-10T05:30:00.000-07:00

Lisandro Portelli
Taller de Comprensión y Producción Textos I

El rumor dice que hay alrededor de veinte muertos, lo que sí puedo asegurar es que dos aviones kamikazes hundieron un acorazado y un portaviones generando pánico y terror en los soldados y habitantes de la isla.
La Base Naval se encuentra en el sur del pacífico en el archipiélago hawaiano. En la enfermería de la ciudad están esperando ansiosos la llegada de algún herido, pero según lo que se puede escuchar de la gente que viene del puerto, afirman que no hay ningún sobreviviente.
Los primeros testimonios cuentan que los radares militares detectaron a los aviones pero las fuerzas aéreas del lugar no lograron detener a todos los kamikazes. Eran cuatro, dos explotaron en el aire, sin embargo, los otros dos cumplieron con lo que seguramente era su misión, la destrucción de los barcos.
El almirante de la Base, entristecido por la pérdida de sus subordinados, comentó que sabían de la enemistad del gobierno oriental, no obstante, no esperaban el ataque. A su vez, afirmó que era muy probable que en Washington decidieran declararle la guerra a Japón.
Al finalizar el día, llegó la noticia más triste: hubo veintiséis muertos y ningún sobreviviente. El pueblo no es el mismo de ayer, el miedo se apoderó de todas las personas, inclusive del que les escribe.

Año nuevo y revolución

2011-10-10T05:27:00.000-07:00

Bruno Gatti
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Arribé a Cuba durante la última semana de diciembre de 1958. Al salir de aeropuerto y asomarme a la calle, pude sentir y comprobar que era una mañana muy calurosa, a pesar de que el invierno ya había caído. El radiante sol y el alto porcentaje de humedad me obligaron a caminar por la sombra.
En La Habana había muchos clubes sociales, a los que asistían la clase alta cubana y los norteamericanos que viajaban frecuentemente a la isla para divertirse. También había casinos y hoteles lujosos. Pero en contraste con esto último, la mayoría de los cubanos vivían en pésimas condiciones.
La gente moría de hambre y de enfermedades. Vivían en casas insalubres, de tipo conventillo, y gran parte de la población era analfabeta. Además el régimen, presidido por Fulgencio Batista, había desencadenado una persecución a sus opositores, lo que desató, en lo inmediato, la formación del movimiento 26 de julio, con el claro objetivo de derrocar al dictador.
La noche del 31 de diciembre se organizó una gran fiesta, en uno de los clubes sociales más importantes de la isla, para celebrar el año nuevo. Participaron de la misma, funcionarios del gobierno cubano y la burguesía estatal y estadounidense. Apenas comenzado el año 1959, el presidente Batista se vio obligado a renunciar ante la resistencia de los rebeldes, quienes por ese entonces contaban con un amplio apoyo popular.
En las calles de La Habana, y en todo el país, la gente se concentró en las calles para festejar la revolución y el fin de la dictadura. Un grito de júbilo estalló cuando un auto entró en la capital, transportando al comandante Camilo Cienfuegos, cuyo nivel de popularidad estaba a la altura de Fidel Castro, acompañado por sus tropas.

El último pelotón masacrado

2011-10-10T05:25:00.000-07:00

Roberto Jesús Ortiz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Mientras el sol se iba escondiendo, me senté en un cajón de madera con mi fusil herrumbrado y las pocas municiones que me quedaban. El último ataque fue devastador. De doscientos hombres, sólo quedamos cincuenta. Era de noche y estábamos incomunicados con el cuartel general; necesitábamos ayuda, sin lugar a dudas, pero no había señales de que ésta fuera a llegar.
A esa altura, me parecía inútil pensar en el país, la patria y los ideales por lo que dije haber luchado, en algún momento. ¿De qué servía todo ello? Inmolar la vida injustamente por causas que no eran de mi incumbencia y ser sólo un ínfimo eslabón en la cadena de la humanidad. Fue muy triste. La única energía que me quedaba, comenzaba a agotarse.
Es éste un lugar inhóspito, donde se siembra la sombra, ya que las hierbas no crecen; lugar donde se come mal y se duerme peor, y donde pesan más los recuerdos en tu cabeza por sobre el cansancio y la resignación del cuerpo. Rendirse o salir a atacar en esas condiciones, para mí, era básicamente lo mismo.
De manera increíble, nos encontrábamos en un valle. Pura inoperancia organizativa de los generales, que con voz ronca y ensanchando el pecho, guitaban: ¡Viva la patria!
El ambiente era tenso y deprimente. Trataban de alentarnos pero no hubo caso. Intuía que sería una noche decisiva, y en ese instante una balacera atravesó el cuerpo de un compañero. Su grito se perdió en la oscuridad. El alboroto se adueñó de las tiendas de campaña y todos salimos corriendo con el único objetivo de disparar hacia donde sea. Pero…
Tuve la suerte de sobrevivir, aunque como prisionero. Sin embargo, nada me cuesta reconocer que el enemigo me ha tratado con cortesía. Y hoy, mientras repaso esto, pienso que Dios no se acordó de mis amigos, pero me asignó la tarea de reivindicar su orgullo y su coraje.
Puedo decir, cargado de lágrimas, que formé parte del último pelotón masacrado.

Oscuridad

2011-10-03T04:44:00.000-07:00

María Belén Zarranz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Ese profundo miedo me consumió al despertar. No escuchaba nada más que el sonido de los latidos de mi corazón, que parecía que iba a salirse de mi pecho.
“Fue sólo una pesadilla”, me decía a mi misma y hacía resonar esa frase, una y otra vez en mi cabeza para convencerme y así lograr que el temor, que se apoderaba de mí, se disolviera en el aire.
Pero no, por más que lo intentaba, recordaba esas espantosas imágenes que hacían estremecerme. Sólo quería olvidarlas, borrarlas de mi memoria. Me sentía paralizadas por ellas, no me dejaban pensar coherentemente nada.
Intenté muchas veces, durante la noche, calmarme, respirar hondo e imaginar cosas más agradables que esas que habían aparecido en mis sueños. Pero era una cuestión imposible de lograr. ¿Cómo podía hacerme la tonta, después de haber visto esos ojos que me observaban y analizaban y de los cuales no podía huir?; ¿Cómo podía fingir que ese ser oscuro no había tocado algo dentro de mi alma, modificándola para siempre…?
Si dirigía mis pensamientos hacia la pesadilla, podía volver a vivirla en cámara lenta. Recordaba todos y cada uno de los detalles, los olores nauseabundos de ese campo en las penumbras de la madrugada, los horribles ruidos de gritos desesperados pidiendo ayuda sin cesar, y esa figura… con sus manos secas y lastimadas, su andar despatarrado por los yuyos, su cuerpo deformado por quién sabe qué y el susurro de su respiración entrecortada que me ponía nerviosa.
Sentí morir al despertar de esa horrible secuencia de imágenes que se confundían, ahora, con mi propia realidad. La desesperación me atrapó, mi ser se colmó de pánico y me convertí, por unos instantes, en la persona más irracional de la tierra.
Poco a poco, el sueño me fue ganando. Pero sin embargo, las noches siguientes por la medianoche, seguí despertándome sobresaltada, anhelando como jamás lo había hecho antes que por favor algo me hiciera borrar la figura de mi mente, por temor a perder la cordura para siempre.

Adiós

2011-10-03T04:43:00.000-07:00

María Belén Zarranz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Tendida en mi cama, después de haber pedido que me saquen de ese horrible hospital, pienso en los años vividos.
Mi cuerpo sufre los dolores de los golpes causado por ese espantoso accidente automovilístico. Son tan fuertes las puntadas en mi columna que suelo quedarme sin aire por unos segundos cuando siento una.
Mi familia se dedica a observarme. Se pasan largas horas mirándome y llorándome, cuando preferiría que me leyeran un cuento o me cantaran una canción.
Siento mi corazón paralizarse de repente, doy mi última mirada a mis hijos que no logran contener sus lágrimas. “No lloren”, intento decirles, pero sólo siento que mis ojos se cierran poco a poco.
Muero. Me desprendo de mi cuerpo y divago por la casa durante el día, mientras veo cómo lo preparativos para el funeral se organizan.
Amigos y parientes que llegan a mi casa, donde mis huesos y mi piel descansan sobre un frío ataúd. Mi cara es blanca y ojerosa. Mis labios, entre abiertos, están tensos. Mis manos reposan sobre mi estómago.
Yo simplemente quiero partir de una vez hacia la luz, de la que tantas veces me hablaron. Porque tengo frío, pero por suerte el sufrimiento ha desaparecido.
Quisiera gritar que no deben preocuparse por mí… quisiera que escucharan las carcajadas que ahora sí puedo largar… quisiera que se secaran las lágrimas y que me recuerden con una sonrisa.

Lo inmortal

2011-10-03T04:42:00.000-07:00

Nicolás Hornos Barreiro
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Arriba de un Cadillac modelo 83 nos dirigíamos en busca de un desahogado descanso de la locura urbana existente en Michigan. Buscábamos en un mapa un destino lejano y tomamos un atajo por las rutas rurales. Fueron dos horas de viaje las que bastaron para que la fatiga y el aburrimiento se apodere de nosotros y empezáramos a basilar historias macabras relacionadas a lo inmortal que dominaba a las criaturas endemoniadas. La gente de aquella época no creía en la existencia de lo inmortal, estas historias eran desaprobadas por la sociedad, aunque las mismas deambulaban libres como las brisas que tocan los oídos y generan dudas en lo profundo de la esencia humana.
La noche llegó pronto, repentinamente. Y el misterio empezaba a mostrarse en cada segundo de la ruta. Una niebla extensa y sofocante nos sorprendió. La visibilidad empezó a disminuir al igual que la velocidad del Cadillac. Mientras Jack Brown ojeaba el mapa, y Rod Williams hacia templar el volante, empecé a hacer comentarios sobre lo inmortal.
-¿Que harían ustedes ante lo inmortal? - Les pregunté. Pero el silencio en ellos era más que una respuesta. Entonces recordé una antigua leyenda que tenía varios siglos de vida y parloteé durante una hora hasta creerla.
La historia tienen lugar en la mitad del siglo XIX y trata el mito de Pachallsmank, un pueblo escondido entre el límite de Michigan e Indiana, en donde las criaturas divagaban frecuentemente como el viento y lo imposible era real. La vegetación no existía, todo estaba cubierto de cenizas y lo más curioso es que los indios y las criaturas veneraban a lo inmortal. Solo se sabía que el individuo que pise el suelo sería eternamente despojado de su alma.
– ¡Daria nuestras vidas a lo inmortal por un minuto allí, parlanchín!- objetó Rod con una sonrisa en su rostro, quise continuar con mi relato pero las burlas carcomían mis oídos. Unos minutos después el silencio calló los labios de ellos. La niebla desapareció por completo, un letrero antiguo era devorado por nuestro mirar: “Bienvenidos a Pachallsmank”…
El lugar mostraba lo anteriormente dicho, lo único que no se había detallado antes era la sorpresa que mostraron nuestros rostros. Una tranquera oxidada de cuatro metros de alto y una extensa reja de la misma altura interrumpía la ruta y era infinita en si. Bajamos del Cadillac sorprendidos y abrumados por lo que nos mostraba el horizonte. Nuestros pasos hacían ecos abrigadores en ese suelo. Rod y jack contemplaban ese monumento indescriptible, me dispuse a volver al auto a buscar un abrigo y vi, a mis espaldas, decenas de de ciervos, venados, gaviotas, lobos y antílopes. Estaban apartados, ajenos al pueblo. Pero lo más sorprendente era que miles de cuervos cruzaban rápidamente el cielo en dirección hacia el pueblo.
-Increíble pero cierto – mencionó Jack y dirigieron sus miradas hacia mí, buscando respuestas que no encontrarían. Decidimos entrar, abrimos la tranquera, entramos y se cerró sola. Vimos como la niebla papaba la tranquera y dejamos de presenciar el horizonte del otro lado.
Caminamos por un turbante, era un suelo de polvo, a lo lejos se veían varias aldeas, de escasa pintura. Viejas raíces negras en el suelo y cuervos deambulaban formando un círculo en un cielo de color fuego intenso.
El camino desbordaba al pueblo formando una calle principal, no había ningún movimiento humano, el silencio se apoderaba del ambiente. Mientras visualizábamos los aspectos extraños del lugar, escuchamos a lo lejos el sonido rocoso de un piano turbulento acompañado de miles de aplausos provenientes de una cantina. Avanzamos a paso lento, mientras que las pulsaciones se aceleraban, palpaban las paredes y vibraban los latidos de mi corazón. Miré mi reloj y marcaba las siete de la tarde en punto, puse en una balanza de valor la idea de entrar a ese lugar, por más siniestro de lo que era teníamos que pasar la noche en algún lugar. Abrimos las puertas y nos encontramos con un tumulto de personas, si así se las puede llamar. Cantaban, bailaban junto al piano, sus rostros pálidos, sus pieles eran blancas como las de un muerto, una fuerte y oscura ondulación negruzca, a la que llamaremos ojera, rodeaba el contorno de los ojos de esta gente extraña. No se habían percatado de nuestra presencia, ya que estaban de espalda, y asimismo nuestro espanto crecía en cada minuto que pasaba, hasta que Rod sin prestar atención por accidente rompió un vaso.
En la siguiente escena se detiene el tiempo por un minuto, no hay ninguna acción de los personajes, pero el piano no interrumpe su sonido.
Las personas apuntaban sus miradas hacia nosotros, no nos podíamos mover, era impactante ver sus rostros, estaban carentes de calor, y nos dimos cuenta en pocos segundos de que eran ciegos, tal vez el sentido de su olfato había percibido nuestra llegada. Empecé a pensar teorías inciertas y a tratar de recordar algún episodio que me esclarezca las cosas, entonces recordé las palabras de Jack: “daría nuestras vidas a lo inmortal”. Miré a mi alrededor y toqué mi pecho, no encontré latidos. Miré a Rod y a Jack, estaban pálidos, sin signos vitales, miré hacia una pared y en un espejo me di cuenta de mi apariencia, era igual a la de ellos y de los demás. Estábamos muertos.
Un fuerte viento punteó la aguja del reloj y recobramos los movimientos corporales, Rod y Jack cayeron rendidos al suelo, mientras se desangraban, fue cuando esas personas se abrieron y pude ver lo que había detrás de ellos, se empezó a formar una grieta en el piso de la cantina y voló el techo al fin. Las paredes se derrumbaron, mis ojos fueron testigos de algo impactante, en un rincón estaba el piano intacto, a salvo de toda tragedia, en el otro rincón estaban las personas muertas, en pie, esperando cualquier tipo de error, esperando un fuerte desenlace. Y en el medio estaba eso que observaba todo aunque no tenia ojos, pero su singular y siniestra aparición no daba buenos pronósticos. Quieto en su sitio, esperaba, mientras se iluminaba el fuego en su interior, luego empezaron a salir criaturas de su silueta, se rompían los contornos de sus paredes, fueron cuatro criaturas, feroces, endemoniadas, que lloraban mientras sangraban sus cuerpos que más bien eran esqueletos de escasa anatomía. Se arrastraron y luego comenzaron a volar a mí alrededor, mis ojos empezaron a sangrar y resucité para morir nuevamente. Se desabrían mis venas, caí al suelo retorcido, arañando las cenizas, pero seguía viendo eso tan perturbador, tan siniestro, y pensé: ¡Eso es lo INMORTAL!

Un regalo para Samuel

2011-09-17T18:27:00.000-07:00

Agustina Duhalde
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Samuel vivía feliz. Como todo niño de tres años, su vida no tenía mayores complicaciones, sus problemas giraban alrededor de jugar a la pelota o pintar a un dibujito de verde.
Este año lo emocionaba, era su primero en el jardín de infantes N° 14 de la ciudad de Bahía Blanca. Samuel, o “Sami” como lo llamaban sus maestras era muy sociable y activo: ya a la primer semana de comenzadas las clases se había hecho amiguitos. Le encantaba el arenero del fondo y se pasaba las mañanas cantando las canciones que allí mismo le enseñaban.
El frío de la mañana del 8 de julio no lo desaminó ni un poquito, era un día especial. Sami había sido elegido para cantar en el acto del 9 de julio, pero no era sólo eso lo que lo contentaba: faltaban 4 días para su cumpleaños número cuatro. ¡Qué felicidad! Ya había elegido el salón que, por cierto, rebalsaba de juegos inflables. Junto con su mamá, que era la que ese día lo acompañó al jardín, repartieron las tarjetitas que no eran más que un autito de color celeste que decía “Me llamo Samuel y este sábado 12 de julio cumplo cuatro añitos. Me gustaría que puedas estar conmigo, te espero a las 4 en La Casita Azul”.
Antes que empezara el acto, Gimena, la mamá de Sami, repartió las veinticinco invitaciones a los padres de los nenes que, gustosos, aceptaron llevar a sus hijos a La Casita Azul. A las 10 en punto el acto empezó con nada menos que la actuación especial de Samuel. Cantó una canción hermosa y, aunque se confundió en una partecita (detalles que sólo ven las mamás), fue el que más brilló esa vez.
Al terminar el acto, Sami corrió a abrazar a Gimena, y la carita se le iluminó cuando vio a Paula, ¡había podido venir! Nada podría haber salido mejor y ahora sólo quedaba esperar impacientes hasta el 12, haciendo tortas y llenando piñatas.
El día llegó y a las cuatro en punto comenzaron a llegar los invitados. Primero llegó Matías, después Belén y Camila. Cuando llegó Tomás, Claudia, su mamá le pidió a Sami hablar con su mamá, y él dijo “acá está”.
-Hola, ¿qué tal?, me llamo Paula.
-¿Paula? Creí que te llamabas Gimena.
-No, ella es su otra mamá- respondió Paula con una sonrisa confiada.
La cara de la mamá de Tomás se transformó y se disculpó por no poder dejar a su hijo en la fiesta ya que tenían otros compromisos. Paula, aunque desconfiando de la actitud, le dijo que no se hiciera problema, que ya habría más momentos para compartir.
Claudia, la mamá de Tomás, huyó desesperada. No podía creer que con su hijo fuese un niño que tenía dos mamás ¡y ningún papá! Definitivamente, eso no cabía en ninguna cabeza. Se horrorizó por los hijos de los otros padres y decidió llamarlos diciendo que las mamás de Sami estaban besándose enfrente de los chicos, que los saquen de allí.
Por supuesto que todos corrieron a buscarlos y La Casita Azul se tornó en un lugar de gente que venía a sacar a sus hijos con algún pretexto o que frenaba la entrada de otros niños. Gimena y Paula no sabían cómo hacer para retener a esos padres. Entre sus argumentos, por demás validos, estaban que no había nada que temer, que Sami era igual a todo el resto y que ésa era su fiesta, que otras cuestiones podrían ser arregladas después.
Pero nada surgió efecto. A las 5 de la tarde, en el salón reinaba el silencio total que sólo interrumpió un llanto agudo. Era Sami. ¿Por qué se había quedado solo si era su cumpleaños? ¿Dónde estaban sus amigos? El llanto no cesaba. ¿Por qué ese hombre había gritado que mejor le hubieran regalado una muñeca?
A Samuel le quedó una esperanza. Corrió a la mesa de regalos, pero su decepción fue aún más grande al verla vacía. Tomás le había prometido regalarle un autito igual al suyo: grande, rojo, brillante. Pero el sábado que Sami cumplió cuatro años, no hubo autito, tampoco hubo fiesta, ni risas, ni juegos y mucho menos, un regalo.

¿De vuelta a casa?

2011-09-17T18:26:00.000-07:00

Martin Piolini
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

El campo de batalla estaba limpio de enemigos, lo cual fue aliviante puesto no había municiones de sobra. Habíamos logrado replegarlos. Como reflejo dejamos caer las ametralladoras; Los brazos amigos de Muller que buscaban reconfortarse junto a los míos. Después de mucho tiempo nos sentimos en casa nuevamente. Llorábamos de alegría; el pelotón entero lloraba. De pronto ya no éramos más soldados, sino niños otra vez. La juventud de hierro pensé, mientras soltaba una carcajada.
De vuelta en casa .Tal como la recordaba. Los altos pinares del cerro. En otros tiempos supimos jugar a las escondidas entre esos nevosos pinos. Ahora eso es imposible; varios de mis compañeros -los mejores compañeros que esta vida pudo obsequiarme-, ya no están con vida. Sólo ese recuerdo; ese amargo recuerdo de lo que nunca podrá a ser otra vez.
Al pelotón lo habían redistribuido. Muller -según los rumores- estaba luchando en el frente norte. Kapp, solo Dios sabe dónde estará. Una bala que rozo el fémur izquierdo fue mi boleto de vuelta.
Caminaba por la calle principal. La carta la había terminado ya hacía rato; aprendí que siempre me parecería incompleta ¿Como se traduce en palabras la muerte de un hijo? Pienso en lo que le diré a su pobre madre ¿Cómo explicarle? La vida en las trincheras me ha tallado frió y rústico. Ya olvidé lo que se siente ser persona.
La casa de los Kemmerich. El pasto alto, las ventanas tapiadas y las paredes verdes de humedad. Ya a la distancia uno podía comprender -pobres almas-, que estaban entregados; que la guerra -a muchos kilómetros de distancia-, había penetrado en sus vidas. Que ya en el fondo, para ellos, todo estaba perdido.
Mientras caminaba hacia la puerta, escuche un grito; y luego a la madre Franz romperse en llanto.-No, no sé… en ese momento… Franz gritaba, yo lloraba. El no quería sentir nada -pobrecito-, y yo ahí, yo solito ahí, para acompañarlo en el último camino; para llorar como un niño junto al cuerpo de mi amigo.
La puerta se abre de par en par; la madre de Franz –la madre de todos los Franz, la madre de toda la gente que murió en la guerra y que ya no está- me abraza con todas sus fuerzas. Ambos estallamos en llanto.
En el medio, Franz, el joven de hierro.

Carta

2011-09-17T18:24:00.000-07:00

Francisco Hurtado
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Mersápolis, 23 de Junio 1925

Al Dr. Armando Vo’

Por medio de la presente me dirijo a usted para presentarle algunos nuevos razonamientos que, creo, serán de ayuda para comprender mi primera carta sobre el Miedo Original.
En esta primer aproximación resaltaba la presencia de un miedo desencadenante de todas las fobias, temores y traumas; este miedo, general a todas las personas, no tiene referente histórico, son sus múltiples consecuencias las que pueden varias, pero el miedo siempre es el mismo. El miedo a lo desconocido.
Es necesario abstraernos de nuestro contexto y vernos como sujetos históricos más allá de nuestro espacio-tiempo. Ya en las primeras aproximaciones de civilización este miedo estaba presente, y sobre todo, nos invadía por las noches donde la falta de luz profundizaba los desconocido; dando lugar a la exageración en fantasías.
No es extraño que, de ser de las criaturas más débiles, desarrolláramos una lógica y conocimiento mayor para sobreponernos ante el orden natural que tanto nos alarmaba. De la comunión de grupos en cavernas al castillo medieval y a las ciudades modernas.
La mecanización de la escritura, la aceleración de los medios de transporte y el paso de reinos a estados o reinos ampliados es parte de esta búsqueda desesperada por encontrar un nuevo orden, superior al natural, en el que ya no nos sintamos vulnerables.
Es este camino inquieto sin un objetivo claro lo que profundiza y genera nuevos temores y, sobre todo, grandes diferencias que nos hacen sentirnos más vacíos e inseguros. Solos en un mundo sin sentido.
Pero el sentido es la búsqueda inconsciente de la supresión del miedo.
El mayor problema a resaltar es que en la actualidad el contexto social, político, económico y científico no nos permite visualizar un posible y positivo cambio. El miedo no nos permite confiar, nos encierra y fomenta la individualidad; es esta la que genera que unos pocos, en una codicia desmedida, quieran controlarlo todo.
Son los mayores cobardes los que quieren, por lo menos en su lugar, armar y controlar su orden, ser los dueños de los límites, ser los reyes del castillo. Creyendo así que, con sublevación, es posible estar tranquilo.
Pero el miedo original mal resuelto genera nuevos temores y, aunque no podamos ver una solución final, creo que en lo individual no yace una respuesta, pero sí en el producto plural basado en el entendimiento; en la búsqueda interior para comprender y ponernos al nivel del todos, reconocer que todos, desde el peón hasta el noble, tememos lo mismo.
Sin más energías para continuar y poniendo un límite físico que es la misma hoja en la que escribo, me despido con cariño esperando una sincera y personal respuesta.
Atentamente, Cisco.

Caemos

2011-09-17T18:23:00.000-07:00

Jaime Lasa
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Cuando tu mente necesita volar pero tu cuerpo responde simplemente a los pies, siempre pegados al piso levantándose sólo para volver a tocarlo, eso es impotencia. Cuando tu cabeza se abre al mundo pero éste te rechaza, te abandona y te margina, eso es desilusión. Cuando rodeado de gente y risas, no podes evitar sentirte solo, eso es verdadera soledad en todas sus dimensiones.
Cuando el escape es un libro, cuando la calle es miedo, cuando la educación apaña y serializa cabezas, cuando la gente no entiende lógicas y se abraza a idioteces, cuando se fanatiza con ídolos; eso es, desagradablemente, la realidad.
Cuando el texto debe ser de una carilla y ya dijiste lo necesario, pero no llega a la extensión solicitada, la imaginación y la inspiración se marchan.
La hipocresía se respira y se ve en todo momento, dentro de uno y en cualquier lado o persona. Se manifiesta en los “te quiero” obligados que opacan los “te quiero” que salen del alma, esos que los dicen los ojos y los grita el cuerpo.
En definitiva quien más valora la vida, es el suicida; la valora tanto que sabe que sabe que el final está cargado de alegría y no de congoja. Sabe, también, que la muerte es un libro sin terminar. El suicidio es la firma que dice que es innecesario seguir, que la vida es un arte y que no debe caer en la repetición.
Y la firma no es de tinta, sino que es un beso al margen del papel, sin lápiz labial, pero con la sangre más dulce y roja.

Si ganaba Huracán capaz que no lo hacía

2011-09-17T18:21:00.000-07:00

Ariel Frate
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Cuando se dio cuenta que lo que estaba manchando su alfombra azul era sangre, se sorprendió. Cuando se dio cuenta que esa sangre no era precisamente suya, se asustó y al mismo se alivió. Y, cuando finalmente, advirtió que la sangre salía del cuerpo de su esposa, desde un orificio en el cual se clavaba un cuchillo que estaba firmemente sostenido por una mano que era la suya, pegó un salto hacia atrás y quedó hundido en su mesita ratona, luego de destrozar el vidrio de ésta. Recién en ese momento, se tranquilizó.
Aunque habían pasado pocos minutos desde que ella había quedado imposibilitada de leer sus cartas, o el diario, o cualquier cosa en realidad, porque estaba muerta, él prendió un cigarrillo y comenzó a escribir.

Buenos Aires, Parque de los Patricios, 11 de abril

Susana:
Vos sabes que aún te amo y que no soy celoso y que a pesar de haberme confesado tu infidelidad te dije que quería seguir con vos y lo aceptaste.
Y sé que vos sabías que yo sabía que estabas con el negro Raúl, con ese cuervo de mierda, y te dije que me iba a ver a “La Vieja” aoropósito, porque vos sabes que nunca me perdí un clásico. Fui a la cancha y te vi. Te vi en la tribuna visitante gritando un gol de San Lorenzo.
No me acuerdo cuando te clavé el cuchillo, pero que bien que estuve en hacerlo.

Darío

P.D: no te amo un carajo, te odio. Menos mal que estás muerta.

La unión hace la fuerza

2011-09-17T18:18:00.000-07:00

Nuria Pacheco
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Compañeros, me toca hoy ponerle voz a nuestro reclamo colectivo en esta asamblea. Conjuntamente hemos decidido ponerle fin a las aberraciones que estamos sufriendo, ya no tenemos porqué soportar las injusticias a las que nos someten.
Lucharemos para que las jornadas laborales que diariamente cumplimos no excedan las ocho horas, porque nosotros también tenemos derecho a compartir tiempo con nuestras familias.
Nos tratan como esclavos y nosotros lo aguantamos porque necesitamos trabajar, pero a partir de ahora van a tener que respetarnos. Eso depende de nosotros. Si todos juntos luchamos, podremos hacernos respetar como es debido y se termina el maltrato.
Cómo puede ser que trabajemos sin descanso, en condiciones nefastas y encima mal pagos? Es nuestra responsabilidad revertir esta situación, porque la suma de nuestras individualidades hace al funcionamiento de esta fábrica, y los patrones tienen que entender que el pilar fundamental somos nosotros, no ellos.
Nos autoconvocamos a asamblea para poner en común estas injusticias que nos conciernen a todos. Hoy nos juntamos para que cada compañero vea que su lucha es la lucha del compañero de al lado, y del otro; es nuestra lucha.
Juntos podremos lograr que no nos sobre exijan, que nos paguen por lo que hacemos como corresponde y no las sobras que nos dan.
Juntos tenemos más fuerza, y nuestro reclamo es imposible de callar. Mostrémosle al país quién hace funcionar la producción, quién hace posible que fábricas como esta se llenen los bolsillos.
No tenemos porqué seguir aguantando, compañeros. Manana mismo nos declaramos en huelga, y hasta que no haya cambios en nuestras condiciones, hasta que no nos rebajen las horas de trabajo y hasta que no nos aumenten la paga, no diremos basta.
Es el momento compañeros, en esta estamos todos.

Mi mejor maestra

2011-09-17T18:16:00.000-07:00

Valeria Ortiz
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Chela fue maestra de mi papá, de mis tíos, de mis hermanos y mía. La admiré y lo sigo haciendo por la pasión con la que siempre dio sus clases. Me recuerdo de pequena, en quinto grado, hablando inocentemente con mis companeras y diciéndonos que Chela era la peor, que era mala, que no queríamos tenerla y, el próximo ano, pasaría.
En realidad no era así, Chela era sólo exigente y por eso temíamos. Pero con el correr del tiempo descubrí que detrás de esa mujer con máscara de mala había una señora dulce que amaba el oficio de ensenar.
Terminaron las clases y con el mayor de los respetos dije que fue mi mejor “señorita”. No supe más de ella hasta que el ano pasado fue maestra de mi hermano menor, Luciano.
Luciano siempre fue bastante vago con la escuela, pero ese ano me cansé de verlo haciendo deberes, buscando información y hasta leyendo en voz alta, practicando para pasar a dar la lección. Y no es que con otras profesoras no hubiera dado lección oral, es que Chela hacía que todos estudien y quieran pasar.
Hace unos meses me llegó un mensaje de texto de mi mamá que me contó que Chela había fallecido. Ya tenía más de sesenta anos. En la escuela no hubo clases y su velorio estuvo lleno de alumnos. Ella había fallecido de cáncer, y por eso merece ser destacada. Porque a pesar de su enfermedad, no dejó de levantarse día a día para ir a ensenar. Eligió eso, sin contar por lo que estaba pasando, antes que acostarse a esperar su muerte. Así logró ser recordada como una mujer de oro; no sólo buena maestra sino también una mujer luchadora.

Sextina

2011-09-17T18:14:00.000-07:00

Camilo Urquizu
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Debajo de esta triste mesa
Están las brisas expuestas
Y el fogón encendido
Para estas historias que empiezan
Y nunca olvidar ni resignar.

De esta nación tan altiva
Que se fundó con orgullo gaucho
Pero tardó en reconocer su hidalguía
Al punto que se necesitaron
Mil poesías escritas en llanto
De quien no espero de nadie nada.

Es así que entre orgullo y arrepiento
Se cruzaron caminos sangrientos
Y con desgracias
Pero nunca tambaleantes
Los sentimientos y resentimientos
Siempre estuvieron presentes.

A la hora de elegir
Este pueblo siempre
Va a morir con lo suyo
Ninguno vaya a contradecir
Que en esto de construir
Se pecó hasta morir.

Bajo el firmamento
Y no cualquiera sino
El que fue testigo
De nobles levantamientos
De quien en poco tiempo
Ganó que nunca sientan pena por él.

En este pulcro rincón
Se respira todo eso
Y con el pecho adelante
Sabré si fuimos errantes
Si todo esto cambia
Y alguna grieta nos quiebra.

Hoy la llamada civilización
Se permite acoger y entender
Hasta fundirse en una sola
Con la temida barbarie
Que mantuvo su identidad
A la fuerza de la soledad.

La argentinidad

2011-09-17T18:12:00.000-07:00

M. Virginia Lezcano
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

De aquel mayo tan glorioso
Que supo ver la patria nacer
No ha dejado de crecer
Este suelo tan grandioso
Y de a él pertenecer
Siempre me siento orgulloso.

Unitarios y federales
Supieron bien contender
Civilización y barbarie
Tampoco quisieron ceder
Y entre algunos otros males
Aprendimos a aprender.

Independencia ganada
Que alguna vez nos falló
Libertad conquistada
Que en el tiempo se perdió
Democracia declarada
Que algún día se perdió.

Algunas guerras y muertes
Que recordaron el miedo
Varias vidas inocentes
Y otras tantas sin consuelo
Pero el grito sagrado está latente
En medio de tanto revuelo.

Tanta tierra y colores
Tanto suelo por poblar
Universo de sabores
Que pocos pueden degustar
Y a este pobre gaucho
Sólo le queda cantar.

De la puna a los glaciares
De la cordillera al mar
Los hermanos sean unidos
En la patria federal
Que un folclore y un mate
Nunca nos han de faltar.

Pido mucho y doy poco
Desde que empiezo a cantar
Mas el orgullo argentino
Nunca se verá escasear
Y si hay un gol de por medio
Siempre se lo va a gritar.

También las Malvinas son nuestras
Aunque no lo podamos ver
Y aún si la historia es añeja
Nunca hemos de ceder
Mas las vidas que cobraron
No las han de merecer.

Tanta historia se cuenta
Aún siendo tan joven
Y no se sabe a ciencia cierta
Si es progreso o es desorden
Y entre tanto que se cuenta
La verdad siempre se esconde.

En la punta de América
Sigue viva y cantando
Y entre alegría y contienda
Aún se oye el grito sagrado
Y cada muchos que callan
Siempre hay uno que sigue gritando.

La Mujer que remó

2011-09-17T18:10:00.001-07:00

Emiliano Carpinetti
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Es aquella mujer, la que luchó contra viento y marea en tiempos de naufragio. Que nadó contra la corriente y a pesar de llegar a la costa, aún no pudo recuperar lo perdido. Que a pesar de los años no se detiene en ningún lugar, ni tampoco le pesa el pañuelo que lleva sobre su cabeza.
Hoy sigue de pie con la frente en alto y la esperanza intacta de poder construir un nuevo horizonte para hijos y nietos.
Su hogar siempre fue la plaza, esa plaza que la acogió tantas tardes de angustia y de dolor. Su sueño, ver tan solo su rostro un minuto más. Su dolor, afrontar la realidad y seguir adelante.
Para ella no hay ningún premio que pueda calmar su pena, sólo el caminar de sus pasos por un sendero mejor ahogaría ese fuego interior que la atormenta cada noche. Cada arruga de su rostro representa una búsqueda, cada velada de insomnio preguntándose dónde estarán.
Hay quienes hablan y se llenan la boca criticando su personalidad, quisiera saber qué harían o qué hubiesen hecho en ese momento o en esta situación. Ella es una mujer que perdió lo más preciado de la vida y nunca más lo recuperó; ojalá encuentre consuelo para afrontar su dolor.

Detrás de todo pueblo hay grandes mujeres

2011-09-17T18:09:00.001-07:00

Paris Manuel Idiart Alfano
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

La tenacidad, resistencia, fortaleza y el sentido más amplio de la protección de la vida misma pueden encontrarse por ejemplo en mujeres como Milagros Salas, dirigente del movimiento social Tupac Amaru.
Mujer que lleva en su sangre las ansias de justicia del pueblo originario, multi-étnico que fue cuasi exterminado por la barbarie civilizada desde hace 500 años, desde la conquista de América. Desde entonces marginados, encontraron en Milagros la reivindicación de sus derechos legítimos y naturales de pertenencia a la madre tierra, que como dirigente no tiene nada que envidiar por ejemplo a Evo Morales.
Tiene la fortaleza que se requiere para liderar un grupo, es también genuinamente representante de los ‘indios’ desposeídos, humildes y olvidados históricamente por la mayoría de los gobiernos del país. La desigualdad de género no frena al liderazgo de Salas, como tampoco es obstáculo para su trabajo social.
Hacen falta muchas más como Milagros para combatir el machismo encarnado no sólo en el país sino en el mismo sistema global.
Su ejemplo se suma al de millones de mujeres anónimas que luchan día a día, mes a mes, por la dignidad de sus hijos y de su pueblo.

La argentinidad

2011-09-17T18:07:00.000-07:00

Camilo Repoll
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

La argentinidad del pueblo
Trataré de explicar en estos versos,
Aunque sinceramente confieso
Que es muy difícil escribir sobre eso,
El pueblo es muy diverso
Y la argentinidad es precisamente eso.

Nos une el dulce de leche y el mate
También los sufrimientos de antes
Como una patria en remate
Con presidentes ausentes,
Golpes de estado tuvimos
Y casi desaparecimos.

Tuvimos buenos tiempos
En las épocas de Yrigoyen y Perón,
El pueblo como un puño salió
Y de la calle se apropió,
La calle un buen ejemplo puede ser
Para explicar nuestra argentinidad.

En la calle nos encontramos
Juntos mano a mano,
Atrás algunas antinomias dejamos
Gracias a la unidad como hermanos
Finalmente el pueblo unido estuvo
Era el pueblo de Perón junto al del peludo.

En el gobierno de Perón
La antinomia predominó
Braden o Perón dijo el general
Y el trabajador lo eligió,
La oligarquía lo odió
Y al golpe le dio por nombre la revolución

Esa es la mezcla de nuestra identidad,
Entre los del Yrigoyenismo
Los que después conformaron el Peronismo
Los que resistieron y en el 69 estuvieron
Esos mismos que hoy se unieron
Bajo viejas banderas que hoy levanta el Kirchnerismo.

Los pobres, ricos

2011-09-17T18:06:00.000-07:00

Natalia Streitenberger
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Sabía que algo malo había ocurrido. No sabía bien qué, pero por los comentarios que habían llegado a mí el día anterior, no parecía nada bueno.
Me encaminé a la casa de mi amigo de toda la vida; él seguramente sabía algo más que yo.
Al despertarlo de la noche anterior, me dijo de mala gana que había tiempo de poner la pava sobre la hornalla.
Tomé unos mates antes de divisar al recién amanecido que ingresaba por la puerta de la cocina.
-Alcanzáme uno que ya salimos, te explico en el camino- me gritó deslizándose por la salida.
Me explicó que al General lo habían encerrado, que era injusto, que luchaba por nosotros y que ahora el pueblo le iba a responder de la misma manera.
-¿A pata?- le pregunté casi sorprendido al escuchar el plan que se me atribuía al día.
-Son unas cuadras nomás- explicó seguro mi compañero. Pensé en El Libertador del pueblo, aquel que me había dado a mí, y a mi familia, un futuro; y no lo dudé un segundo.
A medida que las cuadras transcurrían, se sumaban más personas, ansiosas por apoyar a nuestro honorable líder.
Pasaron las horas y si mis pies respondían se debía a una causa mucho mayor que mi bienestar.
Miles o cientos –lo que a mi parecían millones- voces se nos unieron en nuestro cometido, y al llegar a Capital sentimos cómo se nos inflaba el pecho.
Ardían nuestras plantas entre la lona y el cuero de las zapatillas, que encontraron alivio en lo que pareció un manantial de agua cristalina.
Nuestros pies se calmaron, no así nuestras almas. El orgullo latía en nuestro ser, pujando por salir, amenazando por gritar; colándose en cada músculo, ferviente de liberación.
Logré instalarme en el centro de la multitud, no lograba avistar al que me había informado esa mañana del acontecimiento; pero eso ya no me importaba.
Ahora tenía miles de amigos, cientos de hermanos; nuestras venas compartían la misma sangre anhelante justiciera.
A pesar del choque de nuestros cuerpos en ebullición, me sentía cómodo, tranquilo de estar DE ÉSTE LADO.
Pensé en aquellos que estarían cómodamente recostados en sus futones, en esos que los tratarían de chusma lastimera, de pobres sin valor moral; y sintió pena.
Pena y asco. Seguramente se mofarían de su “tan” absurda caminata, sin sentido honrado, con nuestras gargantas en petición de excarcelación.
Pobres; pobres hombres presos del lujo, sin convicción propia, sin ideales que defender.
Erguí mi cabeza y me sentí lleno y rico. Lágrimas ¡PERONISTAS! de pasión rodaron por mis mejillas al mismo tiempo que estallaba:
-¡Liberen a Perón!-

¿Periodismo u oposición?

2011-09-17T18:05:00.001-07:00

Martín Mazzoleni
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

En tiempos pasados esta pregunta parecía mal formulada, como si se estuviesen mezclando dos esferas que se presumían independientes: el periodismo y el ejercicio del poder político. Los analistas se proclamaban objetivos e independientes en la ferviente tarea de comunicar "la realidad". Sin embargo, Las innovaciones en las tecnologías de la comunicación multiplicaron las voces y en forma proporcional aumentaron las realidades contadas. Diversas fueron las subjetividades escondidas detrás del velo de la neutralidad.
Lo novedoso de la época actual es el corrimiento, voluntario o forzoso, de ese manto de objetividad que antes significaba el oprobio para el descubierto. Muchos comunicadores anuncian sus afinidades partidarias y despojan del manto a quienes trabajan bajo lógica empresarial de tipo monopólica. El periodismo militante gana terreno en desmedro de la imparcialidad. Cada vez son más los que saben que implícita o explícitamente los mensajes son construcciones y no fieles espejos de la realidad.
El desencadenamiento de este proceso tuvo varios posibles detonantes. La crisis del 2001 hizo que la sociedad se desengañe sobre la realidad que se solía mostrar y que no concordaba con aquella que estalló a los ojos de todos. Además, los recientes conflictos entre poderosas corporaciones y el gobierno que efectuó medidas que desafiaron sus devoradoras ansias de rentabilidad dejaron al descubierto a quienes comenzaron ataques sistemáticos contra la autoridad. Cabe destacar el impulso oficial de la Ley de Servicios Audiovisuales que afectó el corazón de las corporaciones mediáticas, y ya no sólo negocios terciarios de sus múltiples tentáculos.
Actualmente, el primer paso en la asunción de una explícita, y filosóficamente necesaria, posición política la dieron quienes se adscribieron en la línea del gobierno kirchnerista. Quizás sea esa una revolución comunicacional que le permitió torcerle el brazo a las corporaciones que deslegitimaban gobiernos a través de la instalación de discursos dominantes. Muchos de los opositores aún se aferran al velo que esconde los intereses que motorizan sus prácticas.
En particular, no creo que el desarrollo de la actividad sea sólo posible en la dualidad oficialismo u oposición. La afinidad partidaria jamás debe apagar la conciencia crítica ya que, de lo contrario, se haría propaganda en nombre del periodismo, lo que significaría caer en otra trampa como la de la objetividad. El periodista debe tener como valor máximo una inquebrantable militancia ideológica que no puede contradecir en su práctica.

Mi SER superior

2011-09-17T18:03:00.000-07:00

Florencia Marchesi
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

“Vos no sos nada sin ella”, eso es lo que dicen los de afuera. Y sí, es verdad, yo no soy nada si ella no está al lado mío todas las mañanas, todas las tardes, todas las noches.
Que me cocina milanesas y me lava las zapatillas como toda madre, eso es mentira, es más, ella no es la reina del arte culinaria, sino todo lo contrario, el que se encarga de la comida es mi padre; y eso de que me limpia las cosas también te lo puedo discutir.
Esa es mi madre, la anti-cocina y la anti-limpieza. Pero así me crió y así también le agradezco, por enseñarme todos aquellos valores que una madre le puede inculcar a una hija. Desde chiquita me enseño a decir buenos días cuando entraba a algún lugar, a pedir perdón cuando era necesario, y a dar las gracias en determinadas circunstancias.
Ella me preparó para afrontar a la vida con la cabeza bien alta, nunca gacha. Me explicó desde pequeña que en la vida uno puede tropezar miles de veces, pero que esos tropiezos significan enseñazas, aprendizajes. Y que perder una batalla no significa perder una guerra. Esos son los fundamentos que tiene ante la vida. Y mirá que la sufrimos con la vieja. Hemos perdido cada batalla, pero acá estamos, firmes y más unidas que nunca.
Algún día, si llegó a ser madre, espero poder seguir el ejemplo de ella, poder ofrecerle a mi hija todos esos tesoros que me enseñó a respetar y a cuidar desde chiquita y poder trasmitírselo de una forma tan simple y verosímil como mi mamá hizo conmigo.
Es una persona que la luchó y la sigue luchando, tiene un dios a parte. Ella siempre se levanta con una sonrisa, y el día que eso no sucede es porque verdaderamente pasa algo grave. Te levanta el ánimo como sea, si no es con un chiste, te transforma como por arte de magia noticias feas, en hechos simples y con solución.
Puedo decir que mi madre es única y no me siento mal al decirlo. No me podría imaginar con otra madre. De verdad, no sería yo.
Entre ella y yo hay una formula química que da un resultado perfecto; madre-hija. Estamos unidas más allá de la sangre. Una unión que no se puede explicar, pero que existe mucho antes de que yo estuviera en su vientre.
No es una mujer pública, pero me encantaría y me pondría orgullosa de que todos conozcan a mi madre tal cual es: loca, divertida y siempre fiel a sus convicciones.
Ese es mí ser superior y yo soy un fiel reflejo.

Nosotros los trabajadores

2011-09-17T18:01:00.000-07:00

Facundo Arce
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Compañeros, muchas veces durante nuestra historia hemos sido maltratados y discriminados por los señores de la alta sociedad. Esos ‘señores’, como se hacen llamar, no merecen ningún respeto por lo menos de mi parte, porque ofenden la moral y las costumbres de nosotros los trabajadores.
Yo les quiero hacer saber que los trabajadores, todos nosotros, incluyo a los trabajadores portuarios que también se están organizando somos los que venimos y ponemos nuestros cuerpos y al final de doce, quince horas de trabajo hacemos girar la rueda de este capitalismo salvaje que no solamente nos explota cada vez más sino que jamás recibimos una recompensa por lo producido.
Separados de nuestras familias, no pudiendo ver crecer a nuestros hijos, porque muchos de nosotros además trabajamos en doble turno para darle un buen pasar económico a nuestros seres queridos, de lunes a lunes sin un descanso para llevar a pasear a los nuestros, compañeros, eso no es vida.
Por eso les propongo que este día lo tomemos como un descanso, pero no para ir a nuestras casas, para hacerle entrar en razón a nuestros patrones capitalistas que si todos nosotros nos detenemos, se detiene la producción.
Compañeros, les propongo una huelga en donde todos nosotros bloquearemos la entrada y salida de materia prima y producto terminado, haciendo un llamado en esta acción nada más y nada menos que para pedir una jornada de ocho horas, aumentos de entre el 20 y 40 % y el descanso dominical señores, que nos aleja un poco del trato como animales que hasta ahora hemos venido sufriendo, y nos acerca a una mejora en la calidad de vida de todos los trabajadores.

El dueño del balcón

2011-09-17T17:59:00.000-07:00

Roberto Cardoso
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Desde muy temprano estaba preparado para marchar. El día anterior, en el frigorífico se había resuelto ir a Buenos Aires, a la Plaza, a rescatar a Perón.
Entonces había que levantarse a la misma hora que si fuéramos al trabajo, con la diferencia que esta vez no estaríamos entre las reses, y sí entre los trabajadores con los que veíamos peligrar las últimas conquistas obreras otorgadas desde la Secretaría de Trabajo.
Muchos no teníamos la idea de lo que era o significaba marchar, es decir, cómo nos organizaríamos, nos ordenaríamos y nos trasladaríamos. Luego uno descubre que las cosas se dan sobre la marcha, ordenarse es entre todos y viajar es en lo que se pueda. Las consignas eran muy pocas pero se gritaban constantemente: “La vida por Perón” ó “Perón, Perón”.
Y hacia allí marchábamos, con nuestra ropa de trabajadores. Era un día de calor y de color. Nunca antes había estado en Buenos Aires, pero no había tiempo para paisajes o para intentar conocer lo desconocido. Era una travesía con un destino concreto y con un objetivo meditado: reponer al General, restituirlo en sus tareas. Y allí estábamos, esperando a que nos lo devolvieran. De lo tarde que se hizo a la noche, cada vez éramos más y a cada momento se gritaba con más ganas. Y de repente, de la noche se hizo la luz, su figura en el balcón, su silencio, sus sonrisas, sus brazos levantados y su primera palabra: “Compañeros…”

La triste agonía de un fiel amigo

2011-06-26T13:16:00.000-07:00

Rosario Ivancich
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

La mañana del 7 de febrero de 1882, León Tolstoi recibió la noticia de la muerte de su fiel amigo Iván Ilich Golovin. Un colega del Tribunal de Justicia le había enviado una correspondencia donde le informaba que días antes, Iván Ilich había muerto víctima de una desconocida enfermedad y que sus restos iban a ser trasladados el viernes siguiente, luego de su correspondiente funeral. Asimismo, le describía cómo era el clima que se vivía entre sus colegas abogados del Tribunal que, apenas segundos después de haber recibido tan triste noticia, ya especulaban sobre los posibles ascensos y aumento de sueldos.

Tolstoi, reponiéndose de la conmoción y el desánimo, inició los preparativos para viajar hasta la casa de Iván Ilich, darle el pésame a su familia y despedir a su camarada. A diferencia de muchos caballeros, él no asistía a funerales por decoro y tampoco los consideraba una fastidiosa obligación. Sólo concurría a los de amigos cercanos y eso era Iván para él. Lo había conocido muchos años atrás, en Petersburgo cuando los dos trabajaban juntos en el Departamento de Justicia y las largas jornadas de arduo trabajo habían logrado formar un fuerte vínculo de amistad entre ellos.

Por ende, el día 10 de febrero, León se encaminó hacia la residencia Ilich. Cuando llegó, divisó unas pocas personas vestidas de luto en la entrada y decidió entrar. En una de las salas, se hallaba el féretro y a su lado yacían de pie, una conmovida Praskovya Fyodovna junto a sus dos hijos, Liza y Vasili Ivanovich.

Luego de presentarse y dar las condolencias, la mujer lo reconoció e invitó a una de las salas contiguas para entablar una conversación sobre su difunto marido. Ella le relató los últimos meses de vida de Iván, cómo había sufrido por la enfermedad y cómo aquello había logrado afectar a la familia entera. Tolstoi, mientras oía atentamente el relato de la viuda, percibió dos cosas que lo dejaron atónito. Por un lado, él tenía conocimiento de que su amigo estaba enfermo, gracias a una carta que le había enviado meses atrás, pero no sabía cuán grave era la misma. Había querido ir a visitarlo pero como ya no vivía en Moscú y su esposa estaba embarazada, había tenido que quedarse en su casa acompañándola. Y por otro, pudo percibir, por la forma en que Praskovya relataba los hechos y los consejos que le pidió acerca de la pensión que heredaría, lo poco que le importaba su marido y lo mucho que le interesaba el dinero que obtendría por su muerte.

Al ver semejante hipocresía por parte de ella, se arrepintió de no haber ido a verlo. Iván había estado padeciendo y soportando grandes dolores y sufrimientos, y lo peor de todo era que lo había hecho en medio de la soledad. Él sabía de la distante y escasa relación que mantenía con su familia, lo mucho que lo dejaban de lado y como lo consideraban un estorbo. Pero nunca se había imaginado lo verosímil de la situación.

Finalmente, Praskovya al ver que León Tolstoi no podía darle una respuesta puntual, le entregó una carta que Iván le había dejado. Después de despedirse y salir de la casa, se dirigió a su coche y pensó en leer la carta que, de seguro, iba a contener una gran enseñanza de vida, como era de esperar de Ilich.

La historia que pudo ser

2011-06-26T13:01:00.000-07:00

Diego Torrillas
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Era el año 1615. Me encontraba caminando por las calles de Londres, en esta Inglaterra jacobina. Hacía mucho que no salía a dar un paseo porque estaba terminando de escribir mi última obra de teatro. La tarde era fría, la neblina y la oscuridad cubrían las calles por completo y no me permitían distinguir ningún tipo de persona.

Estaba a punto de volver a mi casa cuando me crucé con un niño que no tendría más de ocho años. Nunca me hubiera percatado de su presencia si no me hubiese gritado. El muchacho temblaba del frío. Sus pies descalzos sangraban de tanto caminar. Llevaba puesta una remera maloliente, su cara estaba sucia y la tristeza se reflejaba en sus negros ojos.

Al mirarlo no pude evitar recordar mi niñez. Me veía a mí mismo vagando por las mismas calles por las que, ahora, caminaba como un señor. Me veía como aquel niño que alguna vez se vio obligado a realizar trabajos que carecían de un valor ético favorable. Ahí estaba yo, durmiendo en las calles tapado por los techos de las casas hasta que los dueños se dieran cuenta. Me echaban y nuevamente tendría que caminar por las calles ocultándome de aquellas personas más grandes que intentaban aprovecharse de mi inocencia.

Durante estas caminatas, me la pasaba pensando y preguntándome: “cuál es más digna acción del ánimo ¿sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta u oponer los brazos a este torrente de calamidades y darlos fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. No más.” Sin imaginar que años más tarde estos pensamientos cargados de preguntas me servirían para escribir una de las obras que ha provocado que la mismísima reina Isabel me brindase honores.

No sé cuánto tiempo estuve perdido en mis pensamientos ni cuántas tuve que llamarme este chico. Le pedí disculpas y le conté lo que había vivido. Él me miró sorprendido y sus ojos, que antes mostraban tristeza, ahora reflejaban asombro. Le pregunté cómo se llamaba y me dijo que su nombre era John Milton. Le dije que el mío era William. Él se sonrió y me dio las gracias. Y yo me fui pensando que sería de aquel chico, si se dejaría arrastrar por el dolor que lo invadía hasta morir o se levantaría para luchar contra las calamidades con las que debía convivir día a día.

Prostitución familiar

2011-06-26T12:59:00.000-07:00

Juan Ignacio Negrin
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

La familia Lucero era muy conocida en el pueblo cordobés llamado Huinca – Renacó, no precisamente por el carácter de familia numerosa que le daban sus siete hijos sino por la forma de ganarse la vida que tenían sus padres.

Juan Manuel Lucero había conocido a Yésica en el cabaret de la localidad, en uno de los viajes al burdel que se permitía disfrutar una vez por mes con el excedente de su salario como obrero. Ella era de origen paraguayo y había llegado al lugar por el engaño de un empresario que le había ofertado un trabajo como modelo en Argentina. Era una mujer muy bella, de curvas pronunciadas y unos ojos celestes que deslumbraban. El obrero estaba obsesionado con ella, y después de estar juntos varias veces, la convenció de abandonar ese sitio en el que trabajaba de forma ilegal e irse a vivir con él. Yésica se sentía complacida por el trato amable que le brindaba el hombre y por eso aceptó su propuesta.

Sin embargo, no todo fue como lo esperaba. Luego de vivir dos meses juntos, se casaron, pero después de la boda, el marido comenzó a mostrarse violento y perdió su trabajo. La mujer paraguaya, igualmente, se sentía agradecida y es por esto que no se resistía a los ataques violentos de su esposo.

El problema mayor era la falta de dinero y ante esto Lucero obligó a su mujer a volver a prostituirse, pero en su domicilio. La gente tocaba la puerta de su casa, ofrecía un precio irrisorio y se acostaba con la bella joven. A Juan Manuel no le molestaban ni los comentarios del pueblo ni las personas que se acostaban con su esposa, ya que estaba viviendo como siempre había querido, sin trabajar. La policía sabía de estas actividades pero no las detenía a cambio de que se les brindaran de forma gratuita los servicios.

Diez años después, el matrimonio ya tenía sus siete hijos y la mujer seguía con su trabajo de prostitución cuando llegó al poblado un nuevo comisario llamado Ezequiel González, quien al enterarse de esta nefasta actividad no dudó en apresar a Lucero. A diferencia de sus antecesores, no aceptó ningún tipo de coima y cumplió con su deber, terminando así con este negocio en el que todas las partes del pueblo eran cómplices.

Se le ofreció a Yésica un trabajo digno en una localidad del sur de la provincia de Buenos Aires con el que iba a poder mantener a sus hijos de una forma correcta. La joven recién comprendió la magnitud del maltrato que recibía al comenzar su nueva vida, y se prometió a sí misma jamás volver a estar con un hombre por dinero.

Silencio en la estación

2011-06-26T12:54:00.000-07:00

Ángel Martínez
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

En los suburbios de una gran ciudad, en una estación de tren poco transitada, se encontraba un niño de doce años. Su nombre era Martín y aquel lugar era su hogar. Allí, no vivía con su familia sino con otros chicos que tenían las mismas condiciones de vida que él.

Todos los días, para poder comer, debía vender unas estampas que le entregaba un señor cuyo nombre desconocía. Si la venta era exitosa, este hombre le compraba comida, pero si no prosperaba, a Martín le esperaba una feroz golpiza.

Un día, el desafortunado chico subió al tren a vender las estampitas. Su jornada no había sido productiva y ya casi estaba llegando a la estación de Constitución, lugar donde debía bajar para entregarle lo recaudado al señor de identidad oculta. Un momento antes de bajar, el guardia del tren vio a Martín y sorpresivamente lo tomó por la remera y lo arrojó al andén con el ferrocarril en movimiento.

El niño quedó tirado durante unos minutos y poco después sintió cómo un pie impactaba en su rostro, luego en la panza y, finalmente, no sintió más nada. La gente pasaba por al lado del chico sin mostrar consideración alguna.

Las horas corrían y él seguía ahí, sin despertar, con la cara cubierta de sangre. Casi llegando la noche, fue la voz de un hombre la que lo hizo reaccionar. Éste le decía que se levantara y le diera el dinero que había juntado en el tren. Para desgracia de Martín, la poca plata que había podido recaudar, se la habían llevado los chicos que lo habían golpeado. Y el hombre, al enterarse de esto, no hizo más que pegarle aún más brutalmente.

El chico permaneció tendido e inconsciente. Por la mañana del día siguiente, pudo despertar y esperó sentado hasta oír que el tren llegaba. Se incorporó y realizó dos pasos hacia delante para quedar justo en medio de las vías. Miró hacia el frente y una fuerte luz lo cegó. Se escuchó el silbido del tren y fue lo último que Martín pudo percibir.

La estación permaneció cerrada por unos días y el silencio se apoderó de ella.

Alcohol, tabaco y mujeres

2011-06-26T12:50:00.000-07:00

María Eva Alurralde
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

El cielo se teñía de negro y la única luz que alcanzaba a distinguirse era la de la luna llena que, pasadas las diez de la noche, ya brillaba en lo alto. En los suburbios de la ciudad de Tower, en la casa número 52 de calle Table Street, habitaba una familia de cuatro integrantes. Dos de ellos, Eduardo y Rosario, eran pareja y tenían dos hijos, Benjamín y Sofía.

Era el fin de un día más en las vidas de esta familia. A pesar de no estar en una buena situación económica, tenían comida para la cena casi siempre. En esa habitación, tres de los cuatro integrantes se encontraban cenando para luego irse a dormir. Todos, menos Eduardo.

Hacía ya unos años, desde que la mala economía había comenzado a azotar el país, el padre y esposo de esta familia había encontrado su consuelo en el alcohol, el tabaco y las mujeres. Rosario había intentado varias veces hacerlo reflexionar para que cambiase ese comportamiento que tanto la asustaba, enojaba y, al mismo tiempo, los perjudicaba ya que apenas tenían dinero para alimentarse ellos y sus hijos.

Eduardo comenzó a ser agresivo con su mujer y sus niños. Un día, borracho, había golpeado a su pareja dejándole marcas en el rostro que, hasta el momento. no se le habían ido , con el argumento de que ella no le daba lo que él quería y creía que era porque estaba viendo a otro hombre. Sofía y Benjamín observaron todo escondidos detrás de una pared, teniendo cuidado de que, al asomarse, no se encontraran con los ojos furiosos y perdidos de su padre. Después de este episodio, ambos le tomaron rencor a su progenitor.

El día 14 del mes de Marzo su padre se paró frente a la puerta de su habitación con los mismos ojos de aquel día . El miedo invadió sus cuerpos y no pudieron realizar ningún movimiento. Las palabras que este hombre dijo, a continuación, llenaron de tristeza y lágrimas a sus hijos y esposa. Para tener más dinero, quería que Benjamín trabajara en una fábrica y que Sofía se prostituyera.

Pasaron las noches, los días, los meses y la condición que padre les había impuesto estaba siendo cumplida. Quisieron rebelarse muchas veces, pero lo único que recibieron a cambio fueron golpes.

Cansada de vivir así, Rosario pidió a llantos que dejara de ser así con sus hijos, con ella y con él mismo. Eduardo quiso golpearla, pero antes de pudiera hacerlo, su mujer se apuñaló en el pecho.

Trata de blancas

2011-06-26T12:48:00.000-07:00

Pilar Muñoz
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Corrían los años 20 y en Argentina la desigualdad entre géneros era cada vez más notoria. En esa época se sabía muy bien cuáles eran las funciones que debían desempeñar los hombres y qué roles debían cumplir las mujeres. Si bien no existía una ley que lo estableciera formalmente, el imaginario colectivo tenía muy en mente un estereotipo de matrimonio, en el cual el hombre se encargaba de trabajar fuera de su casa y llevar el dinero para las necesidades familiares, mientras que su esposa se limitaba a hacer las tareas domésticas y cuidar a los niños.

Sin embargo, un día Ana no aguantó más. No soportaba la vida monótona que le era impuesta por una sociedad totalmente conservadora. Llevaba diez años de casada y durante todo ese período, si bien disfrutaba mucho de la compañía de sus hijos, sentía que su tiempo se le escurría entre sus dedos sin que ella pudiera hacer algo productivo.

Es por eso que decidió hacerle saber al marido su intención de buscar un empleo que le permitiera aportar a la economía familiar y, a la vez, le significara un crecimiento personal. Sin embargo, Raúl se negó rotundamente, sosteniendo que ella debía procurar la buena crianza de los niños y no debía descuidarlos en ningún momento, para que nada les hiciera falta.

Indignada por la actitud machista y tradicional de su esposo que, sin decirlo, subestimaba las capacidades de su mujer, Ana se dispuso a aprovechar los momentos en que Raúl no se encontraba presente, para mirar los avisos que los periódicos publicaban sobre distintas labores que se necesitaban.

Es así que, cegada por la emoción y expectativas que la situación le generaba, cayó en una red de trata de personas cuando se presentó, inocente, en un bar donde buscaban una camarera.

De esta manera pasó los años, encerrada en contra de su voluntad, en un prostíbulo donde vivió los momentos más horribles de su vida. Su destino recién se tornó favorable cuando, para su sorpresa, reconoció en uno de sus clientes el rostro, ya avejentado, de su marido. Si bien su desilusión fue extrema, al darse cuenta de que había convivido con un hombre que fomentaba aquel abuso, se vio beneficiada porque éste, enseguida, se movilizó para denunciar al dueño del lugar y devolverle la libertad a su esposa.

Dos historias, un final

2011-06-26T12:44:00.000-07:00

Anyelén Lotúmolo
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Como todos los días, Milagros salía de la empresa en la que trabaja su marido. Todos a su alrededor fijaban la vista en ella, alta delgada y elegante; llamaba la atención de cualquier persona a cada paso. Su andar reflejaba el nivel social y económico de una mujer refinada, con clase. Pero no todo era como parecía. Milagros escondía su pasado debajo de un vestido sobrio y tacos altos, de las gafas y de su cartera importada. Esa pantalla funcionaba para el resto, pero aún con la vida de lujos que llevaba, no lograba sacar de su cabeza la dura infancia que había tenido.

Nació en una villa del conurbano bonaerense. Con su padre preso y con una madre ausente, Milagros tuvo que salir a trabajar desde niña para poder comer. Su hermano, un moreno alto y llamativo por sus ojos claros como el agua, era apenas dos años mayor; él cuidaba de ella, era su refugio en el mundo. En plena adolescencia Milagros presenció la encarcelación de Lucas. La policía había arribado a su casa con la noticia de que su hermano traficaba drogas y ella sintió que su mundo se desvanecía. La separación de su hermano marcó un antes y un después en su corta vida.

Pocos meses más tarde, con 21 años recién cumplidos, se mudó a la capital con el propósito de dejar atrás la vida turbia y vergonzosa que llevaba. A pesar de la escasa educación que había recibido, Milagros tenía muy buenos modales y buena presencia, por eso consiguió rápidamente trabajo como secretaria en una importante empresa. En ese lugar, rodeada de gente distinguida, conoció al hombre que le dio un giro completo a su vida. Facundo era el compañero que siempre había anhelado encontrar; era un hombre bueno, generoso, comprensivo y muy guapo de un metro noventa de altura y con la tez clara, casi pálida. Desde que se casaron, él la mantenía y la trataba como una reina.

Camino a casa, luego de la visita habitual a su marido, uno de los tantos ojos que se posaron en ella eran los de Tamara, quien había sido su compañera y su gran amiga durante la adolescencia. Milagros había decidido dejar atrás toda su vida, todo su pasado incluyendo a su amiga Tamara y a la hermosa relación de amistad que mantenían. Tamara, que aún vivía en la villa, estaba llena de dolor y odio por el abandono que había sufrido. Mientras iban pasando por su cabeza esos tristes pensamientos, una ira terrible se apoderó de ella. El daño había sido tan profundo que, a pesar del tiempo que había transcurrido, no lograba superarlo. A toda prisa, intentando mantener la calma, fue tras ella.

La fina mujer recorrió las tres cuadras que separan la empresa de su mansión sin percibir que alguien la seguía. En la puerta de su casa Tamara la sorprendió. Milagros se quedó tiesa, la miraba sin emitir palabra. Hacía años que no la veía pero la reconoció al instante, y con ella, su mente se agolpó de recuerdos que tenía reprimidos. Con actitud amable y con el pretexto de la enorme tristeza que sentía por su distanciamiento, Tamara la convenció de entrar a la lujosa casa. Milagros, todavía perturbada, la hizo pasar y, una vez instaladas en los confortables sillones, pidieron a María, la mucama, dos cafés.

Luego de una hora de charla, Milagros había logrado distenderse. De pie, con una mirada fría pero cordial y educada, le señaló la puerta. El clima se volvió áspero y una terrible y silenciosa inquietud abrumó a Milagros. Los ojos de Tamara, fríos y calculadores, estaban clavados en los suyos. La fina mujer, temerosa pero con paso firme, se dirigió hacia la puerta. Tamara se quedó inmóvil y su cara se transformo. Manejada por la ira, luego de gritarle cosas espantosas, sacó un arma. Milagros comenzó a llamar desesperada a María, pero antes de que ella llegara al living, Tamara gatilló. Todo pasó en un segundo. El sonido del disparo y el escenario que había generado la hizo volver en sí y entró en shock. La escena era terrorífica, el cuerpo de Milagros se hallaba sobre el suelo, sin vida, y su propia sangre estaba derramada alrededor. Desesperada por la situación y con María presenciando la escena, Tamara se colocó el arma en la boca y disparó.

Anhedonia

2011-06-26T12:43:00.000-07:00

Julia Thomas
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Las hojas crujían al pisarlas. El otoño había llegado con su más sublime característica otoñal. Era un día ventoso pero de ésos para meditar.

Bajo un frondoso roble yacía Ernesto, sumido en sus pensamientos, pero en realidad eran sinceras y profundas preocupaciones. Sus 25 años habían transcurrido en series de acontecimientos febriles, duros y viles. Durante toda su vida no había logrado lo que había deseado, no había podido cumplir sus sueños ni concretar sus expectativas; su libertad dormía en un antiguo cajón de la habitación de su madre y lo que era peor aún, a Lucrecia, el amor de su infancia y de su juventud, ya no parecía importarle su presencia.

Como volado, como extranjero en su propia tierra, comenzó a caminar sin rumbo fijo. Sabía que a pesar de que el sol calentaba y abrigaba su fría alma, que las flores bailaban al compás del torrente y que millones de fenómenos naturales y miles de maravillas hacían de este mundo un lugar digno de ser vivido. Sin embargo, la felicidad nunca moraría en su ser. Todo lo que añoraba huyó de su escéptico mundo y las cosas que poseía parecían desintegrarse gradualmente. Con la soledad que produce la congoja invernal decidió enfrentar su realidad de la peor forma posible. Aceleró el paso y se perdió en los callejones y tierras devastadas que iban a imprimir el sello final de su historial.

No quería pertenecer más a este mundo, no quería continuar revolviendo su eterna mala suerte, sólo tenía un objetivo en mente, el único y el primero que iba a lograr concretar en su vida, exhaló el concluyente soplo de sus pulmones y cerró los ojos con una fuerza equivalente a la valentía que supone un pálido adiós.

Relato de un final

2011-06-26T12:42:00.000-07:00

Jorgelina Gil
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Su respuesta la había agotado. Era una más, entre tantas otras; todo había girado siempre en torno a él, nunca hubo lugar para ella. Aquellos momentos en los que se sintió envuelta en el más maravilloso sol, hoy no eran más que vagos recuerdos que sólo confirmaban las mentiras. Ya no podía contar las veces que se había sentido mal por sus reacciones, sus huídas desesperadas, sus portazos e insultos.

Durante meses todo había sido oscuridad y caos, impotencia y dolor. Ya no encontraba palabras para expresarle el mal que le infligía y él, a su vez, tampoco la habilitaba a hacerlo. Lo miraba y sólo podía ver su adhesión a esa vida en la que nada había resultado como hubiesen esperado tiempo atrás, cuando las circunstancias ameritaban esperanzas y proyectos.

"No quiero volver a verte", fueron las últimas palabras que escuchó de él; y nunca le habían resonado tanto como durante esos días en los que se propuso darle el gusto. Todas las madrugadas se despertaba exaltada, envuelta en terribles pesadillas en las que ella le juraba irse y jamás regresar.

Sonó el teléfono. Le temblaron las manos, fueron segundos en que sintió que su plan se venía abajo, dudó. Finalmente optó por dejarlo sonar. Era él que, como siempre, volvía, y lo hacía porque en realidad nada lo incitaba a irse. Procuró que esta vez fuese diferente, ella se rehusó a ceder ante sus pedidos, a soportar sus malos tratos. En su cabeza sólo ideaba el fin y, para esto, necesitaba ese llamado raramente no correspondido. Ya estaba lista.

Olió sus libros, tocó sus vinilos -aún los conservaba porque se negaba al paso del tiempo, a los cambios de forma- y creyó oír las mejores y más dulces melodías. Agarró una lapicera, con cierta dificultad por los nervios, y escribió una carta muy extensa en la que le echaba a él la culpa de su sufrimiento. Contaba lo dichosa que se sentía, las aspiraciones que tenía antes de conocerlo y cómo se lo había arrebatado todo. Cuando terminó, sonrió. Imaginó todo lo que podían generar en él aquellas palabras, cómo su vida daría un giro, lo culpable que se sentiría, la oscuridad en la que se sumergiría.

Dio el último vistazo a su alrededor, se despidió de todo. Esas paredes habían contenido cada uno de sus llantos durante los últimos meses. Se preguntaba si alguien de su entorno intuiría lo que estaba por pasar pero no tardó en recordar que estaba sola, que también se había alejado de todos por él. Dobló la carta y suspiró. Un suave viento frío rozó el borde de su mano y un hilo helado le recorrió el cuerpo. Cincuenta. Cincuenta pastillas le indujeron aquel sueño eterno.

El hombre de la bolsa

2011-06-26T12:39:00.000-07:00

Mercedes Valdeverde
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Tengo que contar lo que pasó antes de que vengan por mí. Estoy seguro de que están por llegar. Nunca tardan demasiado y ésta no será la excepción.

Ocurrió ayer, aunque esto viene de muchos años. Desde que tengo memoria mi padrastro me atormenta, o al menos lo hacía con la historia de “El hombre de la bolsa”. Mi mamá siempre llega temprano a casa, pero anoche fue la excepción, y yo tuve que cenar con él.

- Cométe toda la comida, nene. Mirá que si no comés te va a venir a buscar el hombre de la bolsa- me dijo mientras lavaba los platos violentamente y me daba la espalda.

Terminé de comer, no dejé ni una miga. Llegó la hora de irme a dormir, pero no quise acostarme, quería esperar a mamá. Cuando se lo dije, habló de nuevo, con esa voz que tanto me perturba.

- Yo conozco al hombre de la bolsa, si no vas a dormir ya, lo llamo para que te venga a buscar- dijo y sus labios se torcieron disimuladamente formando en su rostro lo que, yo creí, fue una sonrisa.

Me fui a dormir aterrado y soñé toda la noche con mi padrastro y, también, con el hombre de la bolsa. Yo estaba cenando y escuchaba al marido de mi mamá abrir la puerta de la cocina, pero cuando me daba vuelta no era él, era un hombre encapuchado con una gran bolsa de arpillera que se acercaba con pasos lentos hacia mí. En ese momento desperté y miré el reloj, era la una de la mañana. Supuse que mi madre debería haber llegado. Fui hasta su cuarto, pero estaba vacío, la casa estaba en penumbras. Escuché ruidos en la cocina y decidí bajar para ver qué pasaba.

Cuando llegué, vi una sombra de espaldas a mí, tenía un sobretodo con capucha y una bolsa en la mano, igual que en mi sueño. No oyó mis pasos, fui muy sigiloso. Tampoco me vio, las luces de toda la casa estaban apagadas.

Mi padrastro lo había llamado. El hombre de la bolsa venía a buscarme. Tenía que ser más rápido que él, así que tomé un cuchillo de la mesada y se lo clavé varias veces en la espalda. Yo no podía morir antes que él, la idea de dejar de existir me aterrorizaba, tenía toda una vida por delante y él, vivía para atormentarme.
Cayó de espaldas al suelo pero no pude ver su cara porque en ese momento entró mi padrastro. Todo lo que escuché fue “la mataste”, y lo vi lanzarse sobre el cuerpo de mi madre que yacía en la cocina.

Llamó a la policía y me encerró acá, en mi cuarto. Ahora estoy esperando que vengan a buscarme por haber matado a mi mamá mientras sacaba la basura. Escucho sirenas cerca, vinieron por mí.

La mancha de café

2011-06-26T12:38:00.000-07:00

Aylén Melano
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Cuenta la historia que hace 20 años atrás, un joven organizó salir a bailar con sus amigos a “Violeta”, un boliche poco concurrido ubicado en las afueras de la ciudad, para festejar su cumpleaños.

Un martes 13, a las 5:15 de la madrugada, cansado de bailar y con muchas bebidas encima, decidió sentarse. Al mirar a su lado, notó que una hermosa joven lo observaba y lentamente, se acercaba dispuesta a entablar una conversación. Frente a tanta belleza, lo único que Juan logró decir fue que era su cumpleaños, y le rogó que, como regalo, bailase con él. Ella, muy contenta, accedió y ambos se dirigieron a la pista, ubicándose en el centro donde todas las luces los alumbraban.

Pasaron varias horas y sin darse cuenta, la música ya había cesado, la gente se encontraba afuera y los policías sacaban a aquellas personas que todavía se encontraban dentro sin intenciones de retirarse. El cumpleañero, agradecido por tan hermoso regalo, invitó a la dama a desayunar y luego le ofreció acercarla a su casa.

Comenzaba a amanecer y el frío aumentaba a cada minuto. Juan le entregó su campera a la joven y se sentaron a tomar un café en una parador muy cerca de la entrada a la cuidad. Ella, sin querer, derramó café sobre el saco recién prestado y disculpándose, le pidió quedarse con éste para lavarlo y entregárselo al día siguiente. Él accedió tomándolo como una excusa para volverla a ver y luego la llevó a su casa.

Al llegar, ella le dio un beso y rápidamente, se bajó del auto dispuesta a ingresar a su hogar. Juan la detuvo para preguntarle su nombre y la joven, entre risas, le contestó: “Clara”.

Al día siguiente, Juan se despertó muy esperanzado porque la volvería a ver. Cuando el reloj marcó las 6 pm, salió rápidamente y se dirigió a la casa de Clara. Al bajarse del auto, tocó la puerta y una señora mayor lo atendió preguntándole qué era lo que necesitaba. Él, de manera muy seria y seguro, le preguntó si podía hablar con Clara. La mujer comenzó a llorar y enojada le exigió que se retirara de allí, no entendía cómo la gente podía ser tan mala y hacer ese tipo de bromas. Juan, atónito, le pidió que le explicara el por qué de su llanto y la mujer, de manera grotesca, le respondió que su hija Clara había muerto hacía 2 años. Él le contó sobre la noche anterior y ella, casi sin creerlo, lo envió al cementerio donde yacía el cuerpo de su joven hija.

Juan, asustado y sin creer esta historia, se dirigió al panteón y después de una hora de recorrerlo, se quedó inmovilizado frente a una tumba que decía: “Aquí yace Clara Marinero (4-03-69/22-05-86)” y sobre ésta colgaba una campera que estaba acompañada por una rosa; era la suya, la que Clara había utilizado la noche anterior.

San La Muerte

2011-06-26T12:33:00.000-07:00

Jorgelina Macchiarelli
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Amalia era una anciana muy creyente, su adoración estaba dirigida a un santo muy peculiar al que llamaban San La Muerte. Su devoción se debía a la ayuda que éste le había proporcionado en su adolescencia y adultez. La gente buscaba al santo para lograr un objetivo: llevar a la muerte a la persona por quien se oraba.

A los quince años, como consecuencia de un robo, Amalia recibió un disparo en la pierna derecha. Éste la dejó paralítica de por vida y le impidió seguir practicando deportes, que era su más valioso pasatiempo.

Para desgracia de los ladrones, Amalia reconoció el rostro de uno de ellos -eran dos-, el otro pudo escapar exento. Semanas después, cuando la niña logró apaciguarse, la llevaron a la comisaría para realizar el reconocimiento. Cuando terminaron, apresaron al muchacho al instante pero, dos meses después, las noticias informaron su escape de la cárcel.

Amalia tenía un familiar, Rómulo, que se encargaba de hacer magia negra y realizaba brujerías cuando se lo pedían. Al enterarse del desagravio del ladrón, le entregó a su sobrina la estampita de un santo encargado de matar a quien se le ordene a través de la oración, conocido como San La Muerte. Ella le agradeció y, a partir de ese día, comenzó a pedir por la muerte de la persona que le había causado tanto daño.

Los meses pasaron y Amalia no hacía otra cosa más que rezar y rezar cada día y noche hasta que, mientras almorzaba y miraba las noticias, se enteró de la muerte del ladrón. Éste había fallecido esa misma mañana, según los peritajes oficiales. Lo habían encontrado en su casa tirado en el piso del baño, boca abajo y sin signos vitales. Desde allí, Amalia se convirtió en la seguidora fiel de San La Muerte.
Y así transcurrieron los años de su vida. La niña, ahora mujer, se dedicaba a pedir por la muerte de todas aquellas personas consideradas obstáculos para ella. Si alguien en el trabajo era ascendido a un puesto más elevado, oraba y luego éste moría, al año o al mes, según la regularidad de sus peticiones. Si el panadero no quería fiarle un kilo de pan, rezaba para que muera. Si sus amigos no la saludaban para su cumpleaños, invocaba al santo y éstos fallecían al tiempo.

Sus rezos se volvieron tan fuertes que las muertes no tardaban más de un mes en cumplirse. Su paranoia había aumentado al punto de querer eliminar incluso a la gente que sólo la miraba. Se había quedado sin amigos y su familia hacía tiempo no la visitaba porque se habían enterado de su odio rutinario y no querían acercársele. Sin embargo, ella no les deseaba la muerte porque su familia era intocable.
Con el pasar de los años se quedó completamente sola y se dedicó a rezarle a San La Muerte pero, esta vez, para que la lleve a ella. La anciana oraba día y noche pero sus oraciones no eran oídas y su culpa aumentaba diariamente.

Una mañana, Amalia notó que había despertado con más fortaleza que antes y, al ver que sus súplicas no daban frutos, se dijo que quizás debía cambiar de pueblo para someter a otra gente a los castigos de su santo. Entonces, armó una valija y dejó todo lo demás en su lugar. Abandonó esa tarde su casa y jamás se la volvió a ver por esos lados. Ahora la anciana iba por otro pueblo, más fuerte que nunca, a lograr su objetivo.

Mi abuelo, el carpintero

2011-06-26T12:32:00.000-07:00

Nicolás Ferré
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Parecía que nunca terminaría. Pasaban las horas, los días, pero el encierro me agobiaba cada vez más y más. Sentía el pecho oprimido, el corazón tomado. Ya tenía los ojos cansados de derramar lágrimas de todo lo que había llorado. Pero al fin se acabó.

Todo empezó aquel otoño en la casa de fin de semana de mi abuelo. Él había fallecido, y decidí pasar unas vacaciones allí para salir de la rutina y descansar del estrés de todos los días.

Llegué por la tarde, descargué mis cosas y fui a buscar mi cena al pueblo. Al regresar a la casona empezó la situación extraña. Me senté en el sillón a leer un libro, y a medida que daba vueltas las hojas escuchaba el golpe seco de un martillo. No lo podía distinguir, el ruido de la hoja deslizándose en mi mano me dificultaba escuchar de manera clara el golpe. Algo no andaba bien a mí alrededor, o en mi cabeza. Los ruidos parecían venir del piso superior, pero cada vez que subía y entraba en la habitación, sólo se divisaban maderas y telarañas. Se repetía la situación cada día, se alargó mi paranoia durante todo un mes.

Un mañana me desperté con el afán de que los ruidos terminaran, y así fue. Por momentos sonaba extraño no sentirlos al dar vuelta la hoja. Luego de algunos días, mi novela se encontraba en el tapete del baño, 678 páginas para saber que ella estaba muerta y él también. Mi intriga seguía intacta, y entonces me animé a volver a la habitación. Al ingresar me sorprendí por lo que mis ojos destilaban, era un reluciente casi cegador. El olor insoportable, era casi primaveral como el viento para las ardillas. Una mesa nueva y reconfortante se encontraba allí en la habitación. Lo más curioso es que allí sólo había maderas húmedas y viejas, tiradas en el piso. Esto me trajo palpable y tangible el recuerdo de mi abuelo, el amor por su arte, y el por qué todos lo querían. Quedé paralizado, e incrédulo. En la mesa sólo apoyé una foto suya.

La caída de los nobles

2011-06-26T12:31:00.001-07:00

Cristian Ferreyra
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Pongo mi mente en blanco, miro el banderín del green, mis manos sudan más de lo debido, es el golpe del campeonato. Tomo el hierro Nº 7, me pongo en posición, me balanceo y golpeo la pelota, la cual corta el viento con velocidad arrolladora y cae muy cerca del hoyo. “Gran golpe” me dice el caddy al palmear mi espalda.

Ese golpe me saca de ese mundo misterioso a la hora de golpear la bola. Miro alrededor y veo la espléndida afición festejando mi gran golpe. Al mirar al costado observo aquel contrincante de traje fino y de rasgos delicados, al que la vida le deparó un pasar económico del más alto nivel. En cambio yo no le llego ni a los talones con una economía casi nula. Llegué a este torneo para demostrar mis habilidades en el golf, las que Sir Baker observó. Él pagó mi inscripción al torneo amateur para luego clasificar al Abierto de Gran Bretaña, la cual conseguí sin ningún resquemor.

Ahora me encuentro en el torneo más importante de Inglaterra y disputando la gran final con el múltiple campeón Arthur Philips de sangre y semblante irlandeses. Yo, el único inglés, debo ganarle por la gran rivalidad existente. El mismo se posiciona y golpea su bola, que cae cerca de la mía, y siento un gran escalofrío que se apodera de mi cuerpo.

Es mi turno, me tiemblan las piernas. Si mi golpe se introduce en el hoyo, toda la tradición que hay en este deporte, practicado por los ricos, caerá de la manera más estrepitosa. Agarro el hierro y con gran miedo doy mi golpe. Lentamente se moviliza aquella pelota; cada centímetro que recorre mis pulsaciones aumentan, hasta que el dulce sabor de la victoria impacta mi cuerpo al introducirse aquel objeto en el hoyo. La afición enloquecida invade el campo de juego, me lleva en andas por horas siendo el primer campeón de las clases bajas, el que refleja aquel cambio social que necesita la gente pobre de Gran Bretaña.

Ya calmado, me encuentro en el vestuario y, de repente, llega mi oponente irlandés dolido por la derrota y me dice: “gracias a ti el deporte de nobles y ricos caerá en la popularidad de las clases bajas y llegará a cada rincón del planeta. Gracias a ti”. En este momento me siento el revolucionario que siempre quise ser.

Ritual de sangre

2011-06-26T12:25:00.000-07:00

Rodrigo Sánchez
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Para los indios Kawreas la aldea en la que se situaban, ubicada en el norte de lo que hoy en día es Perú, era un lugar inmejorable para llevar una vida sana, pacífica y saludable. Tenían para su gusto y antojo una pequeña pero suficiente extensión de tierra que había sido heredada por sus viejos antepasados desde hacía ya dos generaciones.

Pese a su corta posesión territorial, los Kawreas contaban con un espacio bastante nutrido, con abundantes recursos, sin contar con la favorable situación de limitar con las costas del Océano Pacífico, del cual obtenían comestibles a gusto.

La codicia no era una de las cualidades en estos individuos. Su meta era simple: llevar una existencia tranquila, lejos de toda posibilidad de conflicto. Era por eso que habían optado por asentarse precisamente en aquel sitio tan distante de la arrolladora civilización que amenazaba con invadir cualquier ambiente que se creyese libre.

Todos estos datos daban la impresión de que esta tribu era una de las más aburridas y vacías de América. Justamente no pretendían ser lo contrario ni mucho menos. Suponían ser felices de aquel modo tan poco extravagante y simple y, tenían la esperanza de prosperar en el tiempo. Al menos eso creían, pero de ninguna manera sospechaban de los sucesos que comenzarían posteriormente.

Salum, el jefe de esta aldea habitada por unas 150 personas, era un hombre sencillo, de unos 40 años. Su altura era perfectamente proporcional a su peso. Era propietario de un físico y una capacidad atlética que rozaban lo inimaginable.

Había llegado a dicho puesto de poder por medio del voto de palabra de la mayoría de los pobladores, quienes lo eligieron pensando en sus habilidades gimnásticas en segundo orden. Es que sus principales virtudes eran su personalidad y su sabiduría, las cuales le permitían obrar de buena manera en las situaciones que se tornaran dificultosas. Lo cierto es que este personaje comenzó a observar cambios extraños en sus allegados. Particularmente los notó en el grupo de jóvenes-adultos, quienes tenían a cargo la tarea de caza. Estos muchachos, cuyas edades oscilaban entre los 20 y 30 años, acostumbraban a salir de expedición todas las tardes por la selva en busca de jabalíes, ciervos o cualquier otro animal que pudiera servirle de alimento a las mujeres y a los niños de la tribu.

Las sospechas de Salum eran justificadas y se basaban en que aquellos hombres habían empezado a no hablar y a trabajar sin expresar sensación alguna. Rara vez conseguían capturar algún animal, y esto era aún más extraño, puesto que su nivel de eficacia había sido siempre altísimo. Parecían zombis que habían sido hipnotizados por algún fenómeno sobrenatural o maldecidos por un tipo de energía oscura.

Salum decidió consultar al señor más anciano de la tribu: Sempú. Este se apoyó en ciertas leyendas cuyos relatos afirmaban que los duendes eran seres capaces de producir estas terribles alteraciones en el hombre. Pasada la semana, las conductas de los cazadores se volvieron agresivas. Era así, que atacaban a cuanta persona ajena a esa labor se acercase. Hombres, mujeres o niños; no razonaban entre edades y sexos. De vez en cuando advertían su embestida con una especie de alarido que resultaba inentendible.

Ya con esta complicación a cuestas, el tenaz Salum resolvió adentrarse en la selva para seguir a los cazadores con el mayor sigilo posible. Para esta misión escogió la compañía de Sempú, quien también era un amplio conocedor de aquellas irregulares zonas. Tan solo a unos 50 metros de los hombres, el jefe y el anciano pudieron escuchar fuerte y claro la reproducción de una frase que se repetía tanto como se repiten las olas en la orilla del mar. Los cazadores exclamaban una y otra vez: “¡Asereje-ja dejé!”, siempre con la misma potencia y seguridad. Fue allí donde Sempú confirmó sus más escalofriantes temores, ya que aquellas palabras no significaban otra cosa más que: “Alabemos al Dios duende”, según lo decía la legendaria creencia.

Los dos nobles caballeros debían actuar rápido y con precisión. Por el momento, continuaron su marcha por el tortuoso camino plagado de vegetación y otros seres vivos, que los condujo hasta una especie de cascada. Pese a su valentía, tomaron por conveniente refugiarse detrás de unos ásperos arbustos. Desde allí los cazadores, que ya habían detenido su andar, no podrían notar su presencia.

Luego de acomodarse en el improvisado escondite, Salum pudo divisar la hermosura de ese paisaje que se presentaba ante sus ojos. Al mirar de modo más atento creyó ver un objeto similar a un monumento. Quiso acordar con Sempú, hasta ahora pensativo y silencioso, quien sin vacilar un segundo, dijo:

- Pues sí, es efectivamente la estatua de uno de esos milenarios duendes que tan temidos son.

La leyenda explicaba de forma clara los sacrificios que realizaban estos seres con el objetivo de agigantar su presunto poder. Dicho ritual debía hacerse mediante la prestación de los “servicios” de un ser humano. Hasta ahora el grupo de cazadores no había sufrido bajas, pero todo era parte de la etapa de iniciación.

Afortunadamente para los posibles héroes, los duendes eran solamente dos. Se podía apreciar a uno de los más jóvenes del grupo, recostado, casi inconsciente sobre un altar cuidadosamente decorado con piedras y teñido por lo que parecían ser unas viejas manchas de sangre. Los restantes estaban sentados esperando su turno de morir.

Tras pronunciar algunas palabras en un desconocido lenguaje, uno de los duendes alzó bien alto un puñal con su mano derecha dispuesto a dar remate a tan desdichado hombre, mientras que su fiel aliado vigilaba cerca del lago haciendo uso de sus agudos sentidos.

Salum supo que era el momento apropiado para tomar cartas en el asunto y fue así como salió de su escondrijo y se hizo visible, para gran sorpresa de los pequeños malditos. Haciendo honor a sus capacidades físicas innatas, corrió velozmente al encuentro con el hombrecillo que blandía la mortal arma. Sempú arremetió contra el otro que se hallaba indefenso. Por desgracia para este segundo duende, a su ausencia de armamento se le debía sumar su extrema cobardía. En el instante en el que intentó llevar a cabo su huida, el anciano lo sujetó por el cuello con más maña que fuerza, y le sumergió la cabeza en el lago continuo a la ya mencionada cascada. En vano desplegó algunas maniobras aquel sometido, que más que forma de resistencia, resultaron total desesperación. Al cabo de unos segundos, las burbujas ya no sobresalían de la superficie y la agitación del agua había cesado al fin.

Sólo faltaba aniquilar al duende restante. La batalla entre Salum y el malévolo ser, se había vuelto titánica. El enemigo era muy fuerte y el manejo de su arma era formidable.

Salum parecía estar a punto de alcanzar el límite de sus fuerzas. Su cuerpo estaba bañado de sangre producto de las heridas propinadas por el afilado puñal. Corría peligro su vida y por consiguiente, la de toda la tribu Kawrea. Sabía que el fracaso no era una opción viable.

De pronto, en una milésima de lucidez, Salum logró alcanzar e incapacitar la mano de su temible adversario. Rápidamente, en una arriesgada acción, tomó el arma con el brazo que le quedaba libre y la incrustó de lleno en el corazón del infeliz monstruo que, de forma espeluznante, lanzó un grito al cielo que espantó a todas las aves que reposaban en las cercanías.

Los cazadores volvieron en sí, sin saber realmente que era lo que les había ocurrido. Más tarde, el grupo entero emprendió el regreso a la aldea, donde pudieron tomar descanso y relatar a todos los pobladores los detalles más salientes de aquella difícil hazaña.

La Justicia

2011-06-26T12:20:00.001-07:00

Agustín Cappa
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Elio era una persona agradable a primera vista, persuasivo y con un carisma encantador. Pero tras esa fachada, se encontraba un ser repugnante. Elio era culpable de múltiples crímenes de la calle 49, un vil estafador con una red de contactos y recursos propia de la mafia más temible del distrito. Sin embargo no pasaba máximos sobresaltos con la justicia, ya que era escudado por las relaciones de poder que mantenía con el alcalde y con el alguacil federal, quienes ayudaban en cuanto a negocios sucios y redituables se les presentara.

Elio portaba siempre trajes italianos, perfumes suaves, raya al costado a pelo mojado y reconocible siempre por su párpado izquierdo caído, sutil para partidas de póker. Dado a su impunidad, sólo se dedicada a vivir la vida disfrutando de sus autos importados e ilegales, y demás bienes. La vida le sonreía. Su cínica y banal preocupación era ese pequeño desorden que encontraba cada mañana en su oficina, desde donde dirigía sus oscuros asuntos.

Sin prestarle atención a estos incidentes, llegó una mañana en donde este pertinente asunto pasó a mayores. Era un día celeste, ya que se jactaría de otro fantástico negocio redondo. Entró al edificio en donde se encontraba su oficina, y percibió un extraño ambiente. Nadie se encontraba allí. Temía por la entrada de un sicario enemigo. Esto le llamó un tanto la atención, pero se despreocupó, fuego a fuego era insuperable. Al llegar a su oficina, quedó impactado e inmóvil, sentado en su silla y ante un extremo desorden se encontraba ella. El espectro se reía sin mirarlo a la cara, reflejándose en el espejo, viendo como las gotas de sudor rodaban por las mejillas de la su cara pálida. ¿Una venganza del más allá?

Luchemos por lo que merecemos

2011-06-20T14:50:00.000-07:00

Leandro Recaite
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Luego de los conflictos vividos en la semana trágica, y los problemas que vivían los peones del interior, con respecto al trato que le brindaban los patrones se generó un movimiento de lucha con el fin de lograr que se les respetaran sus derechos.

En la Patagonia, miembros del sindicato de trabajadores, comenzaron a organizarse en busca de una igualdad y para que se cumplieran todos sus derechos como empleados. Por eso Raúl, un veterano empleado de la empresa de carne, decidió convocar una reunión para debatir su situación y los problemas que aquejaban a todos los peones.

Se juntarían en la sede del sindicato y propondrían sus ideas con respecto a los conflictos que se estaban viviendo para evitar lo que había surgido anteriormente en la conocida Semana Trágica. La reunión seria a las 10:00 am, Roberto vocero de los peones seria el que haría la conferencia.

“Compañeros debemos luchar por nuestros derechos, no nos dejaremos pisar la cabeza, como estos ricos sarnosos quieren, ya estamos cansados de tanto abuso. Hoy es el día de comenzar a cambiar el panorama y nuestra situación, hoy lucharemos por lo que nos corresponde.

Amigos, debemos estar todos unidos. No dejaremos que nos sigan perjudicando con sus medidas, debemos hacernos fuertes para evitar que nos maltraten y nos sigan rompiendo el lomo por unos miserables centavos. Hoy seremos nosotros los que modifiquemos las cosas, hoy es el día, el gran día, para romper con estos hijos de puta y sus ideas monopólicas en perjuicio de todos nosotros.

Las cosas no son como las esperábamos ya que las huelgas anteriores fueron para evitar llegar a este punto, pero analizando las cosas no hay más remedio que empezar una huelga revolucionaria, en nombre de todos los peones, todos debemos cooperar para dar un vuelco a esta situación que solo nos perjudica.

Compañeros, hoy es ese día en que romperemos con estos chupa sangre, el día en que los peones se ganarán sus derechos, los derechos que le corresponden. Aquellos que los ricos nos han robado, hoy lucharemos no solo por nosotros sino por los que vendrán y para que ellos no deban pasar por estos actos de injusticia a los que nos someten. Si ni para comer tenemos, cada vez somos más pobres.

Discurso

2011-06-20T14:47:00.000-07:00

Marcos Nicolás Tranquilini
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

“Queridos compañeros estamos aquí reunidos debido a las circunstancias que se presentaron en este último tiempo, que condicionaron nuestro obrar y nos obliga a realizar un exhaustivo análisis, de las condiciones financieras y administrativas existentes.
Las condiciones laborales en las que estamos trabajando son nefastas, como a su vez el salario recibido y el tiempo de trabajo, compañeros. Es por ello que dados estos condicionamientos, es nuestro deber como dirigencia, cumplir con nuestro rol esencial en la formación de las directivas de desarrollo para el futuro.
Asimismo el aumento constante en cantidad y en extensión de nuestra actividad, exige la precisión y la determinación del sistema de participación general. Por ello, tenemos que unificarnos todos en esta protesta y realizar una huelga pacífica para defender nuestros derechos.
Por otra parte, los medios que escriben desde la capital informan que estamos haciendo destrozos por todo el sur y eso es una gran mentira, no cometamos actos vandálicos, simplemente unámonos en pos del progreso de cada uno de los integrantes de este sindicato.
Sin embargo, no hemos de olvidar que fueron ellos quienes a través del gobierno nos mandan a reprimir, lamentando muchísimos compañeros heridos, y no vamos a permitir que sigan con esta masacre, pero tampoco vamos a darles lugar para que nos sigan explotando.
La única manera de lograrlo es estando juntos, apoyándonos y declarando la huelga general en todos los ambientes de trabajo, cualquiera fuese la labor realizada. La situación de los arrieros, ovejeros y peones de las estancias es penosa y esta ajena a todo amparo, si no nos movilizamos en conjuntos.
Los compañeros trabajan de 12 a 16 hs. diarias, con salarios ínfimos y muchas veces pagados en documentos o en moneda extranjera con fuerte deterioro al hacerlos efectivos, y no lo vamos a permitir, exigiremos a las autoridades que no se los haga vivir como animales, donde hay 6 u 7 hombres en habitaciones de 2 x 2, que el día sábado sea libre y que la comida sea digna.
Incluso bien pudiéramos atrevernos a sugerir que un relanzamiento especifico de todos los sectores implicados, habrá de significar un autentico y eficaz punto de partida, de las básicas premisas adoptadas. No pedimos más que solamente lo básico e indispensable para realizar nuestros trabajos dignamente.
Por último compañeros, les queremos asegurar, que desde nuestra posición no daremos el brazo a torcer hasta más no poder conseguir los objetivos planteados en esta reunión, para lograr las condiciones básicas de trabajo, para que nuestros compañeros se restituyan a su labor, pero esta vez, dignamente”.

Aguafuerte

2011-06-20T14:45:00.000-07:00

José Álvarez
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Antes de ingresar a la Facultad, cuando recién me había inscripto, una amiga que estaba a punto de recibirse me preguntó:
- “¿Pensás Militar?
- ¿Dónde? - Le contesté extrañado.
- En la Facu- me Respondió, como quien habla de lo más obvio del mundo.
- ¿Cómo voy a saber que voy a miliar si no conozco a las agrupaciones? - pregunté, como quien pregunta lo más obvio del mundo.
- Ya vas a entender, respondió, finalizando la charla con ese maldito tono que distancia a quien sabe de qué habla del que no.
Al mes de cursada, ya sabía de qué hablaba, o al menos creía saberlo, ya que casi automáticamente pude distinguir y agrupar a dos tipos de militantes: el comprometido, y el de cotillón y/o levante.
Al primero no me queda más que respetarlo. Más allá de que considere que es imposible que una persona se vea representada por ideales teorizados por algún personaje que murió hace décadas, al menos buscan algo y luchan por eso, dedicándole tiempo y esfuerzo físico y mental.
Al segundo no me queda más que despreciarlo desde lo más profundo de mi observadora y oscura alma. Pequeño gilastrún que se hace pasar por alguien que no es, llegando al punto de leer cosas que no le interesan, de hablar de temas de los que no tiene opinión y sólo repite el folletaje, de ponerle el pecho y enarbolar banderas de las que en algunos años olvidará el color, con el único objeto, y objetivo, de mirarle el culo a la petisita que camina adelante, con remera partidaria y shorcitos rotos, o de hacerle el amigo a esa tremenda morocha que después termina yéndose adormir con cualquier otro gilastrún.
Y lo peor de todo es que estos personajuchos se convencen a si mismos de lo valioso y honorable de su lucha. Y discuten con los gilastrunes de los otros partidos, y hasta son capaces de llegar a las manos por cuestiones políticas, cuando en realidad mientras discuten miran de reojo hasta confirmar que la colorada tetona los está mirando.
“Lástima no se le tiene a nadie, viejo” dijo alguna vez Diego Maradona. Qué quieren que haga, a mí estos pibes me dan lástima. Perdóname Diego.

Aguafuerte

2011-06-20T14:42:00.000-07:00

Héctor Escobar
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Las horas que uno pasa dentro de la Facultad de Periodismo alcanzan para definir el denominador común en todos los estudiantes. ¿Será así en todas las facultades?
Realmente la preparación previa es fabulosa, impecable, y ellos se encargan de confirmarlo en las clases.

Se observa de manera derramada las ganas, el entusiasmo, la predisposición, la fortaleza y la vocación por estudiar periodismo, ser comunicador.

¡Uno los viera…! Impresiona como todos, sin excluir a ninguno, llegan a las aulas con los textos leídos, y no sólo una vez. Algunos compañeros me han confesado haber leído un texto hasta cinco veces, porque lo mínimo para entender el texto son dos oportunidades.

¡Y las clase teóricas! Siempre es imposible para los profesores, muchas veces se quedaron con temas sin discutir porque es tanta la participación de los alumnos, los comentarios y el debate que se genera, que el tiempo no alcanza. La hora se va y se va. Tal vez habría que hablar un poco menos en clase.

¡Y hablando de tiempo! En esta Facultad los celulares y relojes no existen. Ningún futuro periodista espera, mira, o en el caso, pregunta por la hora para retirarse vaya uno a saber dónde.

Otro factor a destacar es el respeto por el personal que trabaja dentro del edificio, sobre todo por esos vagos que se ocupan de la limpieza. Son vagos, atorrantes! Nunca tienen que limpiar nada o, mejor dicho, muy poco. Los que deberían limpiar, claro, como no hay que hacer, se la pasan con la pava siempre con la temperatura justa. Así está este país!

Pero por suerte me rodeo de estudiantes, de compañeros, para aplaudir. Uno se siente feliz, cómodo, como en su casa con allegados y colegas así.

¡Uno los Viera! Ojala en otras Facultades la esencia sea la de esta institución. Ojala Doña Rosa estuviera sentada en uno de estos bancos impecables, sin logotipos ni escrituras, para entender que la idiosincrasia argentina también estudia periodismo. ¡Ojalá!

Discurso

2011-06-20T14:40:00.000-07:00

Leandro Alegre
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Queridos compañeros:

Me dirijo a ustedes para que reflexionemos acerca de nuestros derechos como trabajadores. Lo que voy a pedir es simplemente lo que un ser humano se merece si pretendemos vivir en paz y en una sociedad civilizada. Tenemos que ser claros en el rol que va ocupar cada uno, para un futuro mejor, para que nuestros hijos crezcan en una sociedad más justa e igualitaria para todas las clases.

No podemos seguir siendo dominados merced de nuestros patrones quienes nos tratan como un trapo de piso, nos explotan doce horas diarias por una miseria de salario. Si seguimos soportando las reglas que ellos nos imponen nunca vamos a poder progresar. Se nos hará cada vez más difícil encontrar motivación y dedicación en nuestro compromiso con nuestro trabajo si no podemos a aspirar a una mejor situación económica.

Nosotros tenemos familia y hay que mantenerla. Por ellos y por nosotros creamos este sindicato de trabajadores y les haremos saber a los amos de este juego cuales son nuestros derechos.

Vamos a pedir que los letreros dejen de estar escritos en ingles y los pongan en castellano. Vamos a pedir que nos aumenten el sueldo y por menos horas de trabajo. Vamos a pedir que no nos discriminen y que no haya diferencias entre los que nacimos en argentina y los que venimos del extranjero.

Sabemos que ellos no nos escucharán porque para ellos somos simples esclavos, pero quédense tranquilos, compañeros, que ya hemos previsto la solución a este problema.
En caso de que no se cumpla con nuestro petitorio haremos una huelga de trabajadores. Pueden ser diez, quince días o meses pero no nos rendiremos hasta que se cumpla esta ley y ahí sí volveremos a nuestros puestos de trabajo con la eficiencia y compromiso que nos ha caracterizado hasta este momento de nuestras vidas.

Siempre en el mar

2011-06-20T14:38:00.001-07:00

Victoria Belinche
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Desde niña, Abigaíl Monte se sintió fascinada por el mar, la arena y el viento de la costa. Al cumplir diez años, tras la separación de sus padres, tuvo que tomar una decisión muy difícil: dónde vivir. Su padre, biólogo marino, seguiría viviendo en la costa argentina por su apasionante profesión, motivo por el cual su madre había decidido volver a su ciudad natal.

La profunda obsesión del señor Monte respecto a su trabajo había provocado descuidos en la relación con su mujer, la cual luego de varias discusiones decidió marcharse a La Plata y retomar su labor de maestra allí.

Abigaíl amaba a sus padres profundamente y en igual medida, pero su pasión por la vida marina la retuvo junto a su padre. Su madre respetó la decisión aunque esto le provocó un gran dolor al imaginar cuánto extrañaría a su niña. A pesar de este hecho, como el señor Monte nunca había descuidado a Abigaíl, apoyó a su hija en ello.

Tras seis meses de la partida de la ex señora de Monte, la niña aceptó con mucho coraje la idea de ir a visitar a su madre que tanto extrañaba. Luego de una semana, había llegado el día del viaje.

Antes de partir, Abigaíl tomó una larga caminata por la costa a pesar del frío que provocaba el viento y la baja temperatura del agua. Se quitó el calzado y comenzó a caminar enterrando uno a uno los pequeños dedos de sus pies en la arena mientras caían de sus enormes ojos lágrimas de la pronta nostalgia que sentiría. Su padre, forzándose para no llorar la despidió en la terminal con un fuerte abrazo.

Abigaíl y su mamá tuvieron un gran encuentro, aunque en todo momento de su estadía en la ciudad no dejó de pensar en el mar. Los edificios para ella eran los médanos, el ruidoso tráfico era el suave sonido del viento costero y la gente amontonada moviéndose de un lado al otro podía pensarlas como las olas del mar en aquellos días de tormenta.

El descubrimiento del gaucho

2011-06-20T14:35:00.000-07:00

Matías Mybourgh
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

El texto de José Hernández, relata en forma de poema la vida del gaucho Martín Fierro, en un contexto en el cual éstos eran subestimados por el poder de turno. “¿Quién aguanta aquel infierno?/ y eso es servir al gobierno/ a mí no me gusta el cómo”, proclama un fragmento de las obra de Hernández, denunciando así claramente la falta de atención y la utilización y el aprovechamiento que sufría este sector por parte de las autoridades.

A lo largo del relato, se justifican las diferentes prácticas que Fierro fue adquiriendo en su travesía hacia la frontera, donde tuvo que enfrentarse con los indios. También el autor cuenta la serie de injusticias de la que fue víctima. “Yo primero sembré trigo y después hice un corral, / corté adobe pa un tapial, hice un quincho corté paja… / ¡La pucha que se trabaja / sin que larguen ni un rial!”

Las condiciones de los gauchos en ese contexto eran insalubres: había escasez de comida, de armas y, sobre todo, de dinero.

Las vivencias y sentimientos atravesados por Martín Fierro generaron que éste, que antes era “manso”, se volviera gaucho matrero.

Los gauchos eran explotados; no tenían derecho a tener tierras ya que éstas les eran expropiadas y en muchos casos eran obligados a votar a favor del poder de turno.

Martín Fierro, asimismo, reflexiona y toma una posición concreta: “Yo he sido manso, primero/ y seré gaucho matrero/ en mi mal tal profundo; / nací y me he criao en estancia,/pero yo conozco el mundo”. Esta frase da muestra de la única opción posible para poder vivir de manera digna y considerada.

El personaje se encuentra en una disyuntiva: o ser empleado del gobierno y vivir en condiciones precarias, o salir a matar para ganarse el respeto propio.

Fierro es perseguido por la policía, mientras fiel a su espíritu nómade sigue yendo de un pago a otro. “Y al campo me iba solito,/ más matrero que el venao”, expresaba el protagonista de la obra de Hernández. Además, en cada vivencia resaltaba que ya tenía conocimiento del mundo y mostraba menos arrepentimiento frente al hecho de haberse hecho matrero.

Este proceso no solamente lo vivió Martín Fierro: su amigo Cruz también fue víctima del poder de turno, al no tener otra opción que transformarse en policía.

Se puede ver en la obra que el gaucho Marín Fierro siempre fue conciente de lo que le estaba sucediendo. En este relato, José Hernández cuenta las desigualdad y la opresión que sufrían los gauchos. Por ende, la única salida que tenía Fierro para reivindicar su imagen era la de transitar la llanura en soledad buscando reafirmar su identidad: la del gaucho argentino.

Hernández deja en claro esto en los últimos versos de “La ida”, en la voz de Fierro: “Pero ponga su esperanza en el Dios que lo formó;/ y aquí me despido yo,/ que he relatao a mi modo/ males que conocen todos/ pero que naides contó”.

Sin cielo

2011-06-20T14:34:00.000-07:00

Martín Sanzano
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Medio despierto y medio soñando me di cuenta que la música directamente proyectada a mis oídos a través de los auriculares, estaba demasiado alta. Cuando logré despegar los ojos, corrí la cortina y miré ansiosamente el paisaje. Las vacas iban apareciendo y el tránsito se hacía cada vez más denso. Desde uno de los autos que se animaron a pasar a la oruga gigante de dos pisos, que es lo que parecía el colectivo de larga distancia que me llevaba hacía varias horas rumbo a mi destino, una nena con cara de malcriada se atrevió a sacarme la lengua. Si mamá la hubiera visto de seguro habría dicho “a esa borrega le faltan modales, y ya no se enseñan de esos en la gran ciudad”. Yo, por mi parte, me reí. Sentí que iba a tener que empezar a acostumbrarme a esos gestos.

Bajé el volumen unos cuantos niveles y volví a cerrar los ojos. Una escala en un pueblo fantasma me volvió a despertar y pude darme cuenta que el sol ya se había escondido. Miré el reloj que me regaló papá antes de subirme al colectivo y que me indicó que sólo veinticinco minutos de recorrido me separaban de la llegada. Esta noticia me pegó de lleno en el estómago. Era hambre, pero también era incertidumbre.

Saqué el mate del bolso y encontré un pequeño sobre bajo la tapa del termo de acero. La abuela me había escondido un billete de cien pesos. Los agarré, los miré con alegría y me los guardé en la billetera. “Gracias abuela”, ensayé para mis adentros, y recordé sus lágrimas al darme el último abrazo antes de salir.

Mateando y pensando quise sellar esa espera, ese instante de traslado en donde no se está ni en un lado ni en el otro, ni en su casa tranquilo alrededor de los suyos, ni en la gran ciudad llena de extraños y riesgos por vivir, con una canción. Busqué la ubicación del tema en el reproductor pero antes de poder darle play, las luces del micro se encendieron y todos comenzaron a levantarse y a agolparse contra la puerta de salida. Sus rostros denotaban el hastío, la hacinación y la desconfianza, de la que tanto me habían hablado mis hermanos, de la gente que pisaba, aunque sea un momento, el duro cemento de la ciudad. Esperé a que todos bajaran y salí último. El ruido de otros micros estacionados y el penetrante hedor del agrupamiento de gente, no fueron la mejor primera impresión. Menos aún lo fue la falta de cordialidad y respeto de las decenas de personas que reclamaban sus bolsos de viaje en el valijero. Fiel a mis principios, esperé a que el último histérico se retirara para ir por mis cosas. Aunque me lo pidió de muy mala manera, le dejé unas monedas al chico que se encargó de alcanzármelas.

Cuando enfilé para el lado de la parada de taxis, miré un rato para el cielo y ahí comprendí todo. Las estrellas ya no estaban, sólo luces y más luces artificiales erigidas en el firmamento. No se veía, tampoco, el horizonte. Los autos y edificios lo ocultaban con mucho oficio. Las montañas no existían, pero las estructuras del hombre rascaban los cielos burlándose de todo lo que yo conocía. Ese lugar no era el mío, eso era seguro. Pero mi destino era ese, y debía asumirlo. “¡Taxi!”, grité, y ya me sentí parte de esa gente hastiada, hacinada y sin confianza.

El ser nacional y las calles del arte

2011-06-20T14:31:00.000-07:00

Marianela Agustina Rossi
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Asistimos a un escenario nacional que amalgama diversidad de acontecimientos políticos, a través diferentes prácticas artísticas, sociales y culturales.

En este contexto, la mirada puesta en el ser nacional debe hacer foco en los movimientos artísticos, entendiendo la utilización del arte como una herramienta dentro de la participación política, bajo la perspectiva de transformación de la realidad.

Un ejemplo del uso del arte -no como un arte-en-si, sino como una construcción significativa de expresión y acción- es el que ponen en juego las agrupaciones por la defensa de los Derechos Humanos, que intentan alcanzar sus objetivos desde una producción de sentido que ronda con lo artístico: grafitis, pintadas de figuras y murales, actos en el espacio público. También se refleja en el incentivo que han logrado para ciertas producciones literarias, artísticas y audiovisuales que sirven como medio de reconocimiento social (por ejemplo, Televisión y Teatro por la Identidad).

Las producciones que realizan estas agrupaciones permiten crear un espacio en el que los sujetos se sientan interpelados cotidianamente, a través de la identificación colectiva con un concepto en común: los derechos. Este tipo de agrupaciones y sus prácticas culturales son, entonces, aquellas que engloban ese sentimiento del ser nacional. Y no sólo son un tejido que los une física e ideológicamente, hay una unión cultural que les otorga una identidad.

Cada vez son más las personas que adhieren a un movimiento de índole política, social o cultural. Hoy en día, el sentido de lo colectivo y de lo público y su defensa sigue siendo el objetivo en común, pero el abanico de espacios a través de los cuales esto se lleva a cabo es múltiple. Y también lo son sus resultados. Por esto, los movimientos que apuntan al arte para llevar a cabo su militancia adhieren rápidamente a su socialización.

La cuestión es pensar qué otras cosas se pueden provocar a través del arte, para que este ser nacional sea cada vez más inclusivo.

Periodista desaparecido

2011-06-20T14:30:00.000-07:00

Ezequiel Giménez
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Mucho frío. Y un viento que hacía lagrimear al más rudo. Así eran los días en la Patagonia. En ese sur que durante mucho tiempo había permanecido inhóspito, vivía Germán Villegas.

Periodista destacado de la región, nació, se crió y estudió en Salamanca, un pequeño pueblo de la provincia de Santa Cruz. Desde que recibió su título de Comunicador en Río Gallegos, no tuvo demasiado para escribir, por eso creyó necesario realizar un viaje hacia cualquier punto del país. De esa manera, tendría material e información para poder avanzar con su primer libro.

Sin pensarlo demasiado, tomó algunas prendas del ropero, armó el bolso y buscó su grabadora. Después de desayunar, cerró la puerta y subió al auto, un Fiat 147 que había comprado en una subasta con su primer sueldo. Pero, ¿a dónde iría? No lo había decidido. Tampoco tenía mucho dinero encima.

-¡Ya fue! - exclamó-. Voy bordeando la costa y veo hasta dónde llego.

Al principio, viajar solo no presentó ningún obstáculo, pero la radio no funcionaba y ese sí sería un problema en algún momento.

El paisaje era deslumbrante. La calma del océano. Las olas que rompían contra los acantilados y el canto de las gaviotas que entraban y salían del agua en busca de peces. Los asombrosos colores que se formaban por sobre las nubes a medida que el sol se escondía, brindaban una apaciguada sensación de tranquilidad. Aunque Germán se había acostumbrado a verlo todos los días, el panorama no lo desanimaba.

Caía la noche y el frío se hacía presente. Sin embargo, el auto comenzaba a levantar temperatura. Era imprescindible encontrar una estación de servicio y parar por unas horas.

Unos kilómetros más adelante, observó unas luces que provenían de un pequeño rancho. Se detuvo sobre la entrada y lejos de la ruta, por su seguridad. Al bajar, notó una gran nube de vapor saliendo el radiador. Se acercó a la tranquera y golpeó sus manos heladas en busca de ayuda. A lo lejos, distinguió la silueta de una persona en la ventana y el ruido de unas llaves girando en la cerradura. Un anciano de unos setenta años, bastante encorvado en su postura, se acercó hasta donde se encontraba Germán.

-¿Quién está molestando a esta hora? -preguntó con voz ronca.

-Necesito ayuda con el auto, don. ¿Podría ayudarme?

El viejo campesino se arrimó un poco más y dejó abierta la tranquera. Germán entró.

-¡Es muy amable! -agradeció casi gritando por los ladridos de los perros.

La cara del viejo estaba muy arrugada y su nariz puntiaguda apuntaba hacia abajo. Tenía una mirada un tanto extraña.

-Quédese por aquí -indicó el anciano-. Ya traigo lo que necesita.

Germán, como todo periodista, sintió curiosidad y decidió seguirlo. Detrás de la casa había un enorme galpón. La puerta se encontraba entreabierta. El sureño entró sin encontrar señal alguna del anciano y terrible fue su sorpresa al prender el encendedor para iluminar el lugar.

Decenas de ganchos colgaban del techo del galpón como si fuera un frigorífico. Pero allí no había animales sino personas. Enteras, mutiladas, partes de brazos y piernas. Una escena horripilante. La sangre chorreaba y bañaba el suelo, transformando la tierra en barro. Germán permaneció inmóvil, sin palabras. Se sintió desganado y cayó desmayado.

Al otro día, el diario de Salamanca horrorizó a todo el pueblo con la noticia de la desaparición de su más brillante periodista. Nadie sabría nada más de él.

La huella de una estrella

2011-06-20T14:25:00.000-07:00

Alan Bustamante
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Sin duda muchos personajes podrían estar en el lugar del “Ser Nacional”, ya sea por su presencia, historia, decisiones, momentos, actitudes; o por el simple hecho de haber quedado en los libro de la historia Argentina. Podrían ser desde personajes como Mariano Moreno, Hipólito Yrigoyen, Juan Domingo Perón, hasta un deportista como Diego Armando Maradona, pero en esta ocasión el galardonado es Ernesto “Che” Guevara.

Como aclaré en un comienzo, tranquilamente podría haber sido elegido cualquiera de los mencionados. Pero de lo que no quedan dudas, es que este emblemático personaje ha luchado hasta el final por lo que creía que era lo mejor.

Ernesto Guevara, en medio de una travesía por Latinoamérica comenzó a tomar partido y postura de todo lo que veía y sucedía en su camino. Al verse inmerso él y distintas sociedades latinas en un marco donde eran totalmente perjudicados, decidió no callar y poner su vida al servicio de su causa.

Mas allá de que son muchos los personajes argentinos importantes a lo largo de su historia, fue Guevara el que nunca renunció a sus ideales y su lucha hasta las peores circunstancias sin importarle dejar la vida en ella; priorizando un cambio para los países afectados por un sistema capitalista que no dejaba de dar pasos agigantados en esas tierras.

Puede decirse entonces que el “Che” ha dejado su huella profundamente marcada. Podrá ser cuestionado por su forma de llevar a cabo sus ideales pero nunca por dar un ejemplo de desgano y resignación de sus sueños; dejando bien en claro que todo es posible, siempre y cuando se esté convencido de lo que se quiere y no se abandone la causa.

Mandarina

2011-06-16T16:41:00.000-07:00

Maria Eugenia Flammini
Taller de Producción y Comprensión de Textos I

Sonó el timbre. Atropellándose por los pasillos corrieron ciento de niños hacia la libertad del patio. La bandera flameaba aburrida en el mástil. Los varones del 6° año “A” rodearon el suelo en que habían armado, desde principio de año, su cancha para jugar a la bolita. Bajo los flequillos transpirados y revueltos, sus ojos brillaban y se buscaban unos a otros, con la emoción de saberse cómplices de un plan que sólo ellos conocían. “Mañana cuando la vieja se va para la feria le tiramos el veneno en el jardín”, cuchicheó Manuel a su grupo de compañeros. Junto a Nacho eran los principales instigadores de la venganza que “los campeones rojinegros” planeaban contra Doña Mecha, vecina lindera del campito, sede oficial de los partidos de fútbol, más apasionados y concurridos del barrio.
La anciana, solterona de mal carácter, incautaba sin piedad cada balón que pasaba los límites de su frontera de ligustros y rara vez devolvía el tesoro después de dos o tres días de insistencia. Cada partido frustrado generaba en los pequeños jugadores esa rabia contenida que en caliente sustenta a la venganza.
La mujer, sin embargo, no se quejaba demasiado. Los enfurecidos pero suplicantes niños que rogaban por su pelota eran, casi, su único trato humano, y aun cuando esta relación le valiera insultos y el mote de ”la vieja” era mejor que el aplastante silencio de la soledad. Dos perros callejeros y un gato también la visitaban cuando tenían hambre, y si el calor agobiaba se dormían una siesta en su frondoso jardín, lleno de rosas, helechos y alegrías del hogar de muchísimos colores, que Doña Mecha cuidaba minuciosamente y con esmero.
Era viernes, último recreo, el sol pegaba de lleno en los baldosines del patio escolar. “Esta tarde, en el campito, juntamos la plata. El gordo, el peti y el Marian van a la ferretería”. Manuel organizaba los preparativos de la venganza con la misma pasión con que apuntaba al hoyo su mejor bolón lechero. “Nos vemos a las cuatro. No se olviden de la guita”.
Contra la reja despintada del portoncito, un gato enorme y anaranjado se refregaba y ronroneaba en señal de hambre. Era uno de los “huérfanos” a los que Doña Mecha alimentaba todos los mediodías, con las sobras de un almuerzo escueto y un poco de leche que compraba especialmente para sus mascotas ocasionales. “Qué lindo minino, qué lindo minino”, decía Mecha con ternura agachándose con dificultad para acariciar al animalito.
A las cuatro y media de la tarde, el equipo de “los campeones” se había completado. Como todavía hacía mucho calor para el partidito decidieron resolver los últimos detalles de la venganza y juntar los fondos para llevarla a cabo. El gordo traería, en un bidón que tenía su papá en el garaje, todo el herbicida que pudieran comprar con los ahorros hechos a costa de las monedas para el recreo y de alguna tía generosa que regalaba unos pesos. El fabuloso jardín de Doña Mecha, era el destinatario directo de sus maliciosos planes.
-“¡Eh gordo! ¿Le preguntaste a tu viejo como se prepara el mata yuyo ese que vamos a comprar?-preguntó Nacho.- ¡a ver si nos sale mal por tu culpa !
-Vos déjame a mí. ¡Qué te crees, que soy tarado?-Se fastidió Luís. - ¡ya va ver esa vieja roba pelotas!
- Tenemos que estar temprano, a eso de las nueve cuando sale la vieja a comprar. Y hacerlo rápido- ordeno Manuel - si nos ven y nuestros viejos se enteran se pudre todo, y ahí sí que no salimos nunca más.
Quedaron un rato en silencio, pensando en las posibles consecuencias de su malévola empresa. El enorme gato anaranjado se acomodó entre las piernas de los chicos reclamando una caricia. “hola mandarina” le dijo Manuel con dulzura. El colo, un pelirrojo tímido de ojos transparentes, ofreció con su mano en cuenco los restos de una oblea que el gato lamió con gran gusto. “¿te gusta, eh?, estas gordo mandarina”.se rió.
-Che, ¿pateamos un rato?- invitó Javier- mi vieja quiere que vuelva temprano para hacer los mandados.
-Dale.
El sábado amaneció resplandeciente. A las nueve de la mañana la pequeña tropa estaba en la esquina: Manuel, Nacho, el peti, el gordo, Lauti, Marian, Javier, y el colo. Fue Lauti el elegido para verificar que “la vieja”, ya no estuviera en casa. Se acercó hasta el portoncito y toco timbre. Los demás, con las manos húmedas de los nervios, espiaban desde la vereda de enfrente, preparados para huir si fuera necesario.
Al fin. Todo listo. Lauti les hizo seña agitando la mano en el aire. Cruzaron corriendo y se acomodaron en el paredón de la casa de Doña Mecha. Mientras, Marian y el gordo rociaban el mortífero líquido sobre las raíces de las mejores plantas.
Esa tarde, tuvieron un gran partido. Antes de volver a casa quedaron en encontrarse al otro día después de almorzar. Todos juntos disfrutarían los resultados de su vengativa hazaña.
A las tres de la tarde del domingo el sol castigaba sin compasión. Sentados en el cordón a la sombra de los fresnos miraban su obra. El jardín devastado, no les provocó toda la alegría que habían imaginado.
Se abrió la puerta de la casa y Doña Mecha salió pesadamente. Se veía vencida. Traía en la mano una bolsa. Los pequeños vengadores, miraron intrigados.
-“Mirá”-susurró Manuel-.la vieja está llorando.
-Sí, al final me da un poco de lastima- susurró el colo.
-Y bueno, la vieja se lo buscó- intento justificarse Nacho.
-Más vale- aprobó el gordo.
La mujer, visiblemente angustiada, corrió un helecho mustio. Detrás de la mata, hasta ayer resplandeciente, los chicos divisaron el gran bulto peludo que yacía en la tierra. Se quedaron en silencio. Doña Mecha metió en la bolsa con gran esfuerzo al enorme gato anaranjado
-¡Es mandarina! gritó el gordo!- ¡matamos a mandarina¡ Y salió corriendo.
El grupo de “los campeones” se dispersó hacia las esquinas con las almitas estrujadas. Manuel quedó solo, sentado en la vereda, abrazando las piernas y con la frente apoyada en las rodillas. Las lágrimas rodaban por su short rojinegro.
“Pobre mandarina, pobre mandarina”. Lloraba.

Un susto imposible de olvidar

2011-06-16T16:39:00.000-07:00

María del Rosario Castagnet
Taller de Producción y Comprensión de Textos I

Un día de Noviembre un grupo de cinco chicos, de alrededor de 18 años, decidieron hacer ese día un campamento en el Parque Pereyra.

Cada uno de ellos eran muy aventureros, al conseguir las conseguir las carpas y hacer un pequeño bolso con las cosas necesarias partieron para allí.

La idea era recorrer el parque y encontrar un árbol que, según cuentan, brilla de noche. Pasaban las horas y los chicos montados cada uno en su bicicleta preguntaban si alguien había visto o sabía sobre la existencia de ese árbol. Por eso al caer la tarde encontraron un buen lugar para poder acampar y pasar la noche.

Una vez que las carpas ya estaban hechas y el fuego prendido para poder cenar algo Gabriel, el mayor de todos y el más alocado del grupo propuso contar historias de terror. Interiormente a ningunote gustó la idea pero aceptaron sin saber que Gabriel se traía algo en manos.

- Cuentan que hace tiempo hay crímenes que se cometen en este parque…- comenzó a narrar conteniendo la risa. Y siguió: “Nunca se pudieron resolver pero las malas lenguas dicen que hay un hombre que vive aquí rodeado de perros y que perdió la cabeza cuando lo abandonaron de chico en el árbol de la entrada de aquí. Algunos cuentan que toma demasiado alcohol y pierde el control de la situación.; otros dicen que le encanta drogarse con lo que tenga en mano; y el resto dice que sólo lo hace por diversión en venganza a quienes se atreven a invadir su espacio.

En ese instante, se escuchó un ladrido de un perro y pasos que se acercaban cada vez más y más rápido.

Todos los chicos se levantaron del suelo y agarraron lo primero que tenían cerca para poder defenderse. Pero el susto se lo dieron igual porque, por detrás de ellos, salieron entre los árboles varios hombres con máscaras gritando. Hombres que al sacarse el adorno de las caras terminaron siendo el resto del grupo que aviso que no podían ir porque “tenían que hacer algo importante”.

La casa

2011-06-16T16:36:00.000-07:00

Maria Eugenia Flammini
Taller de Producción y Comprensión de Textos I

Buscaba una buena razón, en su razón, para explicarse por qué esa casa de enormes ventanas y melancólico aspecto, le inspiraba una sensación extraña, tan parecida al miedo.

Se decidió, por fin, una mañana. Tantas veces había pasado por delante de aquella casa y nunca se había detenido a contemplarla. Esa mañana se enfrentaría a su irracionalidad.

Caminó como si se tratara de un paseo, hasta el portón de chapa. Se detuvo de golpe y observó. El patio que seguía a las rejas era una enorme masa verde. Recordó entonces, que esos árboles frondosos daban flores bellísimas al llegar la primavera que duraban hasta entrado el otoño. "Qué locura". Pensó, "esto es ¡tan hermoso!”...

De repente, las ventanas, como oscuros ojos cuadrados, la inquietaron. Buscó entonces el detalle de la puerta con su madera tallada y su gran picaporte lustrado. Sus manos se humedecieron y su respiración se hizo más profunda.

El sendero de piedras que llegaba, como una lengua, desde la casa hasta el portón, le recordó a una serpiente, y un frío le recorrió la espalda, hasta la cabeza, los ojos, la boca que se amargó.

Giró bruscamente y apuró el paso, casi corrió hasta la esquina.
"Mañana", pensó. "Mañana, sí".

Un mundo para todos los mundos

2011-06-12T18:02:00.000-07:00

Rocío Díaz
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Muchas veces se oye decir que la historia se repite de manera cíclica. En ocasiones, se intenta esquivar esa idea y se busca una superadora. Pero, ¿cuán falsa es dicha afirmación? Sin ir muy lejos, desde la Revolución de Mayo –y desde antes también- está instaurada la errónea división entre civilización y barbarie que se resignifica una y otra vez con el paso del tiempo.
Hace dos siglos, condenaron como “bárbaros” a los pueblos de estas tierras por tener distintas costumbres. Eran clasificados como inferiores, atrasados e incluso como primitivos, sólo por vivir de manera diferente: de la naturaleza y con hábitos y creencias propias. Mientras, desde Europa llegaron para quedarse los “civilizados”, quienes llevaban en su sangre la idea de Progreso, de la mano con el interminable desarrollo de las ciudades en conjunto con el glorioso comercio.
Ahora bien, esta polarización que reivindica a unos y excluye a otros, continúa vigente de una forma un tanto más oculta. Por un lado, los marginados y las clases bajas, y por el otro, el resto: las clases media y alta.
¿Qué es lo que hace a esta división? La primera respuesta, podría ser la condición económica de cada uno que conlleva a poder acceder o no, a elegir qué hacer y cómo ser. Aunque suene crudo, la libertad de hoy es regulada por el comercio, es decir, por la cantidad de capital. De manera proporcional, quienes más tienen, h mayores opciones encuentran. En contraposición, aquellos con escasos recursos ven reducidas sus posibles ofertas de supervivencia.
En este sentido, hay ejemplos desde lo cotidiano, como la vestimenta, hasta lo más profundo, como el hecho de acceder a estudios universitarios y poder sostener una carrera.
“La historia transcurre de manera cíclica”. ¿Por qué? ¿Quién construye la historia? ¿Acaso no son los hombres? Y los hombres, ¿no son todos iguales? ¿Quién hace las diferencias?
Las palabras progreso, armonía y estabilidad dan vueltas y no llegan a concretarse por estas pequeñas cosas que separan a cada hombre de otro. No habrá paz si nos creemos distintos. Al fin y al cabo, la alternativa es construir un mundo en donde quepan todos los mundos y tengan el mismo valor.

Un odio ciego

2011-06-12T18:01:00.000-07:00

Ramiro Sarmiento
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

El partido terminaba. Estudiantes ganaba el clásico platense 2 a 0 sin merecerlo. Durante todo el partido gimnasia había sido superior, teniendo el dominio del esférico y jugando un verdadero fútbol. Esto último, característica principal de su técnico, Ángel Cappa.
Al finalizar el encuentro, realizado en el espectacular Estadio Único de La Plata, el entrenador tripero criticó duramente el juego pincharrata en una entrevista emitida a todo el país. Justamente, las declaraciones fueron visas por un grupo religiosamente fanático del Pincha, que no pudo aguantar una sola palabra más de Cappa en contra del equipo de sus amores.
Rápidamente y casi sin pensarlo, uno de los hinchas expresó la idea de ir a buscarlo, mientras sacaba un arma del primer cajón de un mueble pequeño de su habitación. De forma inmediata pensó que no sería una acción afortunada para él, ya que tenía anteriormente una causa por otro crimen. Héctor, así se llamaba este muchacho, volvió al comedor de su casa, donde estaba mirando la televisión con sus amigos. Llamó al más fiel de ellos, y le contó su plan y le indicó por dónde saldría del estadio la futura víctima del asesinato.
Tan enojado como el mismísimo Héctor, Juan tomó el revólver y salió a buscar al polémico técnico del equipo Mens Sana. Llegó hasta la intersección de la calle 25 y 526, metiéndose y mimetizándose con el público de gimnasia, el único que había podido asistir al encuentro.
Allí esperó un tiempo, treinta minutos aproximadamente. Ssus nervios eran tales que temblaba de pies a cabeza, pero estaba ciego por la ira. Quería estar seguro que esa odiosa persona estuviera muerta.
Mientras pensaba esas cosas, pasó un auto con vidrios totalmente polarizados y con una de sus ventanillas bajas. Juan logró ver a Cappa que manejaba el automóvil, tal como se lo había dicho su cómplice y amigo.
Automáticamente, el joven sacó el arma, corrió hacia el vehículo y, gritándole, le disparó en la cabeza. Después de hacerlo, sólo atinó a correr desesperado, pero sin sentir arrepentimiento ni culpa por haberle puesto fin a una vida humana.

Liberar para sobrevivir

2011-06-12T18:00:00.001-07:00

Agustín Secreti
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Una noche como cualquier otra, que sólo presagiaba aburrimiento y pasividad. El frío afuera garantizaba el plácido refugio hogareño y quizás un café con leche por preparar.
De pronto, algo alteró la tranquilidad del momento. Varios pasos se acercaban rápidamente y la tragedia parecía aproximarse. Feroces animales, que estaban al acecho, salieron de sus escondites y se agruparon frente a mi hogar.
Las enormes fieras salvajes rugían furiosas y aparentemente tenían una víctima próxima a ser masticada. En ese instante, un sonido sacudió aún más la noche, que evidentemente ya estaba por demás tensionada. La puerta del jardín se había cerrado y las bestias, junto con su presa, se encontraban encerradas en una trinchera peligrosa.
Al asomarme por la ventana, quedé atónito luego de percibir una escena desesperante. Las bestias rodeaban a su indefenso objetivo, y la ejecución era inminente. No había tiempo de razonar y mi reacción no podía hacerse esperar.
Sin pensar, tomé un palo y a gran velocidad corrí entre las fieras, que prácticamente no notaron mi presencia. Con el palo ahuyenté a los animales, quienes se perdieron por las calles.
Una vida acababa de ser salvada y por fin podía jactarme de ser un verdadero héroe. Un gatito negro estaría agradecido por siempre, gracias a que evité que sea digerido por cinco perros hambrientos, que ya no volveré a encontrar.

Historia de una nota

2011-06-12T17:58:00.000-07:00

Agustín Secreti
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Él sabe todo. De atrás para adelante y de adelante para atrás conoce la historia de nuestro país. Honrado e intachable profesor. Ni una ausencia, ni un error.
Siempre con su traje viene a monologar. ¡Este viejo sabe todo! Piensa su plebe estudiantil. Y ahí va él, directo a su gloria. Todos callados y atentos, escuchamos su verdad. Es la hora de opinar y hay que pensar antes de hablar. El profe la tiene clara y no dudará en dejarnos en ridículo.
Llegó el momento decisivo. Ya está todo estudiado y lo que no, está macheteado. Ahora la gloria es mía y con el siete alcanzo la promoción. Una materia más adentro y no puedo empezar mejor esta carrera.
Pero algo falla y el castillo se derrumba en el aire. Lo ganado, bien merecido está, pero…La nota nunca llega al sistema. “Ya la van a pasar”, dicen en el establecimiento.
La sabiduría y la soberbia suelen ir de la mano. Y luego de un año de espera, el sabio continúa haciéndose el desentendido.
Pase la nota profesor, que el bueno es bueno por un tiempo, pero la injusticia despierta hasta al más sonámbulo.

El ingresante

2011-06-12T17:57:00.000-07:00

Martín Sachella
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Quien inicia su primer año en la Facultad de Periodismo puede tener diversas características. No todos piensan igual, ni tienen los mismos lugares de origen. Su vínculo pasado con los medios de comunicación determina, sin dudas, su postura sobre la realidad de la Facultad.
Para simplificar el trabajo, me tomé el atrevimiento de diferenciarlos en categorías:
- El ingresante cabeza de tacho:
Este tipo de ingresante tiene como principal virtud haber seguido durante todas sus emisiones el ciclo “Bailando por un sueño”. Lee Bourdieu mirando Intrusos y cree que el “periodismo rebelde” o anti-sistema está representado por CQC.
Comenzó esta carrera principalmente por su amor al deporte o el espectáculo.
-El ingresante militante:
Eclipsado por alguna agrupación de la Facultad, se ve enloquecido y emocionado por respirar tanta política. Dependiendo de quién lo “raptó”, primero ama a Néstor Kirchner, Pino Solanas u odia todo tipo de gestión.
Su principal vacación es agarrarse a las piñas en boliches platenses por discusiones iniciadas por política ¡Un galán!
- El eterno indeciso
No milita ni le da para ser cabeza de tacho. Seguramente llegó a Periodismo proveniente de Derecho u otra carrera. Si no, porque bue…no le quedó otra. De algo hay que laburar.
Vale aclarar, igualmente, que existen algunos afortunados que sobrevivieron a esta Facultad. Es decir, que no son o fueron “eternos indecisos”, “militantes” o “cabezas de tacho”. Pero cada vez son menos y más reconocibles. Probablemente en poco tiempo representen otra categoría de ingresante.

El veintiséis

2011-06-12T17:56:00.000-07:00

Manuela Papaleo
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

Beruti hizo una seña y la criada de trenzas se agachó a recoger la pava depositada en un pequeño tronco que oficiaba de mesa. Caminó hacia la casa con un movimiento que hizo delirar a los dos hombres. Enseguida, la conversación se tiñó de sostenes, vestidos y escotes, dejando en segundo plano el irrepetible suceso histórico del que habían sido protagonistas el día anterior.
Sin embargo, con la vuelta de la criada, el agua caliente y la reanudación de la ronda de mates, volvió la preocupación:
-¿Vos estás seguro que esto va a cambiar algo?- Preguntó French preocupado. Aunque más que una pregunta, fue una reflexión personal entonada en forma de interrogación.
-¿Yo, seguro? Yo en este momento no estoy seguro ni de cómo me llamo.
-Esto no tiene demasiada pinta de revolución. Pero, por ahí con el tiempo, ¡quién te dice!
-¿Quién te dice qué?-contestó Beruti levantándose bruscamente de su asiento – a esto le falta algo: esta no es la patria de nuestros sueños, ni la revolución que queríamos.
- Por eso te digo,- replicó French con aire tranquilo, tratando de transmitirle esa calma a su compañero – un gobierno independiente no se construye de un día para el otro, fueron muchos años de sometimiento.
-Puede ser, hermano, ojalá sea. A esta revolución todavía le queda tela por cortar, y hasta que no se termine, no se puede empezar a coser el traje.
Los dos hombres se quedaron en silencio un largo rato, navegando en lo más profundo de sus pensamientos.
-Tranquilo amigo, para dejar de enterrarse, uno primero tiene que dejar de cavar…por lo menos ayer todos tiramos las palas- dijo French interrumpiendo el silencio.
-Lástima que ya llegamos tan profundo – comentó Beruti desesperanzado.
-Por algo se empieza…
-Viva la patria- dijo Beruti con una sonrisa un poco triste
-Viva
Y el mate estaba frío. Otra vez.

Si nosotros no trabajamos, el pan también va a faltar en su mesa

2011-06-12T17:53:00.000-07:00

Laura Ontiveros
Taller de Comprensión y Producción de Textos II

El camino de la costumbre, y el medio de reclamar nuestros derechos nos ha llevado a trabajar de doce a dieciséis horas diarias, a cobrar salarios ínfimos si es que los cobramos.

Nuestras demandas no son dormir en cama de oro y comer caviar todos los días. Lo que estamos reclamando es higiene. Condiciones HUMANAS de trabajo. Salarios justos que paguen el trabajo que hacemos ¡¡Botiquines con instrucciones en castellano!! Descanso dominical. Comida sana y variada. RESPETO. Aquel respeto que todo trabajador digno merece.

Estamos cansados de que nos exploten y no recibir un salario justo. Estamos agotados de gastar nuestras energías y alimentarnos todos los días con fideos y papas. De dormir apretados. De enfermarnos por el frío que traspasa las paredes. Estamos cansados porque no descansamos, porque somos tratados como animales laburantes ¡Ni siquiera un perro o un caballo es tan humillado, maltratado y explotado como lo somos nosotros! No es justo que los patrones llenen sus panzas y sus bolsillos con el trabajo de nuestras manos y que nosotros no recibamos nada a cambio.

Somos nosotros los que hacemos el trabajo duro, somos nosotros la base de la pirámide laboral, y una pirámide sin base se cae. Es el momento de que nos hagamos escuchar, que sepan que no vamos a soportar más esta situación y que si no hay una respuesta a nuestros reclamos, su sistema económico se va a desmoronar. Porque ya no queremos ser la base oprimida y explotada, porque tenemos derechos y necesidades y queremos que se cumplan.

Hagamos una huelga que simbolice nuestra disconformidad, que materialice nuestras palabras y reclamos, y que les demuestre a los de arriba, que si nosotros no trabajamos, el pan también va a faltar en su mesa. Que sin nosotros, ellos no son nada.

Sentir la nada

2011-06-05T15:39:00.000-07:00

Eluney González
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Me destapo y el frío me recorre desde la punta de los pies hasta la frente, escalofrío tras escalofrío. Estiro la mano para prender la luz, pero no encuentro el interruptor. El cuarto está oscuro. Escucho voces que me recuerdan algo, pero no sé qué es. Los nervios comienzan a florecer.

Siento que soy una marioneta, que alguien me maneja. Las voces se convierten en gritos ensordecedores, me desesperan. Me tapo los oídos para huir del tormento por sólo una cuestión de segundos. Los destapo, ahora sí, una tranquilidad absoluta. Mis pensamientos se contradicen entre sí, como si hubiera otro Yo en mi cabeza.

Las plantas de mis pies comienzan a sentir que se introducen en algo líquido, como una especie de charco. Intento tocarlo con mis manos, pero no percibo nada. Aún no logro ver con claridad; la oscuridad parece imposible de superar.

Grito en busca de ayuda “¡Hey! ¡Hola! ¿Alguien me escucha?”. Pero sucede algo más tenebroso, no me puedo escuchar. Alzo la voz cada vez con más ganas, pero nada. Golpeo con mis manos en los oídos para confirmar si estaba sordo, o no. Lo escucho perfectamente; es más, descubro un eco que se vuelve permanente.

Desesperado, completamente alterado y sin entender qué pasa vuelvo a mi cama. Me quiero tapar hasta la cara, pero no la encuentro. No encuentro nada, no escucho nada, no siento nada, no veo nada. ¿Qué me pasa? ¿Estoy soñando? Estoy totalmente convencido. Estoy muerto.

La higuera

2011-06-05T15:35:00.000-07:00

Fernando Castro
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Las plantas frutales en general abundan en las casas argentinas. Algunas de ellas, como por ejemplo la de higos, están mal vistas porque se les atribuyen varios males. En la casa donde viví de chico con mi familia había una higuera en el fondo del patio. En torno a ella circulaba la historia de que si el 24 de diciembre a las 00:00 hs prendías una vela adentro de la planta podías lograr un pacto con un demonio.

Cuando era un niño de tan sólo 10 años fui invadido por la curiosidad de saber si esa leyenda era cierta o no. Así que cuando todos brindaban por la Navidad, prendí una vela y fui hacia la higuera. El miedo comenzó a invadirme cuando salí al jardín. La idea de que lo que me habían contado fuera verdad comenzó a preocuparme. Pero nada me detuvo. Llegué al interior de la planta e inmediatamente la vela se apagó. Pensé que podría ser el viento, pero no me convencí. Quedé bastante sugestionado. Sin embargo, al darme cuenta de que nada sucedía, me retiré, celebré con mi familia que no había notado que yo no estaba y me fui a dormir pensando en que la leyenda era falsa.

Al día siguiente me encontraba sólo en mi casa cuando alguien golpeó la puerta. Era un hombre alto, morocho y con una mirada penetrante. Le pregunté a quién buscaba. Me buscaba a mí, a quien lo había querido contactar la noche anterior. Un sudor frío comenzó a recorrer mi cuerpo. Era él. Sí, el demonio. En ese momento, mi tío que llegaba del trabajo saludó al extraño y entró a casa apurado. Yo me quedé helado.

Luego supe que ese hombre era el vecino del fondo de mi casa que me había visto la noche anterior y que sólo había querido burlarse de mí como ya lo había hecho en otras oportunidades porque conocía la leyenda. Fue tal el susto que aquel episodio me había provocado que incendié la planta de higos para que él no aterrorizara a nadie más.

Hoy, 14 años después, la planta inexplicablemente volvió a crecer.

Un viaje para el recuerdo

2011-06-05T15:34:00.000-07:00

Valentin Supera
Taller de Comprensión y Producción de Textos
Tecnicatura en Periodismo Deportivo

Ernest era un reconocido paleontólogo en todo el planeta no solo por sus estudios, si no también por sus libros y descubrimientos, que habían causado gran trascendencia a través del mundo, por la publicación de su página Web oficial.

A las cinco de la madrugada del 8 de mayo partía el avión rumbo a Italia. Él aún no tenía nada organizado en su equipaje, siendo las veintitrés horas del 7 del mismo mes. En sus maletas debía llevar todo el equipamiento de última generación, como el GPS (Sistema de Posicionamiento Global), un aparato que obtenía todos los componentes del suelo. Otro que en caso de hallar un objeto, determinaba los años de antigüedad, que son enviados instantáneamente por su sistema de satélite a la base de datos ubicado en España, país donde reside Ernest.

El paleontólogo de unos treinta y cuatro años de edad se caracterizaba por ser una persona discreta, humilde y sobretodo desordenado; todos los viajes los organizaba a último momento.

Al llegar al aeropuerto recibe una llamada a su teléfono celular, era Watson, un amigo y compañero de sus estudios secundarios, que vivía en Italia, más precisamente en Nápoles, a unos 15 kilómetros de donde Ernest debía concurrir a realizar sus tareas paleontológicas. El llamado era para invitarlo a cenar y luego salir a recorrer la preciosa ciudad donde residía Watson, a lo cual él accedió felizmente.

Una vez arriba del avión, Ernest se puso sus auriculares con la colección completa de Pavarotti en su MP5 y se durmió hasta aterrizar en Italia. Ya en el aeropuerto lo estaba esperando su amigo Watson con dos mujeres hermosas que los iban a acompañar en su camino por la ciudad.

Ante este agasajo, Ernest se mostró feliz pero un poco preocupado porque al día siguiente debía ir a trabajar, ya que había enviado todo su equipo del empleo al lugar. Luego de una noche agitada él llegó a su lugar de trabajo y no tuvo el éxito esperado en su búsqueda de objetos prehistóricos; pero lo cual no opacó su visita a Italia donde se reencontró con su amigo de la infancia.

Martin Fierro, ayer y hoy

2011-06-05T15:32:00.000-07:00

Facundo Torres
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Martin Fierro se aleja
Como si fuera pasado,
En los niños carenciados
Aún hoy sigue retumbando

El niño que pobre nació
Pobre ha de morir
El mundo de hoy no respeta
Ni el derecho a vivir

Pasan hambre, pasan frío
Van sin rumbo y sin paz
Entregan su alma al diablo
Sin pensar en nada más

Y aquellos con más dicha
Poco hacen para ayudar
Si se apiada uno que otro
Es demasiado en verdad

Lo señalan con el dedo,
Los excluyen sin pensar,
Cualquiera en un futuro
En la pobreza podría andar

Que son malos, que son buenos,
¿quién es uno pa’ juzgar?
Quien nunca se ha equivocado
¡una piedra lance ya¡

Y si llegan a grande,
Si la muerte no se los priva
A robar lo empujan al hombre
No hay trabajo que consigan

Es el destino del pobre
Del que nació sin chance alguna,
Caminar entre estos hombres
Morir en la infortuna.

A los federales

2011-06-05T15:30:00.000-07:00

Noelia Bonamico
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Muerte al mayor de los tiranos,
ustedes caerán uno a uno en nuestras manos.
Engreídos federales.
Rosas, el peor de los generales
altanero, traidor y sin corazón.
Escuchá nuestra canción,
los unitarios triunfaremos
todos juntos venceremos.
Instalaremos nuestro gobierno,
reconstruiremos el poder
¡A prepararse para lo que han de ver!
No nos juzguen sin conocer
o lamentarán hablar sin saber.

¡Aquellos traidores!

2011-06-05T15:28:00.000-07:00

Noelia Bonamico
Redacción Periodística
Tecnicatura Superior en Periodismo Deportivo

Vivan aquellos seguidores
Insignia mortal del triunfo.
Venerados sean
Aquellos que eligieron el camino correcto.
Llévate a todos los impuros,
a los traidores unitarios.
Fundadores de la barbarie,
escuadrón de la rebeldía.
De conciencia fría,
emblema de los enemigos.
Rosas, el gran salvador
azota a todos aquellos traidores.
Con sangre y poder
instalaremos nuestra ley.
Organización, valor y protección,
nos han de agradecer.

El Ahorcado

2011-05-30T16:32:00.000-07:00

Por Francisco Álvarez
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Hace un largo tiempo, un gaucho de origen correntino tomó el cargo de puestero de la estancia “La Cheroga”. Acompañado de su familia, ocupó la casa brindada por los patrones.
Este paisano, trabajador y bondadoso, nunca imaginó que ese trabajo lo llevaría camino a la perdición.
El primer mes, todo llevaba su cauce normal. Despertaba temprano, tomaba sus mates, ensillaba su yegua rocilla y emprendía su recorrida habitual para revisar que se encuentre el campo en orden.
Los días pasaban, y se comenzó a notar un cambio en la personalidad y en las actitudes del gaucho Fernández. Evidenciaba un cierto nivel de agresividad para con su familia y sus compañeros de trabajo, no podía dormir con normalidad y se lo veía muy solitario.
El tiempo corría y este buen hombre emporaba. A esto se le sumaban los gritos que oía cada noche. La locura se estaba adueñando de su humanidad. Golpeaba a su mujer, explotaba a sus hijos. Ya no era la misma persona que había llegado de la Mesopotamia, con la idea de trabajar y establecerse con su familia. Se había convertido en un ser vil, dominado por una locura letal y una agresividad brutal.
El sufrimiento aumentaba, desgarradores gritos seguían siendo oídos por él. Hasta que harto de padecer este mal tan incomprensible, la transformación fue completa: perdió todo control de si, y ninguno de los grandes valores que antes lo destacaban, eran ahora visibles
Pasaron varios días sin que Fernández se presente a trabajar, y sin avisar su ausencia. Preocupado, el encargado, el señor Banister, se acercó hasta el puesto para averiguar que estaba pensando. Antes de golpear la puerta, un olor putrefacto le hizo imaginar lo peor, y no estaba equivocado. Entró y vio los cuerpos mutilados de la familia Fernández. Sobre el techo, colgado, el cuerpo de su peón.
La historia se había repetido. Una vez más, el espíritu del “ahorcado” había matado una familia.

A su memoria

2011-05-30T16:31:00.001-07:00

Por Enzo Verón
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Luciano debió soportar el maltrato más aberrante, ese que, además de físico, se colisionaba contra su libertad de palabra, contra la capacidad de expresar sus ideas. Y aunque solo, en aquel recinto de dimensiones sumamente reducidas, se encontraba acompañado por otros tantos jóvenes, ubicados en las oscuras habitaciones contiguas.
Se trató de un golpe a sus ansias de cambio, una puñalada en el corazón de aquellos quienes, sin muchas herramientas, emprendían la construcción de una vida nueva para todos.
Y aun sin saber qué sería de su futuro y del de los demás, se mantenía en pie, pero sólo de espíritu. La picana, los golpes de puño, las patadas y palazos no le permitían ya erguir sus piernas ni mucho menos mantenerlas firmes.
El hambre era constante. Su mala alimentación se dejaba ver claramente en sus músculos, enflaquecidos casi hasta creer, a quien lo contemplase, que no tenía materia.
Sin dudas, no le pertenecía su destino a esa altura, cuando su única garantía de seguir viviendo era mantenerse despierto. De otra forma, no tenía la certeza de despertar de nuevo.
En estas condiciones la vida se convierte en la muerte misma. Y por ello es que se permitió cerrar sus ojos para nunca más abrirlos.
Pero al cerrar los suyos, y al existir tantos otros con su mismo destino, se abrieron los de millones en aquel lugar, en aquella tierra tantas veces castigada por la perversidad de algunos, por la incapacidad de otros.
Y de repente, se respiraron aires de venganza. Aquella que cuando se realiza ante un tirano, y por parte de un inocente, se transforma, se convierte en justicia.
A pesar de no ser fácil de llevar a cabo, hubo mucha gente que peleó por la memoria de los lucianos de aquel episodio. La lucha sigue vigente, y estos justicieros cuentan con el apoyo de los buenos.

Ningún pibe nace chorro

2011-05-30T16:29:00.000-07:00

Por María Julia Lastra
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

-Todos al piso y si alguien se mueve le vuelo la cabeza- dijo el joven agitando el arma. –Vamos a llevarnos todo el dinero.
Se escuchaba a alguien murmurar. Era una mujer gordita, con un saco de lana salmón, perlas en las orejas y un rosario en el cuello. Entre sollozos, oraba el padre nuestro. Luego, siguió con el Ave María.
-¡Pibe!- lo llamó un hombre. – Si lo que querés es dinero, yo tengo mucho, puedo dártelo pero por favor no me mates- suplicó el señor Hertz, un importante empresario.
-Yo sólo te pido que no llames mucho la atención, porque si llegan a venir los medios es mala campaña para mí. Pero podemos llegar a un acuerdo- le sugirió Francisco Baggio, el candidato a Jefe de Gobierno.
-¡Oh Dios todopoderoso, protégenos!- gritó la catequista después que dejo de rezar.
El muchacho no les prestó atención, sólo les apuntaba con la pistola. Yo, callada, observaba desde un rincón. Aquel rostro me parecía familiar. Pero la sombra de la capucha del buzo no me dejaba ver bien.
-Tengo un rolex, podés quedártelo y venderlo- dijo Hertz extendiendo aquel carísimo artículo.
-Puedo conseguirte vivienda y un trabajo si nos dejas ir- le ofreció Baggio.
-Tengo casa y laburo- manifestó él.
-¡¿Y para qué mierda hacer esto entonces?! ¡Drogadicto de porquería!- le gritó el empresario. –Maldito villero- dijo en voz baja.
El joven le puso el arma en la sien y le aconsejó que se callara. Su voz me era conocida, la había escuchado antes. Estornudé y él me miro.
-¿Natalia? ¿sos vos?- me preguntó al darse cuenta de mi presencia. -Soy El Chori, Nicolás- aclaró.
Aquel chico había sido compañero de la escuela de mi hermano. Había dejado el colegio en tercer año y nunca más lo habíamos vuelto a ver. Era una buena persona, de una familia humilde pero trabajadora. ¿Qué le había ocurrido? ¿Había caído en las drogas?, me pregunté.
-El Mati está muy enfermo-, me contó con lágrimas en los ojos. –No podemos pagar su tratamiento, sabes que no tenemos obra social. Perdón pero necesitamos el dinero.
-Hay otras formas de conseguirlo, podes hacer un llamado a la solidaridad- le sugerí. Me sonrió y bajo la mirada.
-Si parás con esto ahora podemos ayudarte a conseguir la plata y salir de este lío- le dijo el político.
Nicolás dejó el arma y le gritó a sus compañeros que dejen todo, que lo que hacía no estaba bien. Se acercó a mí y me abrazó-. Lloraba desconsoladamente. Seguía siendo aquel niño sensible y de buen corazón que yo había conocido años atrás.
El hombre de seguridad del banco se levantó lentamente y sin que nadie se diera cuenta, le disparó. Fue muy triste cuando tuve que contarle a mi hermano que El Chori murió en mis brazos. Hice yo el llamado a la solidaridad a través de los medios. La familia de Matías consiguió la suma que necesitaban y él pudo ser trasladado a estados Unidos para ser tratado.
Baggio, Hertz, la catequista y el de seguridad hablaron barbaridades de ese muchacho, que desesperado porque su hermano iba a morir, decidió robar.

Olvido

2011-05-30T16:28:00.000-07:00

Por Bruno Martinez
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

La puerta se cerró por el viento y el estruendo estremeció cada uno de mis músculos. Detenido por el sobresalto, me olvidé que iba a hacer. Estos últimos años, ocurría con más frecuencia.
Cada vez más sospechaba del destino: vivir en una isla como Tierra del Fuego, aislada del mundo, me parecía una cruel ironía. Salí a la calle a refrescarme un poco.
El sauco monumental casi tapaba toda la puerta. La vereda resplandecía con el hielo y todos los colores se veían un poco más grises. El viento helado, como metal escarchado, recorría cada rincón de mi cuerpo, tapado o no. Sin embargo, el cielo aplastaba el insulso paisaje; ese cielo enorme y palpable, de colores prismáticos que no podía encontrar en ningún otro país, tierra o mundo.
Volví a la vieja casa despareja y descolorida. Otra vez la punzante reflexión: cómo demonios había llegado donde estaba y con quién. Mi sorpresa fue notoria en el café donde estaba. Todos oyeron mi chillido sordo.
Toda La Plata oía el partido de Estudiantes contra Vélez Sarsfield, y yo allí, sin conocer mis orígenes, olvidado y sólo.
-Tranquilo Bruno- me dijo el mozo, que me resultaba tan o más extraño que todos los transeúntes. –Estás en La Plata, y estás seguro-. Me tranquilizó, a la vez que se llevaba el café que supuse había bebido, por la amargura de mi aliento.
A diferencia que hacía unos minutos, el calor húmedo me adhería al cuerpo una camisa que no recordaba haber comprado.
-¿Qué me pasa?- le tartamudeé al muchacho bien peinado. Mi voz sonó ronca y profunda, por un momento oí a mi padre hablando a través de mí. –Usted tiene Alzheimer Don Martínez-. La sangre me recorrió helada. Esa vida, la única que iba a tener, se me escurría entre los dedos.
Comencé a llorar con fuerza y rápidamente me lleve las manos a mis ojos- En gentío viró y siguió mirando la televisión. Las lágrimas nublaron mi vista.
-¿Papá estás bien?- levanté la vista a un muchacho notoriamente parecido a mi hermana. -No pasa nada, estamos con vos- dijo, a la vez que una niña pequeña salía a sus espaldas, tan parecida a mi sobrina Florencia, seguramente una bella joven a esta altura. –No contestás el celular…- dijo dudoso. -¿Por qué llorás Abu?
No conocía a esas personas.

Rosario, Rodolfo y la alienación de Clemente a la Calandraca

2011-05-30T16:26:00.000-07:00

Por Macarena López
Taller de Comprensión y Producción de Textos I

Clemente, un niño de seis años, pensaba desde la cama: "Ahora vendrá y me comerá los pies. Me arrancará un dedo. Antes, quizá, empezará por mi uñita. ¡Ay! ¡Qué dolor!”, decía para sí. Rosario, su hermana mayor, pensaba en el terror a ser manoseada por su tío. Ya le había sucedido y no había hecho comentario alguno al respecto. Su padre lo mataría y su madre se volvería loca.
Rosario.
Ella no tenía amor propio como su hermano pequeño. Sin embargo, que Rodolfo la hubiera tocado así la hacía sentirse pendiente de un delgado hilo en su propia casa. Un abismo constante carcomía su alma, sus entrañas.
Clemente, a diferencia de ella, poseía todavía la inocencia de pequeño juguetón el cual había sido engañado por su abuela.
Su abuela era tierna y de rasgos fuertes. Simbolizaba la monstruosidad de una bestia inventada como nadie. El niño le creía y hacía caso a sus consejos porque, quizá, en cualquier momento y lugar, la "Calandraca" podría aparecer.
"Siempre que digas malas palabras, no comas la comida, no te laves los dientes y trates mal a tu hermana, múltiples y abominables piernas vendrán a buscarte y te llevarán muy lejos. La abuela no quiere eso. Así que debes hacer tus deberes para que nada malo ocurra", le comentaba.
El niño se preguntaba por qué la "Calandraca" cambiaba de formas. Un día era una hormiga gigante, otro día un robot maligno, y así sucedían las infinitas formas materializadas de la "Calandraca".
Preguntó a su hermana. Ella le dijo que se transformaba en lo que el niño malo y travieso temía.
Las bestias imaginarias siempre atraviesan metamorfosis.
Su hermana.
Él no entendía por qué siempre se hallaba tan ausente.
Ya no jugaba con él. ¡Extrañaba tanto recolectar hojas de árboles y treparse en los sauces! Rosario sólo pensaba en las manos de Rodolfo. Soñaba con ellas. Su más temible pesadilla consistió en que sus enormes manos le abrazaban su cadera. Y ella no lloraba. El sueño no lo permitía.
Tampoco lloraba en su casa. No por lo menos en aquel entonces.